— Понял.

Он надел олимпийку. Подошёл к двери, остановился.

— И вот что ещё, Пахомов. Я не знаю, что ты за фрукт . Но я тебя буду разрабатывать. Понимаешь? Не следить. Просто чтобы ты понял. Ты мне интересен

И вышел.

Я постоял минут пять, потом собрал вещи, выключил свет, запер дверь и отдал Грише ключ. Гриша посмотрел на мой лоб, открыл рот, ничего не сказал, закрыл рот. Тоже понял всё.

Так я приехал домой. а в голове только одно слово” ПИ…Ц котенку” И во т зачем ему пятнадцатилетний капитан

Сейчас голова пульсировала в такт сердцу. К горлу подкатывала лёгкая тошнота. Похоже, лёгкое сотрясение я всё-таки выхватил. Прислонился лбом к холодному кафелю. Полегчало.

Был ли дядя Серёжа конторским?

Я сомневался. Для кадрового чекиста он слишком умен. Скорее всего, сидит где-то в аналитическом отделе или при штабе, считывает отчёты, а в зал ходит пар выпустить. Но от этого не легче — аналитики тоже умеют писать рапорты. И он сказал: «я тебя теперь буду разробатывать». Это не пустая фраза. Это трындец.

Я выключил воду и осторожно промокнул шишку полотенцем.

— Так, Пахомов, соберись, — прошептал я отражению. — Сейчас ты идёшь в школу, сидишь на консультации и делаешь вид, что ты обычный советский подросток.

Отражение в запотевшем зеркале посмотрело скептически.

В прихожей дребезжащим сверлом зашёлся телефон.

Я снял трубку, стараясь не делать резких движений головой

— Алё... — прохрипел я.

— Пахомов! Я уже замёрзла, ты где?

Голос Лены в трубке звучал как набат.

— В смысле? — я честно притормозил. Мозги после вчерашнего «футбола» работали со скоростью эстонской почты.

— В смысле?! Пахомов, не тормози! Я внизу, у подъезда. Мы в школу опоздаем.

В голове мутно, и первая мысль вылетает: откуда она позвонила? Со смартфона?

Тьфу, чёрт. Какой смартфон в восемьдесят пятом. Внизу, на углу, стоит будка-автомат с вечно оборванной трубкой — но Лене, видимо, повезло, нашла рабочую.

— Всё! Бегу! — крикнул я и бросил трубку.

Быстро заглатываю завтрак, едва чувствуя вкус, и вылетаю из квартиры.

На улице — сюрприз от погоды: апрель на календаре, а за ночь вывалил слой снега. Тонкий, липкий, он лежал на чёрных ветках и серых тротуарах, напоминая, что весна здесь — понятие растяжимое.

Лена стояла у подъезда, вжав голову в воротник короткой шубки. Она была в чёрных колготках и невысоких сапожках на каблуке, и из-под шубки её ноги шли длинно и ровно — те самые ноги, на которые в школе оборачивались все, от учителя физкультуры до завхоза. Как она в этих сапожках по гололёду ходила, оставалось загадкой. Но ходила.

Короткий поцелуй, пахнущий духами. Я перехватил её сумку. Мы припустили шагом — у неё длинная, лёгкая походка, и я со своим сотрясением едва за ней успевал. Маленький странный момент: я выше её на голову, а темп задаёт она.

— Ты что, опять подрался? — спросила она вдруг, на ходу заглядывая мне под козырёк кепки, прямо в лицо.

— Ты его не видела, — буркнул я, имея в виду дядю Серёжу.

Она поняла по-своему. Дёрнула плечом — мол, понятно, опять.

— Лен, — я замялся. — Можно я тебе одну вещь скажу, только не смейся.

— Не обещаю, — сказала она, не оборачиваясь.

Честно. Лена была вообще честная — это я уже понял.

— У нас же экзамен по русскому в июне. С грамматикой. И сочинение.Правильно?

— Ну.

— А я — дуб в русском.

Она остановилась.

Прямо посреди тротуара. Снег под её сапожками тихо скрипнул. Она повернулась ко мне и посмотрела внимательно, без улыбки, тем самым своим взглядом — оценивающим, спокойным, с маленькой ноткой опасности.

— Пахомов. Ты — дуб?

— Дуб.

— Ты, который на литературе про Достоевского рассказывал так, что Зинаида Семёновна забыла, в каком году у нас революция была?

