Гамлет набрал высоту, отметив на радаре красные точки сидящих по засадам. Бить молнией я ему запретил. Во-первых, может привлечь внимание, во-вторых, последствия от его молний непредсказуемы. Как бы не повредил мотоцикл. Снимать бойцов отправляю волка. Если кто и может сделать все по-тихому, то только он. Уже через пару минут получаю от него лаконичный посыл:

«Можно»

Подхожу к точке засады. Все трое мертвы. Ныр убил их настолько быстро, что никто пикнуть не успел.

— Глупо поступили, — сказал он, — Надо было кучнее позиции занимать. А так передавил по одному…

Боюсь, если бы они заняли позиции кучнее, их бы это все равно не спасло. Мотоцикл с коляской находим неподалеку, сажусь за руль. Волк залезает в люльку, давая понять, что прятаться в инвентарь не собирается. Гамлет кружит верху.

— Поехали, поехали, — зудит черный, — Время заканчивается.

Гоню по проселочной дороге, не включая фар. Только желтые волчьи глаза светятся в темноте. Фар они, конечно, не заменяют, но я и так прекрасно вижу. А время и в самом деле заканчивается. Таймер отмеряет последние минуты.

— За нами гонятся, — Ныр косится на меня вопросительно.

— Пусть гонятся. Не догонят. Мы почти у цели.

Бегущая строка подтверждает догадку:

«Съезжай в поле. Портал на нем»

Теперь и сам уже вижу портальную арку. Подъезжаю, останавливаю мотоцикл. Все так просто? И зачем понадобилась седьмая попытка?… оказывается, не все так просто. Портал неактивен… бегущая строка снова оживает:

«Осталось активировать портал. Слева на арке управляющая панель…»

Да, вижу панельку размером с ладонь. Первый раз встречаю портал, который нужно активировать.

«…на панели три кнопки… зеленая, синяя и белая… на пятой попытке я нажал на зеленую, видимо неудачно…»

Ну да, я бы следовал именно такой логике. Зеленый цвет открывающий и разрешающий.

«…поскольку зеленая не сработала, я теперь попробую синюю… баклажан тоже синекожий… наверно, синий цвет он считает благоприятным…»

И в этот раз согласен. Так бы и поступил… собственно, так и поступил… по всему получается, ошибочно…

— Кротовский, — тревожится Гамлет, — Погоня близко. Долго ты телиться будешь? Жми на белую. Она последняя осталась.

А вот на этот раз у меня сомнения. Не потому, что белый цвет меня чем-то не устраивает. Слишком это очевидно получается. Третья попытка и все… попал наверняка. Зачем тогда, спрашивается, баклажан вообще поставил эту защиту? Для пароля слишком примитивно…

— Кротовский, черт, они сейчас стрелять начнут…

Делаю вдох. Если я окараюсь, будет уже неважно, начнут они стрелять или не начнут… логика… логика баклажана… даже у баклажана должна быть своя логика… а он умеет откатывать время. Стал бы он делать такой простой шифр? Однозначно, нет.

Как должен рассуждать баклажан, откатчик времени: два раза откатил и в край на третий раз нажал на нужную кнопку… нет уж, ставя шифр, он учитывал бы себе подобных. И это не просто шифр, это ловушка на тот случай, если порталом попытается воспользоваться чужак, неважно, умеет он откатывать время или не умеет. По логике баклажана любые варианты должны быть учтены.

— Нас окружают, — Ныр скалится в предвкушении драки, — Постараюсь тебя прикрыть.

Волк поднимается на задние лапы и ловит грудью первую пулю. Зурабдийцы открыли огонь на поражение. Они видят портал и думают, что взять меня живым шансов нет.

Осматриваю еще раз арку портала. Ничего необычного, кроме этой пресловутой панельки. Начинаю ее ощупывать и чувствую сбоку под пальцем небольшую полость. Точнее щель, наподобие юэсби входа…

Мы уже под плотным огнем. Убираю Гамлета в инвентарь. Ему пули ловить совершенно ни к чему. Ныр вон нахватал свинца, закрывая меня собой. Дотрагиваюсь до волка и прячу в инвентарь вслед за птичем. Мой доспех сможет принять на себя часть урона.

