— Три.

Серебряный нажал. Не физически — Искрой. Я ощутил его концентрированный импульс, направленный в постамент, как разряд дефибриллятора. Руны вспыхнули ослепительно, и мир на секунду стал белым.

А потом начался отток.

Я знал, как выглядит кровотечение. Видел его тысячи раз, ощущал руками и останавливал, контролировал. То, что произошло сейчас, было похоже, но иначе.

Искра потекла из меня через ладонь, через кристалл, как кровь через катетер — равномерно, с постоянной скоростью. Густым потоком. Я чувствовал, как резерв убывает.

Десять процентов. Двенадцать. Тело отреагировало мгновенно: лёгкое головокружение, подкатившая тошнота, звон в ушах. Пальцы свободной руки непроизвольно сжались, ища опору, и нашли край постамента.

Кристалл пылал. Синее сияние, сгустившееся до почти физической плотности, текло от моей ладони к лапе Фырка, обвивая его тело спиралями.

Фырк светился. Весь, целиком, от кончиков ушей до хвоста, как рентгеновский снимок или призрак в плохом фильме ужасов, только наоборот — не бледное свечение мёртвого, а яркое, пульсирующее сияние живого.

Его шерсть встала дыбом. Кеды на задних лапах задрожали. Рот раскрылся, и из него вырвался звук, который я не мог классифицировать, — не крик, не стон, не писк. Что-то среднее. Что-то, для чего нет слова.

Пятнадцать процентов.

Серебряный убрал руки с постамента. Руны погасли. Свет схлынул, как отлив, оставляя после себя тишину и темноту, которая показалась абсолютной после сияния.

Я тяжело дышал.

Убрал ладонь с кристалла и оперся обеими руками о постамент. Колени ослабли, и я порадовался, что никто кроме Серебряного этого не видит.

Голова кружилась. Не сильно, конечно, но отчётливо, как после слишком быстрого подъёма из положения лёжа. Пальцы дрожали — мелкой, частой дрожью, которую пациенты обычно не замечают, но хирург замечает всегда.

Зрение вернулось через несколько секунд.

Первое, что я увидел, — Фырк. Он сидел на постаменте. В тех же кедах. С тем же заплывшим глазом и торчащим хохолком на макушке.

Абсолютно материальный. Такой же, как пять минут назад.

Ничего не изменилось.

Тишина повисла в комнате, как давление в барокамер.

Серебряный шагнул к постаменту, быстро потеряв свою обычную плавность и забыв про манжеты и выдержку. Наклонился к кристаллу, провёл пальцами по рунам. Я увидел, как его лицо изменилось. Маска слетела. Под ней обнаружилось растерянность, раздражение и отказ поверить в результат.

— Невозможно, — произнёс он. Не мне или Фырку, а скорее себе. Голос был сухим, как бумага. — Артефакт сработал чисто. Канал был установлен. Энергия прошла. Я отследил каждый этап — трансформация корректна, частота совпадает, объём достаточный. Не должно было…

Он оборвал фразу. Выпрямился. Посмотрел на Фырка, и его глаза сузились. Взгляд стал таким, каким бывает у диагноста, когда анализы идеальны, а пациент продолжает умирать: значит, ищем не там.

— Ваш фамильяр, — Серебряный обернулся ко мне, — получил Искру. Полный объём. Я вижу это по рунам и остаточному фону. Энергия вошла в него и… растворилась. Как вода в песке. Куда она делась?

Я посмотрел на Фырка.

Фырк сидел на постаменте и прятал глаза. Демонстративно отвернувшись вбок, подтянув хвост и сгорбив спину. Когда Фырк прятал глаза, это означало ровно одно: совесть грызла.

И грызла основательно.

Задний коготь нервно ковырял руну на поверхности постамента. Мелкое, суетливое движение, как у ребёнка, пойманного с рукой в банке с вареньем.

— Пушистый, — сказал я.

Фырк дёрнул ухом. Не обернулся.

— Фырк.

Ухо дёрнулось снова. Хвост прижался к боку.

Я знал эту тактику. Три столетия жизни научили его многому, но прятаться он не научился. Или, вернее, прятался всегда одинаково — убирая глаза и надеясь, что если он не видит тебя, то и ты не видишь его. Детская логика, которая не работала ни разу за всё время нашего знакомства.

— Посмотри на меня.

Он посмотрел. Медленно, нехотя, из-под прижатого уха. Здоровый глаз виновато блестел.

