Все мы в своей жизни нет-нет, да и попадаем в Параллельные Миры.

Сегодня я совершенно туда не собиралась и оказалась там случайно, перейдя по невнимательности невидимую грань между мусорным баком и чёрным глухим забором с прилепленными к нему обрывками объявлений. Наверное, не надо было заглядываться на объявление «Курсы иностранных языков. У НАС ЗАГОВОРЯТ ВСЕ!» Но я загляделась, испугалась и сделала шаг не в ту сторону.

В Параллельном Мире ещё толком не рассвело. К горизонту тьма становилась почти шоколадной, и в ней глухо и угрожающе брякал трамвай. Вдоль дороги светились яркие, как драгоценные камни, киоски с прохладительными напитками. Мороз между тем крепчал.

Я подышала на руки, застенчиво попрыгала с ноги на ногу и постучалась в один из киосков.

— Вниз, направо, третья дверь от косяка! – ответили мне оттуда.

— Мне это.. – кашлянув, сказала я. – Соку виноградного бутылочку.

— Соку? – неприятно изумились Оттуда.- Да и виноградного ещё? А кто вам сказал, что у нас есть сок?

— А что – нету виноградного? – спросила я.

— Нету, - злорадно ответили Оттуда. – Никакого нету!

— А зачем у вас на витрине столько сока выставлено? Вон сколько пачек… и бутылочек? И виноградный, и всякий, – робко запротестовала я.

— Что же вы хотите – чтобы мы, ради вашего удовольствия, это всё убрали? – возмутились Оттуда.

И я отошла от киоска. У Параллельного Мира свои законы.

Сзади тихо подошёл трамвай. За его окнами было пестро и празднично; играли скрипка и пианола, звенели рюмки; кто-то играл в карты и вызывал кого-то на дуэль.

Моя собака научила ругаться матом двух мальтийских болонок и одного миттельшнауцера из соседнего подъезда.

Вчера вечером их хозяева приходили ко мне жаловаться.

Отчетливо помню тот синий, хрустящий зимний вечер. Папа не без усилия тянет меня по снегу на санках, мама идёт рядом, а я, закутанная до полной почти неподвижности, сижу, растопырив ноги, и держу в руке пластмассовую лопату, как венчальную свечу. Мы проезжаем мимо тихой дворовой помойки; вдруг папа замедляет ход и говорит маме:

— Смотри, буханку целую выкинули. Вон, лежит, рядом с баком. И, по-моему, свежая совсем, без плесени… Свинство, однако.

— Не говори, - соглашается мама. – Заелись все. Если б такое в нашем детстве, в войну… или сразу после, да? Вот бы мы налетели!

Я смотрю на пухлую, бледно-золотую буханку на подтаявшем снегу, на проходящих мимо безучастных прохожих и думаю: а вот при коммунизме на этой самой помойке будет лежать ананас. Свежий. Нетронутый. И никто не удивится. Потому что при коммунизме всего будет полно, даже ананасов.

Ананас я ела всего раз в жизни. Он был немилосердно пахуч и кисел, после него долго болели уголки губ и кончик языка. Но это было неважно. Всё равно ананас был чудом – даже не заморским, а райским, потусторонним, какие если и случаются в твоей жизни, то раз или два, не больше. И есть их надо, священнодействуя и медленно, по крошечным кусочкам, наслаждаясь их неземным их ароматом и жгучей, с трудом переносимой терпкостью. Но это сейчас. А при коммунизме ананасы будут как яблоки. Такой уж он, этот коммунизм.

Так у меня и остался на долгие годы этот образ коммунизма – свежий, истекающий соком ананас, выброшенный кем-то на помойку. И все идут мимо и не обращают внимания.

Года три или четыре назад я встретила на помойке ананас. И был он, судя по всему, довольно свежий. Рядом с ним сидели на корточках два бомжа, курили и не обращали на него внимания.

— Я всегда говорил, - говорил один бомж другому, - нельзя было Немцова пускать в правительство. Мальчишка ж совсем. Вот оно всё из-за этого и получилось.

