Воспоминания зашли на очередной круг, я стиснул зубы, и усилием воли отбросил их. Потом. Потом все уляжется и кристаллизуется. А сейчас, если продолжу на них фиксироваться, просто сойду с ума.

Щуп в порту мягко щелкнул и втянулся в паз. Фиксаторы разжались. Свечение капсулы погасло, сменившись ровным белым светом лабораторных ламп.

Я сел. Медленно, упираясь ладонями в край ложемента. Голова кружилась, во рту стоял привкус металла. Мониторы на стенах показывали ровные линии — процедура завершена, параметры в норме. Как будто мне зуб вылечили, а не влезли в черепную коробку и вытряхнули оттуда целую жизнь.

«Шеф? — голос Симбы. Осторожный, будто ассистент проверял, на месте ли я. — Статус?»

«Живой, — ответил я мысленно. — Вроде бы».

«Нейроматрица стабильна. Новые данные интегрированы без критических конфликтов. Хотя объем информации… внушительный. Рекомендую воздержаться от резких движений в ближайшие минуты».

«Спасибо за заботу, железяка».

Демьянов сидел в кресле и выжидающе смотрел на меня. Руки на подлокотниках, спина прямая, глаза — обычные, темные, без всякого синего свечения. Может, мне показалось?

Он улыбнулся. Спокойно, чуть устало, одними уголками губ.

— Ну как? — спросил он негромко. — Вспомнил?

Я пристально посмотрел на него.

— Вспомнил, — сказал я наконец. Голос был хриплый, чужой, будто не мой. — Вспомнил.

Я помолчал. Потер лицо ладонями, провел пальцами по затылку — порт нейроинтерфейса был еще теплым после контакта. Я потянулся всем телом, сжал и разжал кулаки, проверяя, что тело слушается. Что я — это я. Что все, что вспомнил — мое, настоящее, а не очередная программная закладка…

Хотя кто мне это может гарантировать?

— И теперь у меня к вам очень много вопросов, — закончил я фразу.

Демьянов кивнул. Неторопливо, будто именно этих слов и ждал.

— И я с удовольствием на них отвечу, — произнес он и поднялся из кресла. Экзоскелет тихо щелкнул и засветился ярче, принимая на себя вес старика.

Он придвинулся ко мне.

— Но сначала ответь мне ты, Антон. — Голос звучал спокойно и ровно, но что-то в нем изменилось. Едва уловимо, на полтона. Как будто все, что было до этого — совещание, капсула, процедура — было прелюдией, а вот именно сейчас начиналось то, ради чего он все это затеял.

— Наш договор в силе?

Я внимательно посмотрел на Демьянова. Передо мной был человек, который стоял за кулисами если не всего спектакля, то очень немалой его части. Человек, по приказу которого Ли — теперь я понял, почему его лицо казалось мне таким знакомым, — меня вербовал. Человек, спланировавший самоубийственную атаку на дата-центр. Человек, который, желая отодвинуть запуск «Эдема», только приблизил его. Который играл сразу двумя колодами, и обе они — я в этом не сомневался — были краплеными. Который преследовал какие-то свои цели, и которому зачем-то позарез нужен был я. Опасный союз. Наверное, самый опасный из всех, что я когда-либо заключал.

Но, как и тогда, пять лет назад — что мне еще оставалось делать? Правильно. Ничего.

— В силе, — кивнул я. Демьянов улыбнулся, и кивнул в ответ.

Я пожал протянуту руку, и вздохнул.

Надеюсь, я не пожалею об этом решении.

Книга предоставлена Цокольным этажом, где можно скачать и другие книги.

Сайт заблокирован в России, поэтому доступ к сайту, например, через Amnezia VPN: -15 % на Premium, но также есть Free.

Мы снова шли по безликому коридору технической зоны. Серый бетон, белые лампы через равные промежутки, гул вентиляции за потолочными панелями. Ни табличек, ни указателей, ни единого намека на то, что за стенами находится что-то, кроме еще большего количества серого бетона. Демьянов шагал впереди, экзоскелет мерно гудел при каждом шаге, голубые линии под свитером пульсировали в такт движению. Я шел следом и молчал.