— Ну… — начал он. — Понимаешь, двуногий…

— Рассказывай.

— Это не так просто объяснить…

— Фырк.

Он вздохнул с театральной обречённостью. С такой обычно подсудимые встают для последнего слова.

— Материальная еда, — произнёс он, — оказалась вкусной. Очень вкусной. Чудовищно, невозможно, головокружительно вкусной. Ты не представляешь, двуногий! Три столетия я наблюдал, как вы, люди, жуёте, глотаете, причмокиваете. Три столетия нюхал ваши обеды и не чувствовал ни-че-го. А тут — сыр! Настоящий сыр! Который тает на языке, и у него вкус, текстура, послевкусие! А печенье с шоколадной крошкой! А ветчина! Да я за кусок этой ветчины ещё раз в Архивариуса головой впечатаюсь!

Он замолчал. Перевёл дух. Облизнулся непроизвольно от одних воспоминаний.

— Ну и… я, может быть… самую малость… не до конца хотел снова стать духом. Совсем чуть-чуть. На полпроцента. На четвертинку. Потому что в астрале всего этого нет, понимаешь? В астрале нет сыра. Нет тепла. Нет того щекотного ощущения, когда чешешь за ухом и мир на секунду становится идеальным. Я этого не хотел терять. И когда Искра пошла по каналу… я, может быть, немножечко… не впустил её до конца.

Повисло молчание.

Я смотрел на Фырка. Фырк смотрел на меня. Серебряный смотрел на нас обоих, и на его лице происходила борьба между аристократическим достоинством и желанием выругаться.

Достоинство проиграло.

— Вы, — Серебряный повернулся к Фырку и произнёс это «вы» так, как произносят приговор, — саботировали ритуал с уникальным артефактом эпохи ранней Империи — артефактом, который мои рунологи калибровали все утро. Ради… еды?

Фырк поднял лапу.

— Не ради еды, — уточнил он с оскорблённым достоинством. — Ради гастрономического опыта. Это принципиально разные вещи, лысый.

— Я на тебя потратил кристалл, которому триста двадцать лет! — Серебряный повысил голос, и в этом повышении было столько изумлённого возмущения, что я почти увидел, как трескается его обычная невозмутимость. — Триста двадцать лет он хранился в запасниках! Единственный экземпляр! Воспроизводимый с огромным трудом и большим количеством времени! Чтобы ты мог жрать⁈

— Не только жрать, — Фырк расправил плечи. — Ещё спать. Раньше я не спал — духи не спят. А теперь я сплю, и мне снятся сны, и это потрясающе. И чихать. Ты когда-нибудь чихал, лысый? Нет? Ну и зря. Чих — это маленький оргазм. Ничего подобного в астрале нет.

Серебряный закрыл глаза. Открыл.

Его правая рука непроизвольно поднялась к переносице, сжала её двумя пальцами. Жест, который я видел у хирургов после восьмичасовых операций, закончившихся осложнением.

Я стоял, привалившись к постаменту, и думал.

Искра ушла. Пятнадцать процентов моего резерва в Фырка. Он получил энергию. Серебряный подтвердил: канал сработал, трансформация прошла, объём доставлен. Но вместо того чтобы перезапустить астральное тело, Искра растворилась.

Абсорбировалась. Ушла… куда?

Я смотрел на Фырка и думал о физиологии, которой в учебниках не существует. Система получила вливание и направила его не туда, куда рассчитывал хирург. Такое бывает при переливании крови, когда организм реципиента перераспределяет эритроциты не по тем органам.

Или при инфузионной терапии, когда жидкость уходит в интерстиций вместо сосудистого русла. Энергия не пропала. Она где-то. Вопрос — где.

— Фырк, — сказал я, и что-то в моём голосе заставило его насторожиться. Уши, только что расслабленные, снова встали. — Ты сказал, что не до конца хотел стать духом. Но ты хоть немного хотел?

— Ну… — он замялся. — Ну, частично. Что меня никто не видел — было здорово. И сквозь стены проходить. И не мёрзнуть. Но…

— То есть часть тебя хочет обратно в астрал, а часть — остаться здесь.

— Примерно так.

Примерно так. Желания было два, значит и вектора было два. Энергия, поступившая в систему с двумя равнозначными запросами, распределилась по обоим каналам, не удовлетворив ни один полностью. Как при двусторонней пневмонии, когда лечишь оба лёгких одновременно и каждое получает половину дозы.