— Это не от него, - возражал второй. – Это давно было предрешено. Ещё у Иоанна Златоуста про это написано.

— Чего написано? Про Немцова, што ль?

— И про него. Читать надо уметь. Не абы как, а с умом.

— Во времена того же короля Дитриха в Саксонии жил один герцог…

— Горбатый?

— Вот ещё новости! Почему – горбатый? Это Квазимодо был горбатый…

— Квази… морду я не знаю. А помнишь, ты мне кино приносила, про Город Мастеров? Там все кричали: да здравствует герцог! А герцог был злой, бледный и горбатый.. от злости. И никто на нём жениться не хотел. Мне так жалко его было…

— Что ж, ты думаешь, что все герцоги злые и горбатые? Нет. Этот был стройный, красивый и… не то чтобы добрый, но и не злодей. И жена у него была – тоже красивая и благородная дама. А ещё у него был сын. И вот с сыном-то у него как раз и была проблема.

— Как у того кузнеца, да?

— Фактически – да. Только кузнец, как честный ремесленник, хотел, чтобы и сын его занимался каким-нибудь честным ремеслом, а у сына на уме были только рыцарские подвиги и прочая ерунда. А у герцога – наоборот. Он хотел, чтобы сын его был храбрым рыцарем и куртуазным придворным, а сын, как на грех, рос совершеннейшим дурачком. Вместо того чтобы ездить на охоту или заниматься военными упражнениями, он день-деньской торчал на кухне, жарил на вертеле цыплят, пёк пироги вместе с поварятами, сплетничал с поварихами и приставал к хорошеньким судомойкам.

— Приставал – это как?

— Это – не главное. Речь, в принципе, не об этом.

— А ко мне Димка из тридцать пятой квартиры тоже пристаёт. Вчера подножку во дворе подставил

— Ну, вот. А прикидываешься, что не понимаешь, о чём речь. ..

— А я встала ему как дам по голове!

— Не сомневаюсь, что эти девицы тоже ему спуску не давали – даром, что он был герцогский сынок…Ладно, это всё не суть. Суть в том, что своим поведением он позорил отца и вообще весь свой древний благородный род. Отец и так, и эдак пытался на него воздействовать, но всё без толку. В ответ на его брань и увещевания сын только вздыхал, опустив глаза и лукаво ухмыляясь, а затем, улучив момент, снова бежал на кухню, к своим кастрюлям и вертелам.

— Может, герцогу надо было его на повара отдать учиться? У нас есть такое училище, через дорогу…

— Ну, это у вас есть. А у герцога через дорогу такого училища не было. И потом, что это за дело? – герцогский сын, и вдруг в кулинарном техникуме. Или как это сейчас называется – колледж? Впрочем, неважно. В конце концов герцог махнул рукой, совершенно разочаровался в сыне и позволил ему жить, как он хочет. С тех пор отец и сын виделись очень редко – сын не заглядывал в господские покои, а отцу совершенно нечего было делать на заднем дворе, на кухне или в каком-либо другом излюбленном месте своего отпрыска. Так прошло довольно много времени. И вот однажды герцог собрался ехать на турнир в Нормандию. И в самый разгар сборов и подготовки к нему вдруг явился Дитлиб – так, кстати, звали его сына. Был он, как всегда, грязен, оборван и жизнерадостен. «Отец, - сказал он, - Позвольте мне ехать на турнир вместе с вами!» «Ты в своём уме? – сказал отец. – Мало того, что ты только и делаешь, что позоришь меня на всю Саксонию – теперь ты ещё хочешь опозорить меня и на всю Нормандию? Нашего герцогства тебе мало? Пусть весь свет знает о том, что наследник герцога Саксонского – чумазый, никчемный придурок?» «Должен ли я понимать ваши слова как отказ, батюшка?» - учтиво спросил Дитлиб. «Именно так ты и должен их понимать, милейший сын, - ответил герцог. – А теперь иди и не порть мне окончательно настроение». Дитлиб поклонился и пошёл на городской базар. Там он нашёл какого-то прощелыгу, торгующего ржавым подержанным оружием…