За спиной послышались шаркающие шаги.

- К кофе могу предложить только печенье, - проговорила, заходя в комнату, Белякова.

Она поставила чашку на стол и села, положив локти перед собой.

- Фотографии рассматриваете? Там ничего интересного.

- Это муж вашей дочери? – спросил я.

- Да, Борька.

- Они и сейчас состоят в браке?

- Конечно. Я же сказала, что дочка к нему уехала. Пейте кофе, пока не остыл.

Я сел за стол и взял чашку за ручку. Она была горячей, и я слегка подул. Вот чёрт! С каких пор мне вообще что-то кажется слишком горячим?! В Преисподней меня бы просто засмеяли.

- Кем работает ваш зять? – спросил я.

- В строительной фирме какой-то.

- Он на фотографии в форме.

Белякова махнула рукой:

- А-а… это старая, ещё со службы.

- Кем он служил?

- Сапёром, кажется. С Бундесратом за колонии повоевал даже, правда, недолго.

- Почему?

- Ранили его. В руку.

Я сделал осторожный глоток. Кофе обжёг кончик языка.

- А чем он занимается в строительной фирме?

- Борька-то? Да не знаю даже. Вроде бы, здания они сносят старые.

- Он не рассказывал?

Женщина махнула рукой.

- Было дело пару раз, но я не вслушивалась. Чего-то там они закладывают в фундамент, а потом взрывают.

Так-так… Взрывают, значит.

- Знаете, что? Дайте-ка нам на всякий случай адрес вашей дочери.

- Искать надо, - нехотя сказала Белякова.

- Мы подождём. У меня вон кофе ещё не остыл, так что спешки нет.

Женщина вздохнула.

- Ладно. Я сейчас.

Она вышла в другую комнату, а я с чашкой в руке вернулся к фотографии. Марго тоже подошла. На нас смотрело открытое лицо лысеющего мужчины, совсем не похожего на убийцу. Но впечатление бывает обманчиво. Это я знал не понаслышке.

- Думаете, это он взорвал завод? – тихо спросила Марго. – Или изготовил бомбу?

Я пожал плечами.

- Не знаю. Но тип любопытный. С прошлым, как говорится.

Белякова вернулась через пять минут с обрывком клетчатого листка в руке.

- Вот, - сказала она. – Я тут ещё телефон записала на всякий случай.

- Спасибо, - мельком взглянув на адрес, я спрятал бумажку в карман. – И за кофе тоже, - я поставил чашку на край стола.

- Не допили же!

- Надо бежать. Дела.

- А говорили, спешки нет, - разочарованно проговорила женщина. - Ну, как хотите, - она пожала плечами. – Пойдёмте я за вами дверь закрою.

- Как зовут вашу дочь? – на ходу спросил я.

- Алиска.

Попрощавшись с Беляковой, мы отправились на квартиру, где когда-то жил Логанов, инженер-механик «Молота».

Дом оказался высотным, сложенным из серых бетонных панелей. Когда-то он, наверное, выглядел ультрасовременным, но теперь походил на монстра, пережившего своих давно вымерших собратьев: балконы покосились, стены потемнели, тут и там их покрывали пятна цемента, которым замазывали щели в фасаде.

Я набрал номер квартиры и через несколько секунд услышал в динамике домофона звонкий детский голос:

- Кто там?!

- Полиция! – громко и строго ответила Марго. – Позови родителей!

- Сейчас, - голос прозвучал на тон ниже.

Через некоторое время послышался щелчок, и из домофона раздался настороженный женский голос:

- Слушаю.

- Я расследую убийство профессора Зинберга, - звонко и чётко проговорила Марго. - Могу я задать несколько вопросов родственникам Виталия Логанова?

- Папа давно умер, - ответила женщина недоверчиво.

- Я знаю. Мне бы хотелось поговорить о том, не приходил ли к вам домой профессор Зинберг.

- Который из Антарктики недавно вернулся?

- Именно он.

- Хорошо, входите.

- Какой у вас этаж?

- Восьмой.

Дверь открылась с тихим звуковым сигналом.

- Молодые женщины больше доверяют особам своего пола, - проговорила Марго, пока мы шли к лифту. – Не ждут от них опасности.

- Доверяю тебе вести беседу, - усмехнулся я.

