— Ну, мало ли какие у них фантазии! – снисходительно говорит мне ГБ. – Я тоже в детстве мечтала, чтобы меня фашисты расстреляли…. Дети есть дети, они вечно что-то такое выдумывают. Не стоит обращать внимания!

Наверное, это мудро.

Но мне всё равно не по себе.

«Да, я действительно должен прожить жизнь так, как если бы в конце мира меня ожидал Христос, и, однако, я вовсе не испытываю особой уверенности в Его существовании. Верить – не значит видеть. Как и всякий другой, мне думается, я движусь среди теней веры». (Пьер Тейяр де Шарден)

Курсив мой. Восторг и недоумение – тоже мои.

Верить Христу, не веруя в Христа. Иметь мужество или глупость не сойти с пути и пройти его до конца, вовсе не испытываю особой уверенности в том, что в конце его – свет, а не тупик. Бродить в тумане, зная, что он так и не рассеется. Принять условия игры и честно отыграть до конца, понимая, что на финише не будет никакой награды. Ничего не зная о вечности, ощущать себя так, как будто ты сам и есть она. Не умея жить надеждой на встречу с Создателем после смерти, жить так, как будто не расставался в Ним с самого рождения. Самообман? Иллюзия? Притворство? Похоже, что дорогого стоят эти иллюзии и это притворство. Потому что верить в Христа и не быть при этом христианином – это не штука, на это все мы горазды. А вот утратить (или так и не обрести) веру и остаться христианином, хотя это уже не имеет решительно никакого смысла, – вот на это, дорогие мои, способны немногие. По крайней мере, у меня не получается.

Можно возразить, что отец Тейяр имел в виду не совсем это. Но мне кажется, что и это – тоже. По крайней мере, теперь я вижу, что искать чёрную кошку в тёмной комнате, зная, что её там нет, - не такое уж бесполезное занятие. Потому что мы-то, положим, знаем, что её там нет, а вот знает ли об этом кошка – это большой вопрос.

Наконец-то и у меня появился Невидимый Друг. А то мне было даже обидно – у всех сумасшедших есть, только у меня нету. Ну, вот теперь и у меня есть. Стало быть, и я не хуже других.

Натурально, мои Видимые Друзья сначала не верили, что он настоящий. Смеялись и говорили: «Ты что, сумасшедшая, что ли?» Но потом я позвала их в гости, и они тоже его не увидели. Так только и убедились, что я не вру, и он и вправду существует. А то нипочём не хотели верить.

Строго говоря, это не Друг а Подруга. Она из породы африканских сонь. Те из вас, кто когда-либо имел дело с африканскими сонями, знают, что они лучшие в мире Невидимые Друзья. В этой области с ними никто не может конкурировать.

Мне принесли её в коробочке из-под пудры, которая на первый, на второй и на третий взгляд казалась абсолютно пустой. Никому на свете ещё не удавалось уловить тот миг, когда из этой беззвучной, пахнущей сеном и крутыми яйцами пустоты образуется африканская соня и повисает вниз головой, зацепившись за прутья клетки хвостом, похожим на ёршик для чистки посуды…. Такой человек, друзья мои, просто не родился на свет. Как не родилась на свет такая клетка, которая была бы способна удержать в себе хотя бы образ африканской сони, хотя бы смутное о ней воспоминание.

Мой Зоолог предупреждал меня, что сажать африканскую соню в клетку так же разумно, как наливать простоквашу в решето. Но кто же в наше время верит Зоологам? Клетка была крепкая, с очень частыми прутьями и стопудовыми замками. Мало того – она этой африканской соне чрезвычайно понравилась! По крайней мере, эта ушлая африканская лицемерка сделала всё, чтобы меня в этом убедить: не спеша обустроилась, прикрылась хвостом, похожим на ёршик для чистки посуды, и блаженно задрыхла, причмокивая во сне куском банана. На всякий случай я укрепила клетку проволокой в сомнительных местах и назвала её содержимое Тоськой - в честь Святого Антония, чтобы, в случае чего, он помог мне быстренько её отыскать. Однако, я не учла, что при таких обстоятельствах Святой Антоний будет просто ВЫНУЖДЕН встать не на мою сторону, а на сторону этой маленькой заразы, которую я поручила его покровительству. Даже несмотря на то, что у неё хвост похож на ёршик для чистки посуды.

Короче говоря, она смылась в первую же ночь из крепкой, как Замок Иф, клетки, не повредив при этом ни прутика, ни замка. Я ещё раньше читала в Интернете, что они, в принципе, все так делают. Даже независимо от Святого Антония. Но кто же в наше время верит Интернету?

