И вот в тот момент, когда я уже предвкушал, как мой клинок упьётся вражьей кровью, враг сделал последний шаг назад и... исчез.

– Вернись! – заорал я, крутя головой, но метаморфа не было.

Медленно, как до жирафа, до меня дошло, что я стою на краю обрыва, а значит... А значит...

– Ты что сделал?! – услышал я вдруг чей-то отчаянный крик и, резко обернувшись, увидел, что кто-то бежит ко мне.

Алая пелена всё ещё застилала поле зрения. Я понятия не имел, кто несётся на верную смерть, но только обрадовался. Вскинув меч, бросился навстречу. Краем сознания отметил, что голос лорда Вестбрука отдаёт какие-то резкие приказы...

Добраться до очередной жертвы мне не дали. Слева красная пелена внезапно потемнела, и мне пришлось повернуться. Кто-то нападал на меня, и он был не один. Я отбил выпад, ударил мечом по телу, но не увидел ни капли крови. Ударил вновь – с тем же результатом.

Против меня сражались зомби Вестбрука!

Это открытие, отдающее предательством, обескуражило меня настолько, что я на миг замер с раскрытым ртом. Этого мига хватило, чтобы повалить меня на землю и заломить руки за спину.

– Надо же, резкий какой, – раздался над ухом голос Гарри Вестбрука. – Спокойно, сопляк! Убить тебя – что плюнуть, но ты мне ещё пригодишься.

Я зарычал от бессилия, но сбросить с себя Вестбрука не смог. Он явно не впервые усмирял буйных отморозков, а мне, несмотря на все навыки, не хватало элементарной массы тела.

– По башке ему дайте! – посоветовал, пробегая мимо, Эрт. – Он это любит!

– Поучи меня ещё! – огрызнулся Вестбрук.

Я с усилием приподнял голову. Алая пелена постепенно рассеивалась. Я увидел, что на краю обрыва на корточках сидит кто-то... Нет, не «кто-то». Там сидела Бесс и смотрела вниз.

Вот к ней подбежал Эрт, присел рядом. Коснулся рукой плеча, сказал что-то. Почему-то эта пантомима меня опять разозлила, и я, рыча сквозь стиснутые зубы, попытался вырваться вновь. У меня почти получилось, злость придала сил...

– Да что ж ты будешь делать, – пропыхтел Вестбрук. – Ладно...

Что-то врезалось мне в затылок с силой товарного поезда. Я ткнулся лицом в землю, но сознания не потерял. Вновь вскинул голову, рванулся, почувствовал, как трещат в заломленной руке связки, сухожилия...

– Ты уснёшь, или нет, поганец мелкий? – Вестбрук уже тоже рычал от злости.

Очередного удара по затылку я не перенёс. Алый цвет сменился чёрным, и я погрузился в тихую и спокойную темноту.

«Навык Кровавая Ярость повышен до 7 уровня.

Навык Мастер Клинка повышен до 8 уровня».

Вот даже и не знаю, воспринимать это как «доброе утро», или лучше не надо... Чего ж я такой яростный-то стал? И что случилось с Лином? Вернее, со Стивом... Впрочем, это уже детали. Сперва бы разобраться, что случилось со мной.

Я определённо где-то лежал, было тихо и тепло, только не слишком-то удобно. Открыв глаза, я увидел... ничего. Темно. Ночь, что ли? Вполне может быть и ночь, почему нет-то. Но я ведь не на улице, так? Значит, можно встать, включить свет, осмотреться...

Попытка встать окончилась неудачей — я стукнулся головой обо что-то твёрдое. Поднял руки, пощупал твёрдое. Оно, кажется, было деревянным, но поручиться за точность полученных данных я не мог – чувствительность пальцев была какая-то не такая.

Я свёл руки вместе перед грудью, сцепил пальцы... Вернее, попытался. Руки были как будто в варежках, но я тут же понял, что это бинты.

— Да что за...

Я дёрнулся снова, на этот раз попытался толкнуть это деревянное что-то. Оно и не подумало поддаться, и меня вдруг прошиб холодный пот. Очень уж происходящее походило на хрестоматийный сюжет о погребении заживо.

Ну а что? Запросто могло и такое случиться. Меня вырубили ударом по голове, а потом сочли опасным психопатом, заколотили в деревянный ящик и закопали. Да что я им — Гоголь, что ли?! Поднимите мне веки: не вижу!

