— Р-рра! — Силовыми когтями распарываю очередному врагу бедро через сочленение доспехов.

— Алла! — слышу я, затем следует какая-то команда на арабском, и меня пытаются сдавить. Зря! Несмотря на типично эльфийскую хрупкость, силы у меня предостаточно. По крайней мере — хватает, чтобы успешно сопротивляться и пусть с трудом, но перемещаться среди этих тяжеловесов.

— Уй-ии! — завыл араб, бронированный гульфик которого оказался на пути моих Когтей. Снова несколько слов по арабски, отряд спешно расступается, пытаясь взять меня в кольцо, ощетинившись копьями.

Им банально не хватает скорости — прежде, чем они успели расступиться, ещё семеро было тяжело ранено или убито. А потом в строй врубились ФСБшники, о которых «резерв» по видимому забыл.

— Руби их в пёси! — слышу голос орка.

— Круши в хузары! — отзывается паладин.

И… враги быстро закончились. Восемь ФСБшников… собственно — девять, я ныне тоже в рядах… Против… сорока шести. Нормальный расклад для сработавшейся группы профессионалов, и такого хорошего меня.

— Сильно, — сообщает командир, глядя на следы от Когтей на доспехах врагов, — хорошая штука… Расскажешь потом, как их можно получить?

— Рассажу, конечно, но вот сможешь ли…

Кивок и расходимся по сторонам — боевое охранение. Несколько минут ждём, после чего начинают вылетать штабисты и технари.

— Все?

— Все вышли, — отозвался сутулый сид, которому так и напрашиваются очки, — никого не осталось.

Следует короткая перекличка и непонятый мне спор, после чего Портальные Свитки отдаются наименее приспособленным — после чего они с хлопками исчезают, а наш небольшой отряд пополняется семью штабными, под командованием криво ухмыляющегося полковника Ларионова.

— Чечня, — коротко сообщает полковник, выглядящий как Добрыня с известной картины, — все прошли. Да и здесь нас пропаровозили неплохо. До вас далеко, но не отстанем и бою лишними не будем.

— Командование за мной, — коротко говорит Равиль, с чем присутствующие соглашаются, — план… довольно прост — добираемся до одной из закладок неподалёку — там есть… всякое, в том числе и Свитки.

Бег, бег, бег… несколько часов подряд. Приданные штабные дышали тяжело, как загнанные кони, но не отставали. Смотрю на них… и понимаю — ещё немного, и их придётся бросать. Равиль не соврал, закладки и правда были неподалёку, вот только и враги были… Поэтому маршруты выбирались достаточно извилистые — в бой вступать не хотелось, да… Анекдот о разведгруппах китайцев по тысяче человек в настоящее время выглядел не смешно.

— Кусты! Крупный отряд впереди! — бросает Равиль, и мы послушно влетаем в заросли пахучего можжевельника. Орк морщится — благодаря интересному зелью, его чутьё сейчас сильно превосходит эльфийское. Но мозг не привык обрабатывать запахи и валит всё в кучу. Так что если я могу вычленять нужные запахи, «отбрасывая» в сторону «портяночные», то татарину шибает в нос ВСЁ. Не блюёт он только благодаря прокачанной силе воли, а откат будет… Такие зелья используют часовые, а не так — на бегу. Но деваться особо некуда — только орк может использовать такое на бегу, не боясь потерять сознание.

Доверится мне… то ли не доверял до конца, то ли действовал по шаблону-уставу… Но как бы то ни было, через полминуты я доложил:

— Смешанный состав, много зеленошкурых, есть наги… Половина отряда обдолбаны «Последним шансом» — запах у пота делается характерным.

Лица у присутствующих стали кислыми — «Последний шанс» раскочегаривал организм игрока на полную, но дальше следовала не просто смерть, а откат в уровне. Эта дрянь была запрещена во многих анклавах, но по факту её часто применяли Кланы в критических случаях, «паравозя» затем своих смертников. Единственное, что радовало — у принявших зелье критическое мышление заметно снижалось, при резко возросшей агрессивности и физических показателях. А не радовало… применяли его обычно непосредственно перед битвой, так что нас обложили…

— Англичане, — тихонько говорит Песец вслушиваясь в приближающиеся голоса.

