Мне почудилось: Лукин уже знал, о чём я ему скажу.

— Фрол Прокопьевич, — произнёс я, — из этого пистолета застрелили вашего старшего сына.

Поначалу мне показалось, что хозяин квартиры не уловил смысл сообщения. Генерал-майор никак не отреагировал на мои слова. Он молчал. Не шевелился. Дышал спокойно. Лишь трепыхалась жилка на его шее. Именно её вздрагивания и подсказали, что повторять не нужно: меня услышали. Лукин рассматривал моё лицо, словно искал на нём подтверждения неким своим догадкам. Или же он пытался прочесть мои мысли? Я не отвернулся: преодолел желание спрятать взгляд. Хотя вдруг ощутил волнение, точно перед ответом на важном экзамене. Почувствовал, что пересохло в горле. Я вздохнул — и будто подал этим сигнал пенсионеру. Фрол Прокопьевич на секунду сомкнул веки. Потом снова заглянул мне в глаза. Пальцем указал на «Вальтер» — в точности повторил вчерашний жест Нади Ивановой.

— Мишаня… ты уверен?

Лукин вскинул руку, потёр шею. Мне показалось, что он попытался угомонить на ней жилку. Пальцы пенсионера оставили на тонкой коже розоватые полосы.

Я кивнул.

И вслух добавил:

— Я уверен в этом, Фрол Прокопьевич.

Генерал-майор прижал руку к сердцу, скривил губы — улыбка у него не получилась.

— Пригодились капельки, — сказал он. — Спасибо, что напомнил о них старику.

Лукин массировал левую сторону груди и рассматривал «Вальтер».

— Мишаня… ты ведь уже видел, как это сучилось?

Я кивнул.

— Видел, Фрол Прокопьевич.

Генерал-майор тоже покивал — будто китайский болванчик.

— Хорошо… — сказал он. — Расскажи.

Я смочил языком пересохшие от волнения губы, мазнул взглядом по полке с новыми кактусами. Почудилось, что я вновь ощутил прикосновение к ладони холодной рукояти «Вальтера». Воспоминания об эпизоде с убийством ещё не помутнели от времени. Я подробно описал всё, что видел и слышал, когда убийца дожидался свою жертву в подъезде жилого дома. Озвучил всё, что запомнил о месте преступления: какими там были стены, потолок, ступени, двери квартир. Упомянул запахи, которые там почувствовал. Сказал о сильном ветре за оком. И о том, что убийца сжимал рукоять «Вальтера» левой рукой. Рассказал о наряде преступника: о его обуви, о перчатках, о длинном плаще и о старомодной шляпе — пояснил, что рассмотрел всё это, когда взглянул на отражение в оконном стекле. Описал одежду и внешность жертвы.

Говорил о том, как мужчина с портфелем поднимался по ступеням — я разглядывал при этом колючие растения, а не лицо хозяина квартиры. Словно чувствовал некую вину перед этим щуплым пенсионером. Слышал, как Фрол Прокопьевич изредка будто сам для себя вставлял фразы во время моего рассказа. Говорил: «левша», «помню эти шляпы», «не было в том портфеле ничего важного». Отметил, что после моих слов о первом выстреле Лукин болезненно скривил губы, вновь прижал к груди ладонь. И он тут же снова кивнул — то ли подтвердил правдивость моего рассказа, то ли сообщал, что меня услышал. Я сказал генерал-майору, что убийца не притронулся к портфелю; что он не взял у своей жертвы никаких вещей. «Не ограбление», — пробормотал пенсионер. После моих слов о «контрольном выстреле» он глубоко вдохнул, прикрыл глаза.

Фрол Прокопьевич дождался окончания моего рассказа.

И лишь тогда спросил:

— Как, говоришь, Яша тебя назвал? Мишей?

— Не меня, Фрол Прокопьевич — убийцу, — сказал я. — Да, он назвал его «Миша». Спросил: «Что ты здесь делаешь?» А потом… Последним его словом было: «Зачем?»

Генерал-майор взглянул на «Вальтер». Протянул к нему руку. Но остановил её на полпути, сжал пальцы в кулак.

Посмотрел на меня.

— Мишаня, ты видел его отражение…

Лукин выдержал паузу, словно вдруг задумался… или дожидался, пока утихнет боль в груди.

—…Сможешь подробно описать лицо этого человека? — спросил он.

— Разумеется, — сказал я. — Фрол Прокопьевич, я вам могу его даже показать. Прямо сейчас.

Хозяин квартиры нахмурил брови.

— Кого? Убийцу?

— Ну, да. Того самого Мишу.

Я развернулся. Не дожидаясь ответа, подошёл к висевшим на стене рамкам. Отыскал нужную (уже неплохо ориентировался в этой «фотовыставке»). И указал на фотографию, с которой смотрели два улыбчивых молодых лейтенанта. Я ткнул пальцем в грудь человека, стоявшего на фото рядом с Яковом Лукиным.

