ПРО КЕЙТ МОСС Светские хроники пишут для нас журналисты: Кто с кем развёлся из нынешних западных звёзд, Кто прикупил себе новую виллу с бассейном, Кто с кем поссорился или кто с кем начал спать. Что ни газету откроешь – прочтёшь о Мадонне, Или о том, что Брэд Питт хочет много детей, Или о том, что Том Круз, очевидно, бесплоден, Или о том, что на днях обокрали Кейт Мосс. Только кого это, собственно, сильно колышет? Что мне до этой Кейт Мосс? Или это – мужик? Нет, вроде девка. Но чем же она знаменита? Я у Добрынина спрашивал – тоже не знает её. Позже ещё ряд знакомых своих опросил я, Все разводили руками: «Какое Кейт Мосс?» Всем наплевать на Кейт Мосс – но откроешь газету, На заголовок наткнёшься: «Бедняжка Кейт Мосс». Да, журналисты, конечно, народ беспринципный – С голоду эта Кейт Мосс им не даст помереть, Будут строчить о девице и ждать гонораров… Только читать это? Нет уж, увольте, прошу. Что за бардак? Написали бы о маньеристах – Это же всем интересно, и публика ждёт. Но журналисты – ленивые, жадные люди: Коль нет фуршета, они не придут на концерт. Каждому, впрочем, своё – пусть живут Кейтом Моссом, Наша задача иная – стихи сочинять. Кстати, как видите, я – тоже малый не промах, Вот, сочинил про Кейт Мосс – получу гонорар. Пусть эта девка мне тоже поможет по жизни – Раз все газеты строчат о ней в нашей отчизне. 8 МАРТА Восьмого марта это было: гулял я тихо у Кремля, И вдруг меня, как вещь, купила дочь нефтяного короля. Со мною рядом смех раздался: «Я, пап, вот этого хочу…» – И кто-то басом отозвался: «О’кей, дочурка, я плачу». Меня схватили два амбала и усадили в лимузин, Затем команда прозвучала: «Хаттаб, на дачу нас вези!» Глаза мне сразу завязали повязкой чёрной и тугой, Но объяснять, зачем, не стали. Я испугался, крикнул: «Ой! Вы что? Да по какому праву? Куда мы едем, чёрт возьми? Вот, блин, нашли себе забаву! Нельзя так поступать с людьми!». Тут рядом туша прокряхтела: «Хорош болтать! А-ну, заткнись, Тебя дочурка захотела, поверь, всё будет хорошо. Сегодня же – восьмое марта, и ты подарком будешь ей. Зовут дочурку, кстати, Марта. Не ссы, пацан, будь веселей…» Машина вдруг остановилась, куда-то повели меня. Бубнил я: «Марта, сделай милость, остановись…что за фигня? Зачем глаза мне завязали? Зачем свалили на кровать? Зачем наручники достали, и как всё это понимать?». Коварно этак засмеялась дочь нефтяного короля И надо мною надругалась, крича: «Ох!», «Ах!» и «У-ля-ля!». Потом – опять, ещё разочек…Потом подружки к ней пришли… Летят так пчёлки на цветочек, в цветочной возятся пыли. Подружки были садо-мазо, лупили плётками меня, Я доводил их до экстаза четыре ночи и три дня. Трудился честно, врать не буду, покуда мог их ублажать. Но после вырвался оттуда – сумел, товарищи, сбежать. К Москве лесами добирался – без денег, но зато живой. Да, да, я чудом жив остался, и чудом обманул конвой! Отныне я восьмого марта на улицу не выхожу. А вдруг меня поймает Марта? Нет, лучше дома посижу. Запрусь тихонечко в квартире И спрячусь от проблем в сортире. ЧЕМОДАН
Девчонки, что ж вы всё рожаете? Вы тем, скажу я мягко вам, Мужьям своим не помогаете - А надо помогать мужьям. Младенец криком надрывается, В квартире - нехороший дух, Его папаша убивается На трёх работах или двух. Да и мамаша вся всклокочена, Она психует, плохо спит, Орёт: «За ясли не уплочено, Мужик ты или инвалид?». Девчонки, вы не понимаете, Что нужно не мужей винить. Вы ВООБЩЕ не то рожаете, Ну, как бы лучше объяснить? Рожайте чемоданы с баксами! Вот это - круто, это-да. Побудете немножко плаксами Во время родов - не беда. Вам медсестра покажет ласково Рождённый Вами чемодан, И муж Вам поднесёт шампанского, Не от него - от счастья пьян. Потом на радостях в палате он Начнёт беситься и скакать, Подарит от Кардена платье Вам, Вопя: «Ну что, гуляем, мать?!». И Вы на весь роддом прославитесь, К великой зависти всех дам, А с мужем Вы домой отправитесь, Везя в коляске чемодан. Когда ж все денежки просадите, Зачнёте вновь - и все дела, Шепнёт вам ночью муж усатенький: «Роди мне тройню, слышишь, а?». |
