— Бог, что ли?

Вот кому я сейчас харю начищу! Хотя бить морду собственному глюку — моветон!

— Егор Сергеевич! Какой бог?! Хотя аборигены иногда считают нас богами. Но Вы же материалист! Мы такие же разумные существа, как и вы. Только более развитые…

— А Зевса кто из себя изображал? И этого, с охраной?

— Ну я же не знал, какой образ для Вас понятнее…

— Вот начищу тебе морду, сразу узнаешь!

Глюк превращается в Колю Валуева, смотрит мне в глаза и возвращается в предыдущую ипостась. Хм… всегда подразумевал, что боксеры умнее чиновников.

— Понимаете, мне необходимо, чтобы мир развивался. В идеале, не очень быстро. То есть, по Инструкции — чем быстрее, тем лучше. Но это надо из него не вылезать. Меня вполне устроит, чтобы он как-нибудь развивался.

— И зачем это нужно?

Пожимает плечами:

— Работа у меня такая…

— Так какого хрена ты ее не делаешь? — вполне, между прочим, логичный вопрос. Что это за работник такой? На вверенном ему предприятии глобальная катастрофа намечается, а он даже не выяснил, от чего именно! — Найди причину намечающегося катаклизма. Устрани. Своей божественной, то есть конфигураторской силой.

— Пытался уже…

А морда унылая. Хуже моей! Но я то замудохался уже волокушу тащить. А эта сволочь идет рядом с моей траншеей и хоть бы на миллиметр провалился.

— Чего ты пытался?

— Прогнозы запрашивал. Кое-какие действия произвел. Снова прогнозы получал. Всё равно вымирают…

— И кто у вас за оракула выступает? — интересно, до какой степени может дойти фантазия спасателя, занятого полезным, но утомительным делом?

— Все данные по миру собираются автоматически. Загружаются в фантогомыртон. Он считает и выдает прогноз.

— Компьютер, что ли?

— Нет, ваши компьютеры не справятся. Фантогомыртон…

— Блин, ну ты фокусник! Простой комп, сложный, какая разница. И что, нельзя вывести ключевые моменты?

— Я же не фантогомыртонщик! Могу заложить дополнительные условия и считать результат.

— А результат в любой момент посмотреть можешь?

— Могу.

— Так просмотри все прогнозы покадрово!

— Вы сошли с ума! — взрывается этот недоделанный полубог. — Просто не понимаете, какой это объем работы! Я даже не представляю, сколько веков мне придется провести за фантом! И не факт, что будет толк!

Ну ни хрена себе заявочки!

— Так какой ты, к черту, конфигуратор, если не можешь свою работу делать?

Амфи сморщился, словно лимон сожрал!

— Ну плохой я конфигуратор! Плохой! Но если на Кверте все вымрут, я лишусь работы! Знаете, чего стоило ее получить?!

Интересно, какие проблемы мое подсознание припишет богам?

— Взятки давал? — спрашиваю.

— Давал! И подарки дарил! И даже жену Верховного трахал!

Во, блин! Трахарь хренов!

— И что, жене понравилось?

Аполоныч приосанился.

— А то!

— А Верховному?

Ехидство пропадает втуне. Недобог сникает:

— Ему еще больше. Пока этим занимался я, он мог от нее отдохнуть.

— Что, так страшна?

— Не то слово… — да, тут одним лимоном дело не обошлось. — Это был кошмар!

Всё! С фэнтези завязываю! Надо же такое придумать! Бардак современной России во вселенском масштабе! Сейчас передохну полчасика, чтобы глюки исчезли, и попру дальше!

Сажусь на край волокуши, где лежат вещи и расслабляюсь. Проклятый глюк мало того, что не пропадает. Ходит вокруг меня и жалуется на жизнь. Как же ты меня достал, сука! Мне еще километров семь пистюхать, а сил совсем не осталось! Мышцы болят зверски! Все! До единой! А еще ты со своим нытьем! Господь недоделанный! Хорошо хоть, облики менять перестал!

— Короче так! — заявляю глюку. — Мне надо дотащить страдальца до базы. Хочешь, чтобы я тебя дальше слушал — впрягайся, и тащим вдвоем! А то я впахиваю тут, как папа Карло, а здоровенный бугай идет рядом и песни поет!

— Я не пою, — возражает это чмо.

— А мне по фиг! — встаю на ноги. — Впрягайся!