Сделалось душно. Меня начало трясти. Я вдруг почувствовал тяжесть в груди. Голова закружилась. Заорав что-то нечленораздельное, я всем телом рванулся вверх, рассадил кожу на лбу. Потом дёрнулся вправо – врезался в такую же глухую стенку. Попытался откатиться влево – и тут внезапно преуспел. Слева стенки не оказалось, там была какая-то тряпка, из-под которой я и выкатился... Куда-то.

Тяжело дыша, я приподнялся на руках, завертел головой. Здесь тоже было темно, но уже не до такой степени. Это была обычная, человеческая темнота. В ней хоть что-то можно было различить. И я с облегчением узнал свою комнату. Ту самую, которую до недавних пор счастливо делил с Бетани.

— Обделался? — равнодушным голосом спросил кто-то с моей кровати, под которой я, к слову, и очнулся. — Это хорошо, тебе полезно.

Я вскочил на ноги, испытывая нечто среднее между страшной силы облегчением и невероятной мощи злостью. Подскочил к двери, щёлкнул выключателем и, щурясь от яркого света, уставился на этого шутника восьмидесятого уровня, который развалился на моей кровати, закинув руки за голову.

— Эрт! – простонал я. — Какого?.. Ты знаешь, как я там...

— А ты знаешь, как все — там? — Он кивнул куда-то, гипотетически в сторону плаца. — Ты что опять устроил? Да Стив бы тебе поддался минуты через две, поставил бы его на колени, унизил и на том бы всё закончилось. А ты что за цирк с конями устроил? Сам-то помнишь, что орал?

– Смутно, — признался я. — Но, кажется, без мата...

-- Ну хоть на том спасибо, перед дружиной краснеть не придётся, – усмехнулся Эрт. – А вообще – думать надо. Головой. Той головой, что сверху. А если бы Стив не успел кровь сымитировать? Он же метаморф, а не обычный человек, тупица ты этакий! Тут-то бы мы все и спалились, как миленькие. Хорошо хоть он сообразил вовремя с обрыва сигануть. А то я бы тебя взаправду живьём закопал. Полудурок.

С этими словами он вытащил из личного пространства сигарету и прикурил. Завоняло. Я поморщился и наконец-то взял себя в руки. Вот в эти самые руки, туго перемотанные бинтами, да. На кой чёрт на меня всё это намотали вообще? Я вроде бы ранен-то особо не был, разве что по голове ударили...

Впрочем, посмотрев в зеркало на стене, я обнаружил, что голова тоже замотана.

– Ты пока спал – слабо регененерировал, – пояснил Эрт. – Маску мы с тебя отодрали, но рожа кровить начала, Аманда перевязала. А остальное – это для достоверности. Ты ж типа с обрыва упал, разбился, но чудом выжил и сейчас мучительно приходишь в себя.

– Шёл бы ты со своей достоверностью, – буркнул я и принялся срывать с рук бинты.

Нет, достоверность – это хорошо, наверное, но руки-то нужны, а то даже в носу поковырять нечем. Скажу, что руки в первую очередь отрегенерировали. Хотя кому «скажу»-то? Кому вообще нужно – о здоровье какого-то Табула спрашивать? Разве что Гарри Вестбрук тёмной ночью заглянет поправить мне подушку на лице. Технически у меня вроде как девушка есть, ну и где она? Неужели не в курсе, что любимый со скалы навернулся? Жизнь – дерьмо, все бабы – дуры, и солнце – грёбаный фонарь...

– Слушай, – сказал Эрт, сквозь дым от сигареты наблюдавший за моими безуспешными попытками избавиться от бинтов, – а ты там, ну, до того, как сюда попал, случаем не в спецшколе учился? Нет? А психически здоровые родственники у тебя вообще были?

Так, не понял, это ещё что за наезд на ровном месте? Что я опять не так сделал? И вообще, почему опять мне предъявы, а? Он сочинил какой-то идиотский план, которого, кажется, сам не понимает, а я виноват! Нормально, чё! Ещё и бинтов этих дурацких намотали, не Эрта же просить о помощи, тем более когда он такие вещи говорит... А-а-ай, блин, вот дурак-то!

Я сам покраснел от своей тупости и, прекратив бесплодные попытки, переместил бинты в инвентарь. Осмотрел свои руки. Руки как руки, ни царапины.

– Гений, – вздохнул Эрт. – Горжусь, сынок.

– Ты сюда покурить пришёл, или как? – начал злиться я.

– Не, постебаться. – Эрт затушил окурок пальцами, и он у него куда-то исчез – может, пепельница в инвентаре? Чёрт его знает. – Ну и инструктаж провести. У тебя новое задание, боец. Я его специально под твои способности разрабатывал, ночей не спал.