— Это другое. Это про идеи. Идеи — пожалуйста. А запятые в причастных оборотах — мимо.

Она посмотрела на меня ещё секунду. Потом мы пошли дальше.

— Странный ты, Пахомов, — сказала она задумчиво. — Очень странный. Не поймёшь, ты гений или дебил. Иногда кажется одно, иногда — другое.

— Это тебе кажется. Я просто один и тот же.

— Угу. Как же.

Она прищурилась на заснеженный сквер впереди, словно взвешивая мои шансы на выживание в условиях советской школы.

— Так, — сказала она наконец, и в её голосе прорезались нотки строгого завуча. — Русский язык — это тебе не морды в зале бить. Там логика нужна. Если ты дуб, то за два месяца мы из тебя сосну не сделаем, но на четвёрку натаскать можно. Придётся тебе, дорогой, вечера проводить не с грушами, а со мной и Розенталем. И учти: зубрить будешь до посинения, я спуску не дам.

Я вздохнул.

Перспектива зубрить правила причастий под присмотром длинноногой и абсолютно неустойчивой Лены выглядела едва ли не опаснее, чем спарринг с дядей Серёжей. Опаснее по другим причинам, конечно. И я бы не сказал, что я был против. Только время надо было найти. Где его брать, я не знал. Английский — Катя. Бокс — район. Учёба — школа. А теперь ещё и Розенталь.

— Ладно, — согласился я. — Сдаюсь. Веди, учитель.

— Ты так мне в третий раз за неделю сдаёшься, — заметила она. — Что-то слишком легко.

— Стратегически отступаю. Это не сдача. Это перегруппировка.

— Угу, — сказала она. — Угу.

И ускорила шаг — а мне оставалось только догонять.

К двенадцати дня класс окончательно превратился в пыточную камеру.

Апрельское солнце лупило через немытые стёкла. Батареи — советские, принципиальные, шпарившие до победного конца отопительного сезона невзирая ни на какую погоду за окном — добивали Голова после вчерашнего удара отказывалась работать категорически, и меня неуклонно, сладко, почти нежно тянуло в сон.

Зинаида Семёновна бубнила о регламенте выпускных экзаменов. Голос у неё был такой — скрипучий, занудный, идеально настроенный на ту самую частоту, при которой мозг отключается раньше, чем успеваешь это заметить. Я честно пытался бороться. Смотрел в доску. Хлопал глазами. Один раз незаметно ущипнул себя за запястье.

Не помогало.

Мысли соскальзывали в одну и ту же колею. Туда, где некий товарищ капитан в спортивном костюме смотрел на меня с видом человека, который уже всё решил и просто ждёт, когда ты сам до этого дойдёшь.

Я начал раскладывать ситуацию по полочкам — благо Зоя Ивановна явно не нуждалась в аудитории, способной думать.

Фразы в духе «берегись, я слежу за тобой». Многозначительные паузы. Взгляды из-под козырька. Дешёвый шпионский боевик категории Б, снятый за три копейки на убитую плёнку.

Для обычного пятнадцатилетнего пацана корочка КГБ — это страшно. Реально страшно. Для меня — исторический анекдот с заранее известной концовкой.

И всё же.

Всегда есть «и всё же».

Если тебе кажется, что за тобой следят — это не обязательно паранойя. Иногда это просто констатация факта.

Что ему на самом деле нужно?

Вербовка. Хотят вырастить своего кадра — молодого, спортивного, с нестандартными реакциями? Хрен там. Не хватало ещё, чтобы через двадцать лет, когда я буду греться где-нибудь в Хайфе с бокалом чего-нибудь холодного, ко мне вдруг постучался серый человечек в сером пальто и произнёс своим серым голосом: «Здравствуйте, Игорь Дмитриевич. Должок за вами». Категорически нет.

Личный интерес. Дядя Серёжа увидел во мне что-то, что не лезет в его аналитические таблицы. Что-то лишнее, неправильное, выбивающееся из возрастной нормы. И теперь прощупывает почву — не как офицер, а как человек, которому стало любопытно.

Это было бы хуже всего.

С системой бороться понятно как. С любопытным умным человеком — совсем другое дело.

Я поморщился.

Его присутствие в моей жизни бесило — но сам же виноват. Правило номер один, которое я знал наизусть и всё равно нарушил: не хочешь играть в чужие игры — держись подальше от их площадки.