Сгибаюсь, будто лыжник на спуске, мчусь к торговцу. Едва не снес держащуюся на соплях дверь, бросаю на стойку красную повязку:

- Привет. Давай награду!

- Ты сделал это? - глаза мужика округляются, двухметровая дылда умиляется, словно ребенок. - Неужели у тебя получилось?

- Да, да, - ноготь нервно скребт по рукояти лука. - Я очень рад, и все такое, неси награду!

- Ты не представляешь сколько это значит для меня! Он разрушил жизнь моей дочери... Ты свершил правосудие!

- Йоу, мужик! Тащи сраную награду! Нет времени...

- Почему мир так несправедлив? Лучшие уходят первыми, - в глазах собирается влага.

- Твою мать! - кулак с грохотом опускается на торговую стойку. - Быстрее!

- Но нужно идти вперед, - непись будто разговаривает сам с собой, плевал на мои эмоции, по щеке скатывается слеза. - Спасибо. У меня есть кое-что для тебя.

- Неужели...

Открывает шуфлядку, копошится. Передо мной вытягиваются две ладони.

- У тебя есть выбор: пойти по пути стрелы, или стать частью клинка.

В каждой ладони лежит по пилюле. На одной красуется маленькая эмблема лука со стрелой и глаз, на второй - скрещенные мечи.

Беру ту, что ближе душе, не раздумывая, закидываю в рот. Вместо привычного разряда, разливающегося по телу приятной болью, чувствую помутнение. Слезятся глаза, обзор закрывают темные пятна, будто, не отрываясь, смотрел на сварку.

Отпустило также быстро, как и началось, продавец возвращается к уборке, исчезает заплаканное лицо. Хотелось бы расспросить: что за фигню он мне дал? есть ли у него еще работа? не нужен ли дочке новый жених? Но свалить хочется сильнее. Прощаюсь взмахом руки, выхожу.

Запаренный паранойей мозг вспоминает про последнюю оставшуюся пилюлю. Ныкаюсь возле подъезда, роюсь в рюкзаке. В руке появляется банка, капсула с красным ободком скатывается по горлу. За последнюю неделю выпил столько колес, сколько за предыдущий год не пил. Бабушка часто говорила, что нужно избегать этой врачебной дряни, следовать за народной медициной, кушать мед и все такое. Придерживалась мнения, что таблетки снижают природный иммунитет или типо того. Если верить ее теории, то через пару месяцев, я без специальной капсулы сам поссать не схожу...

Тело принимает судорожную волну, становлюсь все сильнее. Это начинает ощущаться во всем: прыгаю выше, бегу быстрее, несу больше, бью мощнее. Изменений в умственного развитии пока не заметил, однако, если пологаться на когнитивную нейробиологию, уделяющей особое внимание изучению нейронных основ мыслительных процессов... хе-хе - шутка. Заученная фиговина веселит новых друзей и помогает развязать ротики беловолосым милашкам.

С ознакомительной пора прощаться. Внутренний навигатор строит маршрут к воротам, ставлю отметку “заехать” на квартиру Макса.

Стремно. Одно дело - бояться перемещаться по улице, опасаясь Скока, и совсем другое - видеть в любом игроке возможного врага. Оглядываясь, чтобы убедиться, что за мной нет хвоста, перемещаюсь от дома к дому, от подъезда к подъезду.

Через двадцать минут ноги несут меня по лестнице наверх. Взлетаю на площадку и не верю своим глазам, на обивке двери появился долгожданный ответ: “18го июня в полдень, второй подъезд третьего дома, что стоит напротив места, куда ходили пати”.

Как же я рад их видеть. Макс - красавчик, не поленился даже смску зашифровать.

Итак, полдень. В отсутствии часов полдень - понятие растяжимое, но легко определяемое с помощью солнца. Скорее всего, Макс на это и рассчитывал.

До предполагаемого времени - часа два. Заскочить к Вите? Нет, пожалуй, я не в лучшей ситуации, чтобы по городу разгуливать. Подожду Макса на месте.

Прошел пятиэтажку, завернул во двор, почти пересек баскетбольную площадку, когда в деревянный щит, прямо над головой, воткнулась стрела.

- Мазила, бля, - послышалось где-то за спиной.