И вот уже много, много дней она живёт у меня на кухне. Утром я узнаю об этом по следам эфемерных лапок, испачканных в йогурте, и по кускам банана, заныканным под телевизор. Вечером я узнаю об этом по шевелению тюлевых лиан на окнах и беззвучному мельканию серебристых теней – то в одном углу, то в другом. А ночью, являясь на кухню со свечкой, я иногда – очень редко – сталкиваюсь с ней лицом к лицу, но не успеваю даже толком взглянуть в её нахальные, как плошки, глаза, и уж тем более – сказать всё, что я о ней думаю. Если вы когда-нибудь тоже имели дело с привидениями, то понимаете, как это непросто.

На самом деле она чудо, как хороша. В своей жизни я редко видела кого-нибудь, столь же красивого. А поскольку я и её, в общем-то, никогда в жизни не вижу, вы понимаете, как мало в моей жизни красоты и как много в ней тайны. Видимо, так нужно для общего равновесия.

Я знаю, что когда я сплю, она, накушавшись йогуртов, фруктов и прочих деликатесов и накачавшись вдоволь на кухонных полотенцах, ходит в гости к Святому Антонию, и он гладит мизинцем её шкурку из лунного бархата, не касаясь при этом хвоста, похожего на ёршик для мытья посуды. А Младенец у него на руках тихо смеётся, на неё глядя, и она щекочет Его тем-самым-хвостом, и берёт орехи с Его ладони, и вертится колесом, чтобы Его позабавить.

***

Ведущий радио «Орфей»:

— Мы передавали прямую трансляцию с Четырнадцатого Международного конкурса имени Чайковского. А теперь давайте расслабимся, отдохнём и послушаем музыку...

***

Разговор в троллейбусе.

— Ну, как внук-то твой в новой школе? Привык?

— Привы-ык… Полгода отучился, всё нормально. Друг у него там появился закадычный… теперь не разлей вода… Хороший такой мальчик, интеллигентный, спокойный, не хулиган. Только имя странное…

— Имя?

— Ну, да. Знаешь, как его зовут? Адольф.

— Как?!!

— Говорю же – Адольф. Серьёзно.

— Ну-у… (Пауза). Мало ли что – Адольф! В конце-то концов – имя, как имя. И если одного урода так звали, то это же ведь ничего не значит, правда? Имя же не виновато… Нормальное имя… (Пауза). А что, у этого мальчика родители – немцы, что ли?

— Да какие немцы? Русские. Папа – Василий Петрович.

— Ага… (Пауза)... Василий Петрович… (Долгая пауза).. Ну, знаешь, я так думаю: если родители – идиоты, то это ведь не обязательно же, что и мальчик такой же, правда?

Всё, всё. Больше не буду на детективную тему. Ещё по маленькой – и завязываю.

Это Моэм меня раздразнил, на самом-то деле. Моэм, на эссе которого мне любезно кинули ссылку, (http://demosfera.by.ru/library/33.html) был решительно несправедлив, хотя и абсолютно прав, упрекая Конан Дойла в том, что его рассказы «на удивление убоги и малоубедительны».. Спора нет, какая-нибудь история о похищении чудовищно важного письма, обнародование которого немедленно повлечёт за собой всемирный потоп, пожар и конец света, но которое при этом хранят в пыльной шкатулке, отпирающейся ногтем, выглядит, мягко говоря, не слишком похожей на правду. Зато более чем убедительна растерянная, запутавшаяся женщина, которая сперва отдаёт это письмо шантажисту, потом начинает нервничать и этим почти себя выдаёт, потом выкрадывает письмо с риском для собственной репутации, а потом впадает в ещё большую растерянность, не зная, что же с ним делать дальше… Любая женщина на её месте вела бы себя примерно так же. За это автору можно простить все сюжетные нестыковки, нелепости и натянутости. Его герои действуют так, как действуют люди, а не как пластмассовые фишки из игры «поймай убийцу». Я верю, что в жизни иногда встречаются племянники, способные за наследство в пятьсот фунтов отравить тётю, дядю и всю домашнюю прислугу с помощью мячика для гольфа, диктофона и незаряженного пистолета, привязанного к дверной ручке. Но я верю и в то, что гораздо чаще в ней встречаются студенты, тайком переписывающие ответы на экзаменационные задания, невесты, сбегающие из-под венца, пьяные бездельники, преследующие беззащитных гувернанток, и набриолиненные любители китайского фарфора, соблазняющие девиц из хороших семей…. И пусть совершенно непонятно, какого чёрта этот придурок Райдер из гостиницы скормил карбункул несчастному гусю, - зато сам этот Райдер так противен и так понятен в своём липком истерическом ужасе и готовности вылизать языком весь пол в квартире на Бейкер-стрит, что мы понимаем и Холмса, выгнавшего его вон в порыве брезгливого сострадания… Вот эта-то правда характеров в этой не всегда убедительной комедии положений, видимо, и обеспечила успех задуманной Дойлом мистификации – в реальность Холмса поверило столько народу, что автор сам потом был не рад… Да и количество «продолжений» и экранизаций этих историй тоже, мягко говоря, поражает воображение.