Осматриваю полость в панели. Размер такой… пожалуй потолще, чем юэсби вход… вот гады, гранату в меня кинули. Доспех сразу потерял треть прочности. Этак они быстро меня без брони оставят…

Очередная пуля прилетает в мою непутевую башку. Шлем принял урон, но голову мотнуло так, будто молотком по каске врезали… ну точно… как я мог забыть! Снимаю с уха артефакт в виде серьги и запихиваю в проем. Артефакт входит с легким щелчком… в притирочку входит… не больше, не меньше… как родной.

Ну? Будет нам счастье? Будет: «портал активирован, до закрытия десять секунд», — а мне больше и не надо. Ныряю рыбкой, успев поймать спиной еще один осколочный привет. Ничего. Доспех быстро отрегенерирует. Да и до полуночи совсем чуть-чуть осталось.

Поднимаюсь на ноги. Осматриваюсь. Куда я попал? Мой навык картографа показывает однозначно, что я уже не в Зурабду, а в другом незнакомом мире. Метка на Белкину, которую поставил Гамлет, активировалась. Значит, и Белкина в этом мире. Это хорошие новости, даже очень хорошие, но на этом хорошие новости закончились.

Я стою посреди мертвого города. Пустые бетонные многоэтажки смотрят на меня провалами выбитых окон. Зеленоватая токсичная Луна непривычной формы и размера разливает над мертвым городом неприятный ядовито-фосфорный свет.

Похоже, в этом городе недавно была война или катаклизм. Ох, ладно, завтра буду разбираться. Секундная стрелка хронометра отсчитывает последние секунды. Присаживаюсь на кусок разломанного армированного бетона и дожидаюсь возврата в обычный мир…

В последний миг пронзила пугающая мысль, а в какой мир меня на этот раз перенесет? А вдруг не в Кречевск? Я и так каждые сутки по два раза проживаю. А если теперь по трем мирам меня будет перещелкивать? Сутки в Киртасе, сутки в Кречевске, сутки в новом мире…

Пронесло. Сразу перенесло в Кречевск. Первым делом набираю номер Белкиной. Пересчитываю в трубке гудки… один, второй… пятый… десятый… когда уже собирался отрубить мобилу, трубка вдруг ожила:

— Слушаю, — отвечает грубый хриплый мужской голос.

— Я могу поговорить с Маргаритой Белкиной?

— А кто спрашивает?

— Граф Кротовский, — отвечаю сухо, — Почему она не сама отвечает?

— Ах… это вы граф… — голос на том конце заметно смягчился, — Что-то странное случилось…

— Что случилось? — напрягаюсь внутренне, предчувствуя скверные новости.

— Владетельница наша… светлая Маргаритка… сидела в этой самой комнате до полуночи, — начал объяснять голос, — …ты, говорит, Степан, набери мне ванную и сразу после полуночи меня позови… желаю, говорит, ванную перед сном…

— Ну, говори толком.

— А теперь нет ее в комнате, — сокрушается незнакомый Степан, — Выйти никуда не могла. Окна изнутри закрыты. Я всю комнату перерыл. Нету… нигде нету… ведь только что здесь была. Слышали, как за две минуты до полуночи по комнате ходила…

— Значит так, Степан, — прерываю стенания слуги, — Держи меня в курсе. А когда появится, попроси мне перезвонить. Все, отбой…

Отключаюсь и устало сажусь на кровать. Понятно, что Белкину слуги не найдут. Клятый Баклажан сделал так, что в родной мир переместиться она не смогла. Ну что ж. Перетряхну вверх дном этот чертов мир с зеленой луной, но Белкину найду… а пока спать. В Кречевске у меня тоже проблем хватает. И решать их лучше со свежей головой…

Утром разбудила Анюта. Голос у нее полон радостного возбуждения. Анюта и раньше была девушкой энергичной, а став богатыркой третьего уровня, просто переполнена жизненной силой. Ей бы вести на популярном телеканале утреннюю программу «С бодрым утром», кого угодно растормошит.

— Анюта, откуда столько оптимизма? — спрашиваю хриплым со сна голосом, — Ты так радуешься, будто…

— Будто что?

— Даже не знаю… не приходит ни одной подходящей аналогии.

— Брось, Сережка, почему нельзя радоваться началу нового дня?

— Можно, конечно… я ж не против… встаю-встаю…

— Вот и я так думаю. К тому же есть повод для радости. Мы переезжаем.

— Что значит переезжаем?

— Если ты не заметил, мы живем в ратуше. А ратуша вообще-то не предусмотрена для проживания. Ратуша — это учреждение.