Глюк-то он глюк, а тащить стало легче. Вполне ощутимо тянет! Скорее всего, это у меня второе дыхание открылось. Организм внутренние резервы изыскивает столь экстравагантным способом. А мне не по фиг?! Дело-то двинулось! Семь километров таким темпом я часа за четыре осилю! А может и за три! Чего он там несет?

— Я не могу обратиться к другим специалистам. Напишут рапорт о моей некомпетентности. Меня выгонят. У меня жена, дети…

— Угу, — ехидно хмыкаю. — Серна. Дети от Серны. И еще от одной женщины…

— Какая Серна?

Говорить тяжело. И страшно обидно, когда впустую. Этот недобог не знает классики! И это мой глюк? Вот бред!

— Проехали! А почему ты решил, что я могу спасти Кверт? Я ни разу не конфигуратор. И с компами вашими не знаком. Я и с нашими-то не слишком.

— Я загонял разные условия. Даже сумел просмотреть варианты разных вмешательств. В случае Вашего переселения на Кверт вероятность выживания разумных более 50 процентов! А если у вас будет помощник — еще выше.

— И кого ты метишь мне в помощь? Тоже спасателя?

— Как ни удивительно, но да.

— И что мы должны делать?

— Не знаю. Просто переселиться и жить.

— А ты сам не можешь переселиться и жить? С твоей-то божественной силой?

Через километр ущелье закончится. Включится рация. Вызову ребят, помогут. Не всё же мне с выдуманным полубогом акью тащить.

— У меня не выйдет. Я считал такой прогноз. Моё присутствие ничего не меняет!

Ну понятно! Только русский богатырь может спасти мир. Ну или спецназовец, мент, спасатель… Одним словом, обычный русский псих. У богов этот процесс получается плохо. У американцев — еще хуже. Только псих и только русский. Вечно мы крайние!

Ладно, пора! Вытаскиваю рацию:

— База ответь Егору. Прием

Парни откликаются мгновенно.

— Егор, здесь база. Прием.

— Нашел живого. Сейчас на выходе из ущелья. Нужна помощь. Прием.

— Жди!

Вроде я адекватен. Почему же этот чертов глюк до сих пор здесь? Бормочет что-то:

— Прямое вмешательство у нас никогда не помогало. В вашем мире две тысячи лет назад конфигуратор погиб страшной смертью. На кресте распяли. Только хуже стало…

Ага, ну это понятно. Христианство я не люблю, впрочем, как все религии. Есть у кого глюку учиться…

— А мне это на хрена?

— В этом мире ты скоро умрешь. Это не шутка, я смотрел прогноз. А там можешь прожить дольше. Намного дольше. На Кверте немного другие физические законы. Интересные…

Ну да, конечно. Кнут и пряник. Нет у меня другого выхода. Или иди, спасай мир, или умрешь. Прямолинейное у тебя мышление, Егор Сергеевич!

— И от чего я умру? — ехидничаю я. — Пневмония или сердечный приступ?

— Я же говорил. Лавина, — отвечает он.

Вот ведь сука! Лавинами у нас шутить не принято! Я ведь тоже пошутить могу. Кулаком в харю. Не посмотрю, что ты плод моего воспаленного воображения!

Впрочем, не до него, вон уже парни бегут… Отщелкиваю тягу и передаю Витьку. Анвар уже прицепил вторую. Коля и Гэга прищелкиваются карабинами усов. Четверка свежих бугаев — это вам не одиночка на пару с глюком. Вон как понесли! Я уже и идти не могу так быстро…

Ну чего тебе глюк? Что ты мне там несешь? Что значит: «Все расы генетически идентичны»? Если они идентичны, это одна раса. И уши у всех одинаковы! Чего? Общее потомство? Фертильное? Что за бред? Даже интересно взглянуть! Да отстань ты! Сейчас дойду до базы и завалюсь спать. А ты исчезнешь. Слышишь, Амфи! Пропадешь, к чертям! Потому что ты глюк! Мой глюк! Ребята вон тебя не видели и не слышали, недобог хренов! Ну что тебе? Опять мир спасти? Да запросто! Только зачем? Не боюсь я смерти! Да и врешь ты! Что? Можешь вылечить Елку? А всех детей на Земле можешь? Почему? Бюрократ хренов! Скольких сможешь? Пятерых? Нет уж, десять давай! А лучше двадцать! Но десять минимум! Ладно, договорились. Дрын мой надо взять! И дежурный рюкзак со всем барахлом! Понял? Тогда вперед, какие проблемы…

Я протягиваю глюку ладонь…