Когда мы поднялись на восьмой этаж и подошли к двери, она оказалась заперта, так что пришлось звонить. Правда, открыли почти сразу.

- Здравствуйте, - женщина за сорок посторонилась, пропуская нас в квартиру. Для своего возраста выглядела она отлично, было заметно, что немало времени и денег тратит на внешность. – Вас двое… - проговорила она.

Это я ещё фурий оставил внизу, несмотря на протесты Ирина: хватит таскаться повсюду большой компанией. Вдовы явно для нас не представляли опасности, а вот грозный вид фурий мог их напугать и ввести в ступор.

- Маркграф Пожарский, - я слегка поклонился, не сводя с Логиновой глаз. – Принимаю участие в расследовании. Дело государственной важности.

- Кто?! – опешив, промямлила женщина.

- Его Сиятельство, - сказал Марго. – Можно нам войти?

- А? Да… Конечно! Прошу!

Логинова поспешила внутрь квартиры и провела нас в гостиную. Квартира была недавно отремонтирована и напичкана техникой – это бросалось в глаза.

– Меня зовут Мария, - представилась женщина. – Виталий Логанов был моим отцом.

Откуда-то выскочил мальчик лет двенадцати и едва не врезался в меня.

- Это мой сын, - пояснила женщина. – Коля, иди к себе, не мешай. Простите, Ваше Сиятельство.

Мальчик, бросив на мать короткий взгляд, умчался прочь.

- Ничего, это же дети, - сказал я. - Наше будущее.

И новые клиенты Преисподней.

- Пожалуйста, садитесь, - женщина указала на кресло с тёмно-зелёной обивкой. – Хотите чаю? Или кофе?

Я отрицательно покачал головой.

- Нет, спасибо, - сказала Марго. – Мы ненадолго. Присядьте.

Логинова послушно села на диван.

- Где ваша мама? – спросила девушка.

- Она умерла шесть лет назад.

- Извините.

- Ничего. Мы живём тут с Колей и моим братом. Он сейчас на работе.

- А где ваш муж?

- Я разведена. Уже давно.

- Насколько давно? Простите, что задаю такие вопросы, но мне нужно предоставлять начальству полный отчёт о ходе расследования.

Кажется, она при этом показала глазами на меня и едва заметно улыбнулась.

- Мне скрывать нечего! – поспешно выпалила женщина. - Мы разошлись четыре года назад, мой бывший супруг живёт в Мурманске. Откуда, собственно, и приехал когда-то. Он алкоголик, и у него цирроз печени. Так мне, по крайней мере, сказала его сестра, когда звонила месяца назад поздравить Колю с Днём рождения. От себя и от моего бывшего мужа, которому самому трудно поднять трубку и сказать сыну пару слов. Вот так! – заключила она, поправив волосы. – Но не думаю, что вам это поможет в расследовании убийства этого… как его?

- Зинберга.

- Вот-вот. Он приходил недели две назад.

- Один?

- Ну, да.

- Вы с ним разговаривали одни, или ваш брат тоже присутствовал?

- Нет, он был на работе. Мой брат - директор фирмы, занимающейся компьютерным проектированием. Он всегда приходит очень поздно.

- Понятно. Вы рассказывали ему о визите профессора?

- В двух словах. А что?

Во время разговора Логинова то и дело украдкой бросала на меня быстрые взгляды, словно боялась сказать что-то не то.

- Он заинтересовался? – спросила Марго.

- Чем? Моим рассказом? – Мария Логанова усмехнулась. – Нет, конечно! Я даже не уверена, что он меня слушал. Так что в подробности не вдавалась.

- У вас с братом плохие отношение? Извините, что вмешиваюсь в вашу…

- Ничего страшного. У нас хорошие отношения, просто он устаёт и не интересуется ничем, кроме своей работы.

- А почему вы живёте вместе?

- Так удобнее. Он одинок и я, в общем-то, тоже.

- А кем вы работаете?

- В страховой фирме. Я думала, вы хотите поговорить о том профессоре.

- Да, конечно. Зачем он приходил?

- Чтобы сообщить, что мой отец погиб в Антарктике. Во время экспедиции нашли его тело.

- Профессор считал, что должен проинформировать вас об этом?