Он не обманул. Уже минут через двадцать в мою палату вошла медсестра - не та, что вчера, но её ровесница и тоже красивая - и, не переставая услужливо улыбаться, поставила мне капельницу. На этот раз в пакете была не прозрачная жидкость, а молочно-белая.

Кап. Кап. Я глядел за тем, как капли струятся по тонкому проводу. Умиротворение, успокоение - вот всё, чего я хотел сейчас. Я устал. Слишком устал говорить себе и всему миру, что я ещё живой.

Капли текли по проводку. Меня начинало клонить в сон, и я послушно уронил голову на подушку. Белая. Здесь всё белое. Даже эта жидкость. Даже сон, в который я сейчас провалюсь.

Я не знал, с чего в моей голове всплыл этот старый анекдот. По сути, это анекдот про репутацию, но у меня ведь не сложилось никакой репутации - ни хорошей, ни плохой, я просто… никому не известный парень, который скоро умрёт. Так?

Ах, да, анекдот. Про старого типа, который всю жизнь строил мосты. Из камня или из чего он там их строил. О том, как сидит он в трактире и жалуется - эй, я сорок лет строил эти чёртовы мосты, но никто никогда не называл меня “Пит Мостостроитель”. Но вот стоило мне всего один-единственный раз трахнуть козу…

Мосты. В столице полно мостов, но я никогда не видел, как их разводят. Вчера ходил тут целый день - и даже не посмотрел ни на один из знаменитых столичных мостов.

Проваливаясь в белую пустоту, я осознал, что чертовски хочу посмотреть на мосты.

Мосты.

...мост.

Это определённо был мост. Меня разбудили звуки прогрохотавшего сверху тяжеловоза – их ни с чем не спутаешь, особенно когда голова и так трещит. Как будто в виски вкручивают два кривых винта. Мерзкое чувство, исключительно паскудное.

Перед глазами замерцали картины прошлого: жестокие, обидные, с лицами, полными издевок и пренебрежения, но затем холодными и равнодушными. Паша. Лика. Еще кто-то, кого я никак не мог вспомнить. И еще… Вкупе оно создавало ужасный комок обиды и горечи, опускающийся из горла куда-то в самый центр груди. Миллиметр за миллиметром, картинка за картинкой...

Эти воспоминания я благоразумно попытался засунуть куда подальше. Это просто сон, Вань — сказал я самому себе. Ведь сам знаешь, что испытывать подобное - удел тех, кто не знает своего срока. А тебе то что? Все эти страсти — пшик, мимолетный ветер, который уйдет вслед за тобой; имеют ли они значение? Нет. Важно здесь и сейчас.

От подобной глупой философии, как ни странно, полегчало. По крайней мере, я, наконец, смог переключить внимание на реальный мир.

И стоило мне лишь шелохнуться — так я тут же ощутил, как из моей руки что-то выскальзывает. Попытка среагировать...

Поздно. Что-то падало… вниз. До меня донесся звук всколыхнувшейся воды - и я проснулся окончательно.

Распахнув глаза, я едва удержался от мата во весь голос. Нет, я был на мосту, картина перед глазами не оставляла других вариантов. Вот только я не понимаю, как меня угораздило здесь очутиться. Полагаю, решил реализовать свою последнюю мечту и отправился на экскурсию по столице — что ж, не вижу в этом ничего плохого. Жалею лишь, что не могу ничего вспомнить. Видимо, слишком весело отдохнул. Весело — в кавычках, а не скобках, как говорилось в одной небезызвестной песне.

Впрочем, отсутствие воспоминаний было только половиной беды. Одно дело проснуться на мосту, и совершенно другое – где-то посреди его несущих балок глухой ночью, под свет молодой луны и звуки всякой живности вроде сверчков у берега.

Между мной и песчаным берегом было добрых метров пятнадцать, в воздухе висел присущий нашим широтом запах болота, а в лицо дул прохладный речной ветер. Оглянувшись, я обнаружил себя на небольшой технической площадке, прямо на балках моста.

Вид на внутреннюю часть моста открывался не шибко красивый: словно все здесь состояло из ровных металлические линий без украшений, что отдавали ощущением кондового тракторного завода. Словом, ничего, на что можно было бы любоваться — особенно в таком идиотском положении.