В голове было тесно.

Воспоминания, выпущенные из-за рухнувшей плотины, не собирались укладываться в аккуратные стопки. Они толкались, наползали друг на друга, вспыхивали и гасли, как короткие замыкания в поврежденной проводке. Ангар, запах солярки, восемь молчаливых фигур в черном. Лицо Плесецкого — серое, постаревшее, с трясущимися губами: «Антон, что ты наделал?» Капсулы с голыми телами за стеклом, операционный свет, сладковатая вонь формалина. Грохот, вспышка, боль в спине — и темнота. Потом переулок, мокрый асфальт, кнопка экстренного вызова под непослушными пальцами. Сирена скорой. «Мы его теряем!» Бесстрастный голос из динамика брони: «У вас в машине — имущество корпорации „ГенТек“…»

И все. На этом пленка обрывалась.

Дальше — ничего. Не провал, не туман, не размытые контуры, за которыми угадывается что-то забытое. Просто пустота. Как чистый лист, вырванный из середины книги. Я помнил свою жизнь — всю, от начала до конца, от первого дня в армии до последней секунды в черном фургоне «ГенТек». Помнил лица, имена, запахи, звуки. Помнил, как пахнет пороховая гарь на полигоне в шесть утра. Как хрустит гравий под берцами на марш-броске. Как звучит голос Плесецкого, когда он увлеченно объясняет что-то про нейросети — быстро, сбивчиво, глотая окончания слов. Как выглядит ночная Москва с сорок третьего этажа башни «ГенТек» — огни, движение, жизнь.

А потом — обрыв. И следующий кадр — подвал, темнота, голос Симбы в голове и татуировка-штрихкод на запястье. Между этими двумя точками — ничего. Ни одного воскрешения в бункере Плесецкого. Ни одного пробуждения в теле клона. Ни ощущений, ни образов, ни запахов. Как будто этих жизней — сколько их было? три? пять? десять? — не существовало вовсе.

Я выругался себе под нос.

Демьянов на ходу обернулся, посмотрел на меня вопросительным взглядом.

— Я вспомнил все, — больше рассуждая вслух, чем говоря с ним, пробормотал я. — Абсолютно. Всю прошлую жизнь. Детально, четко, без пробелов… Вот только воспоминания обрываются на событиях пятилетней давности. Сразу после того, как меня погрузили в фургон. Больше я не помню ничего. Ни единого пробуждения — будто их не было.

Демьянов остановился, посмотрел на меня и невесело усмехнулся. Так усмехаются, когда слышат то, что и так знали, но надеялись услышать другое.

— Совершенно верно, — кивнул он. — Плесецкий стирал тебе память при каждом воскрешении.

Я угрюмо кивнул. Примерно об этом же мне говорил предшественник.

Демьянов повернулся и пошел дальше. Я двинулся следом — машинально, на автопилоте, анализируя и переваривая.

— Ему не нужно было, чтобы ты понимал, что происходит, — продолжал Демьянов, не оборачиваясь. — Не нужно было, чтобы ты задавал вопросы, строил догадки, делал выводы. Ему нужен был инструмент. Эффективный, послушный, одноразовый.

— Биодрон, — сказал я.

— Именно. Зараженный биодрон для уничтожения станций Эдема. Схема простая: ты приходишь на станцию, Эдем пытается тебя «починить», цепляет вирус — и все летит к чертям. Станция уничтожена. Ты приходишь в себя в теле нового клона — и все заново.

Я молчал. Шел и слушал стук собственных шагов по бетону.

Собственно, я не услышал ничего для себя нового… То же самое говорил мой предшественник, «брат», оставивший для меня послание в офисе Плесецкого. В том самом, где пять лет назад ссорились два соучредителя корпорации. Но… Черт, как же это глупо! Это же как гвозди микроскопом забивать! Неужели нельзя было найти мне лучшее применение? Или Плесецкий настолько боялся и не доверял мне, что просто не смог придумать ничего лучше?