— Я по гражданскому образованию — филолог, романо-германская группа языков. Построение фраз у них очень характерное,даже через перевод ИскИна слышится. Я бы даже сказал… военные.

ФСБшники переглядываются, затем следует непонятный мне разговор…

— … седьмая группа?

— Да, Ричардсон у них…

— А не валлийцы?

— Построение нехарактерно.

Закончили быстро, и Равиль жестом привлёк наше внимание:

— Работаем по следующей схеме — ты, — пальцем мне в грудь, — идёшь впереди, как смертник. Затем мы проламываем строй, а за нами штабные.

Киваю — сам предлагал использовать меня подобным образом. Не потому, что к самопожертвованию склонен, а потому, что с моей реакцией и привычкой воевать с Боссами в одиночку, можно надеяться увернуться от всякой пакости, и нанести затем мощный удар оформленной в грубое заклинание силой.

Быстро вытаскиваю из инвентаря все необходимые артефакты и обвешиваюсь ими. Обхожу приближающийся вражеский отряд сзади и…

— БУМ! — Один из простеньких алхимических артефактов всё-таки сработал, унеся жизни нескольких англичан. Немного странно говорить «англичане», учитывая, что в отряде людей было меньше половины — остальные в основном сиды и почему-то тролли…

— БУМ! БУМ! БУМ! — щедрой рукой кидаю все гранаты в противника, пока они не опомнились. В этот раз результат похуже, но несколько мёртвых и десяток раненых есть.

Вместо того, чтобы выставить Щиты и атаковать меня, англичане также кидаются различными вариантами алхимических и магических гранат.

Воздушной волной сбиваю их, это выплеск голой силы, поэтому попытка сбить плетение англам не удалась. Правда, и я трачу почти треть резерва…

Взрывы гремят сзади — парни вычислили удобный момент и напали.

Англичане ведут себя… странно, непривычно. Стандартный вариант действий в таких ситуациях разный, но уж точно — не сгрудиться в кучу и не активировать Защитные артефакты. Всё-таки Щиты — это хорошо, но активированный Щит мешает самому атаковать магией….

Прошло всего-то пяток секунд после моего нападения, а они всё стоят с защитой⁈ Не уничтожить противника, а прежде всего не погибнуть самому… Они боятся! Больше сотни профессиональных военных, теоретически готовых убивать и умирать, не готовы… умирать⁈

— За Родину, за Сталина! — слышу я откуда-то сзади.Бросаюсь вперёд, выдёргивая Дрын из Инвентаря.

— Россия!

— Русь!

— Ура!

Это уже не я, а ребята бросаются в атаку…

— Р-ра! — наполненный Силой Дрын в щепки разносит несколько копий.

— Р-раа! — Выплеск Огня — вся Мана, что есть… Но эффект получается, как от огнемёта. Убил мой Огонь всего двоих, но обожжены были почти три десятка. Тут же влетаю в разрушившийся строй.

Удар Дрыном… могучий тролль в Рунной броне падает с дырой в груди. С силой выдёргиваю копьё, и заострённой пятой бью стоящего сзади сида в живот, одновременно уклоняясь от его тонкого меча.

— Сдохни, рус! — Прыгает на меня брызжущий слюной тролль, выставив вперёд цельнометаллический щит. Перекатом ухожу вниз и вперёд, навстречу зеленошкурому гиганту.

— Н-на! — удар Дрыном в плохо защищённый зад врага, да с выплеском Силы… Пробил, но тут же накатила слабость — Силу я расплескал… Останавливаюсь на доли секунды… и «слышу» удовлетворённый «голос-образ» своего копья — он напился вражеской кровью и наелся Сутью. А теперь, как порядочное масштабируемое оружие, делится с хозяином…

Секундное замешательство дорого мне обошлось, клинок сида пробил бок и прошёл почку. В Реальном Мире я бы моментально умер, а сейчас… Дикая, ошеломляющая… привычная боль. Шаг назад, насаживаюсь на клинок ещё глубже и бью его обладателя локтем в грудь. Готов. Сознание затуманивается… но успеваю выпить одно из лечебных зелий. Полного здоровья оно не возвращает, но теперь хватает сил, чтобы отмахиваться от врагов. На атаку уже нет…

Битва длилась где-то с минуту, после чего англичан осталось меньше половины, а оставшиеся в живых попросту сбежали. Сижу на трупе, перевязываю бок.