— Фрол Прокопьевич, именно это лицо я видел в отражении. Это был он. Я хорошо его рассмотрел — и узнал.

Пенсионер подошёл ко мне. Взглянул на прятавшееся под стеклом лицо мужчины. Удивлённо вскину брови.

— Миша Галустян? — произнёс он.

Он снял рамку со стены, поднёс её к своему лицу (будто силился рассмотреть на фотографии то, чего не замечал раньше).

Пробормотал:

— Не может быть… Зачем?

Я пожал плечами.

— На этот вопрос он вашему сыну не ответил. Лишь попросил у него прощения.

Фрол Прокопьевич смотрел на фотографию. Мне показалось, что смотрел он не на Галустяна, а на своего сына. Понял, что не ошибся, когда пенсионер вновь заговорил.

— Яша бы его простил… — сказал он.

Генерал-майор покачал головой.

И добавил:

— Но я не прощу.

Лукин разглядывал чёрно-бело изображение своего сына. Не шевелился, не перемещал даже взгляд (его глаза будто превратились в стекляшки). Я тоже молчал (дожидался дальнейших расспросов). Переминался с ноги на ногу. Посматривал то на хозяина квартиры (на выпиравшие из-под рубашки пенсионера костлявые плечи и лопатки). То поворачивал лицо к цветному экрану телевизора (где люди раскрывали рты, но не издавали ни звука). Тишину нарушали лишь едва различимые звуки улицы, да монотонное тиканье настенных часов — до того, как Фрол Прокопьевич снова шумно вздохнул. Он опустил руки, развернулся (скользнул по мне невидящим взглядом). Прошёлся к столу, шаркая по полу подошвами тапок. Не бросил — аккуратно положил рамку с фотографией рядом с лежавшим на тёмной ткани «Вальтером».

Обернулся.

— А не попить ли нам чайку, Мишаня? — спросил он. — Не желаешь отведать рыбный пирог, что принесла нам моя невестка? Вкусный! Я его уже попробовал. Пальчики оближешь!

— Не откажусь, Фрол Прокопьевич, — сказал я. — С удовольствием составлю вам компанию.

Лукин не преувеличил: рыбный пирог мне понравился. Я почувствовал себя Вовчиком, когда перекладывал к себе на тарелку очередной (пятый или шестой по счёту) румяный кусок. Да и чай напомнил о моём прошлом: когда я пил то, что нравилось — не то, что сумел «достать». Фрол Прокопьевич переключился на рассказы о своих внуках, о космосе… и, конечно же, о кактусах. Во время сегодняшнего чаепития хозяин квартиры ни разу не произнёс имя бывшего друга своего старшего сына и бывшего начальника Юрия Фёдоровича Каховского (Михаила Галустяна). Он больше не возвращался сегодня в разговоре со мной к теме убийства Якова Лукина. Хотя я видел: он над ней размышлял. Но я не совался к генерал-майору с советами и расспросами о его дальнейших планах. И честно признался, где раздобыл «Вальтер». Сообщил Лукину о том, что вооружился пистолетом для встречи с малолетней уличной шпаной.

Фрол Прокопьевич заставил меня повторить эти слова дважды. Мне почудилось, что он с трудом сдержался: не покрутил пальцем у виска. Генерал-майор (подбирая не самые жёсткие выражения) разъяснил мне, что я выбрал не самый удачный «выход из создавшегося положения». Он покачал головой. Попросил, что бы в следующий раз, когда меня посетит столь же гениальная идея, я прежде обсудил её со «старшими товарищами»: с ним или с Юрием Фёдоровичем Каховским. Я вздохнул и пообещал, что «так и сделаю» (хотя сам не поверил своим словам). Рассказал, что для контакта с владельцами «Вальтера» воспользовался услугами «посредника». И что не сомневался: пистолет у тех людей появился недавно: осенью прошлого года. Пообещал, что выясню имя продавца. Пояснил генерал-майору авиации: при помощи «Вальтера» новые владельцы пистолета намеревались угнать самолёт.

При этих словах Фрол Прокопьевич поперхнулся чаем, пролил несколько капель напитка на скатерть. Он поинтересовался, не «знаю» ли я о результатах той «попытки». Я расписал Лукину всё, что помнил о подвигах «великозаводских немцев». Сообщил, что во время угона самолёта получат ранения три человека: два пассажира и один член экипажа. И что Турция не выдаст угонщиков в СССР. «Великозаводских немцев» летом тысяча девятьсот восемьдесят шестого года турецкий суд приговорит к девяти годам тюремного заключения. Но уже в тысяча девятьсот восемьдесят седьмом году турки отравят угонщиков в Западную Германию, где все трое получат гражданство ФРГ. Фрол Прокопьевич в сердцах пообещал, что на этот раз «фашистская троица» проведёт девять лет не в Европе, а в Восточной Сибири («будут трудиться во благо приютившей их родителей страны на лесоповале»). Пенсионер яростно воткнул в пирог чайную ложку.