Я не стал рассматривать мазилу, оценивать риски и взвешивать шансы на успех. Мое положение не противоречит единственному правилу - валить от сюда нахер. Включаю спринт и оказываюсь прав, в паре метров пролетает еще один снаряд, за спиной слышу топот.

Дворы - идеальное место, чтобы уйти от погони. Множество объектов, изгибов ландшафта, ответвлений и непредсказуемых поворотов работают на меня. Перепрыгиваю лавку, подныриваю под турником, проскакиваю через кусты, теряюсь в арке.

Первый раз обернулся, когда по моим ощущениям преследователи должны были, уперев руки в бока, сказать что-то типичное, вроде: “он ушел” или “мы его потеряли”. Но мое желание не совпало с действительностью, как минимум два чела висят на хвосте, сложно сказать, догоняют ли, но просто так не отцепятся.

Мимо проносятся подъезды и дома, стелятся жарким асфальтом внутриквартальные улочки. Оглядываюсь, снижаю на пару секунд скорость, чтобы рассмотреть преследователей. Парни гонят налегке, кроссовки, спортивные штаны и свободные руки имеют однозначное преимущество, перед моим рюкзаком, берцами и негабаритным луком. Вера в спринтерские способности проседает, появляется одышка, боль в ногах.

Мозг еще не успел подумать о том, как отделаться от хвоста, как руки на автомате впрягают стрелу в тетиву. Резко останавливаюсь, будто затянул ручной тормоз, разворачиваюсь с уже взведенной стрелой. Задержать дыхание после такой физической нагрузки, означает - потерять сознание. Трачу две секунды, чтобы хоть немного угомонить качающийся маятник.

- Осторожно! - кричит тот, что справа, за полсекунды до того, как ушла стрела.

Приседает, прижимается к дому. Наконечник разрывает воздух в месте, где он только что был, уносится далеко вперед. Замираю, снова кидаюсь в бегство. Это не в прямолинейных неписей стрелять, эти дорожат жизнями, по-настоящему хотят тебя уделать, и их больше. Нужно быть хитрее.

Смекалка не заставила себя долго ждать. Скрываюсь за углом дома, вдеваю стрелу, высовываюсь к врагам. Простейший фокус застал их врасплох, один реагирует округлившимися глазами, второй, увлекшись бегом, смотрит на мелькающие перед глазами кеды. Поднимает голову одновременно с выстрелом.

Чувство самосохранения успевает отдать команду на спасение, чел смещается вправо. Пока не понятно, попаду ли, но траектории движения расходятся. Прищуриваю глаза и наклоняю корпус в сторону, так делают, когда играют в гоночные симуляторы. Машиной на экране управляют кнопки, но самые впечатлительные считают своим долгом помочь войти в поворот наклоном корпуса...

В глаза вкрался двадцать пятый кадр. Что за фигня? Я на секунду лишился зрения, а вместо прущих на меня людей посмотрел какое-то секундное слайд-шоу: асфальт, девятиэтажки, темная фигура и расплывчатый пейзаж с красными пятнами. Зрение возвращается.

Пацаны остановились. Стрела пробила грудь, раненый рассматривает торчащее оперение, хлопает глазами. Второй пятится назад, наконечник следующей стрелы уже смотрит в его сторону. Не стреляю, пускай сваливает.

Уже успел подумать о том, что легко отделался от погони, когда услышал шум. Из-за поворота выскочили еще люди, человек шесть, может больше. Как минимум двое из них поднимают луки, остальные сжимают ножи, дубинки, копья. Через десять секунд они настигают отступающего спринтера. Толпа придает уверенности, и вот он снова ломится вперед под подбадривающие крики команды.

Один из лучников остановился, рука оттягивает тетиву, целится. Перевожу прицел на него, стреляю и, не дожидаясь результата, сваливаю. И снова глючит зрение, мелькаю картинки: улочка, беспорядочно расставленные фигуры, камера очень сильно наезжает на одну из них, просачивается насквозь. Последний слайд показывает продолжение пешеходной дорожки, справа лежит круглый предмет синего цвета. Мяч что ли? Последний слайд снова получился каким-то размазанным, вижу красные потеки и точечные капли. Зрение возвращается.

Полминуты передышки вернули часть сил, а вооруженная банда подкинула адреналинчика в кровь. Организм включается на все сто, бегу со скоростью гепарда, огибаю мусорный бак, перепрыгиваю лавочку.