Не до конца проснувшись, я попытался пошевелиться, однако тут же замер.

Моя рука - та, в которой что-то было сжато - свободно свисала вниз, остальная же часть тела весьма опасным образом расположилась на железной конструкции. Еще немного - и я мог бы соскользнуть.

И ничем хорошим бы это не закончилось, особенно учитывая “одежду”, которую я обнаружил на себе, глянув вниз.

Халат. На мне был чёртов халат - махровый, белый (а точнее - грязно-белый после всех забытых приключений), доходящий мне до колен, отчего ноги и покрылись пупырышками. Халат и тапочки - тоже белые и явно казёные. Ощущение такое, словно я вышел… да откуда угодно. Начиная с отельного номера и заканчивая какой-нибудь сауной. Впрочем, вопросы о своей одежде мне стоило бы оставить на потом. Судя по всему, спешить мне всё равно некуда - разве что на свидание со смертью.

Потому, аккуратно перевернувшись на спину я убедился в том, что принял положение, при котором у меня не получиться рухнуть вниз от одного неловкого движения. Взгляд уперся в бетонные сваи сверху.

Итак. Полагаю, мне для начала стоит отсюда выбраться.

Вверх? Лестницы не вижу.

Вниз? Не прыгать же мне.

Значит, двигаться будем по горизонтали. Пока не доберемся до места, откуда можно вылезти наверх… ну или безопасно спрыгнуть.

Если здесь есть эта площадка – для каких-то технических целей, очевидно – то где лестница, ведущая на неё?

Я медленно, осторожно, стараясь лишний раз не дышать, встал на четвереньки – и попытался спустить ноги на ближайшую металлическую балку.

Шажок за шажком, опора за опорой — я двигался . В детстве – до всего этого – я был чертовски вездесущим ребёнком, облазившим всё, что только можно было облазить, и порой забиравшимся в самые невообразимые места. Сейчас мне это помогало... вот только я уже был не гибким юрким пацаном, и давно отвык от этого.

Я старался глядеть внимательно и ставить ноги только на надёжные опоры – и всё-таки за пять метров до земли это случилось.

Я оступился, рука соскользнула – я повис на второй руке всем своим весом. Лихорадочная попытка залезть обратно – и, разжав вторую руку, падаю вниз.

...бл*ть. Это было больно. Пять метров падения на песок – не то расстояние, при котором можно убиться, но вот покалечиться вполне. Охота провести последние день-два – или сколько там мне осталось – в гипсе? Я окинул себя взглядом, чтобы убедиться в том, что руки-ноги в целости и сохранности и облегченно выдохнул. Из урона только халат, который неприглядно растрепался во время падения.

Вокруг - песчанный берег, усеянный всяким хламом. Вот блин!.. Когда ещё увидишь рядом битые бутылки от дешёвого пойла - и такие же от чего-то явно очень дорогого. Хотя, сейчас не до того.

Миновав пять метров, я приблизился к воде. Что было у меня в руках? Какие шансы найти… это? Околонулевые. Надеюсь, там не было ничего важного.

Вода была ровной - пока я не приблизился, и моё отражение снова не превратилось в нечто колыхающееся, не давая мне даже себя разглядеть. Я вгляделся в берег, но увидел только мутную тину и водоросли. Искать тут что-то - пустая затея.

Ладно, Иван, думай. Думай-думай! Что надо делать, когда ты просыпаешься в одном халате на мосту, на балках? «Звонить в дурку», услужливо подсказало подсознание. Ага, возможно, самый разумный вариант.

И – словно бы услышав мысль о звонках – у меня зазвонил телефон. Это было странно и неожиданно - как привет из прошлого. Проснуться не пойми где, не пойми в чём, не помня ничего… и услышать привычный звонок телефона.

Затихнув один раз, рингтон начал звучать снова. Я лихорадочно захлопал по карманам халата, пытаясь по звуку и на ощупь определить, где лежит телефон. Казалось, он где-то сзади…

Ага, вот. Он действительно был сзади – позади меня, метрах в трёх валялся на берегу. Видимо, выпал при падении и чудом уцелел. Причём телефон действительно был мой — совпадал не только рингтон, но и сам мобильник, хотя я не помню, чтобы забирал его с собой, когда выходил из палаты.