Когда закончились разборки
в журнале «Новая заря»,
где куртуазных маньеристов
обидел штатный критик зря,
когда горящие руины
у них остались за спиной
и быстроходные машины
умчали их в июльский зной,
когда в виду у водной глади
был постлан красный дастархан
и рядышком присели бляди,
взял слово Степанцов-пахан.
Он девкам приказал раздеться,
украсить наготой пейзаж,
и произнес: — Давайте выпьем
за Орден куртуазный наш.
Пускай наш Орден виртуален —
не сокрушить незримых стен.
Ты заложил мощнейший камень
в его фундамент, Константэн.
Не будь тебя, Кастет, в натуре,
и обаянья твоего,
вся наша банда по культуре
сидела б в жопе глубоко,
и тонкокрылые девчонки
к нам косяками бы не шли.
— А я?! — вскричал Андрей Добрынин.
Меня, начальник, похвали!
— Андрюха, ты, конечно, мастер,
но много ты в стихах пиздишь,
разводишь каплю меда в дегте,
моралью олухов гвоздишь.
В боевике американском,
наставив дуло на врага,
пиздит так конченый мудила,
пока ударом сапога
противник не расквасит яйца
и из руки не выбьет ствол,
и, вырвав гланды через жопу,
кричит: «Закрой ебло, козел!»
А надо в мозг хуячить сразу,
за пулей пулю посылать,
пока не взмолится читатель:
«Ну все, кончай, ебена мать!»
— Ты прав, Вадюшка, пусть Андрюха
поменьше пишет, заебал! —
ревниво вякнул Пеленягрэ,
обрюзгший архикардинал.
— Молчи, почетный приживала, —
вскричал Добрынин. — Цыц, кастрат!
— Всё! Бездуховность заебала!
Верните куртуазность взад! —
не унимался Пеленягрэ,
профукавший свой дивный дар
еврейским шоу-бизнесменам
за очень скромный гонорар.
— Сашок, уйми пенсионера, —
Добрынин Скибе приказал,
и командор нижегородский
Витюшку скотчем обвязал.
— Вы все мне дороги и любы, —
продолжил, выпив, Степанцов, —
и даже деградант Витюшка —
он нам родной, в конце концов!
Мы Орден, мы гроза поганых
интеллигентишек-чмарей!.. —
Умолк Магистр.
На телок пьяных
братва набросилась скорей.
