Возле «Иллюзиона» в автобус влезает бабушка. Автобус молчит, думает о своём и смотрит в окно. Вы заметили, что у нас как-то всё дальше и дальше уходит традиция уступать бабушкам место в общественном транспорте? Всё-таки хорошо, что мы постепенно отучились от лицемерия и показухи и имеем мужество честно признаться самим себе, что и сами еле стоим на ногах, целый день оттрубив на работе, а на этих старых калошах ещё пахать и пахать, они же в десять раз здоровей нас, а прикидываются убогенькими, а попробуй-ка такую в поликлинике попросить пустить без очереди, тут-то ты всё и узнаешь и всё поймёшь….

Но в этом троллейбусе есть одно свободное место. Правда, путь к нему перекрывает дородная тётенька в ондатровой шубе. Это ещё одна наша новая автобусная традиция – садиться не к окну, а ближе к проходу, и непременно так, чтобы перегородить доступ к свободной части сиденья.

— Простите, - говорит бабушка тётеньке, - у вас там не занято?

Тётенька поднимает на неё красивые воловьи глаза.

— Чего? – вежливо уточняет она.

— Место вон там у вас…

— Ну, место, - вежливо соглашается тётенька. – Ну, и чего?

— Можно, я пройду и сяду?

— Женщина, ну куда вы лезете-то? – задушевно говорит тётенька, не трогаясь с места. - Что, прям так обязательно туда надо, что ли?

Бабушка растерянно нахохливается и отходит в сторонку. И тут я ни с того, ни с сего грубо нарушаю традицию. По идее, мне положено стоять в той же сторонке, изображать лицом сдержанное возмущение и интеллигентно помалкивать. Или набрать в щёки воздуха и быстро-быстро пробормотать в пространство:«Моглабыиподвинутьсявконцеконцовнеужелинельзяпропуститьпожилуюженщину!»

Вместо этого я в лучших традициях скандально-автобусного жанра обрушиваюсь на тётеньку, причём делаю это так, как будто имею в этом жанре давний, не в одной битве отточенный навык.

И что на меня нашло – сама удивляюсь.

Тётенька тоже удивляется. К счастью, в отличие от меня, она добрая и не скандальная.

— Женщина, ну, чего вы так нервничаете-то? – вздыхает она. – Нервные все какие, я прям не могу…

И, пыхтя, принимается выбираться из-под спинки соседнего сиденья, чтобы пропустить бабушку к окну.

— Конечно, будешь тут нервным, - вздыхает кто-то у меня за спиной. – Погода-то какая, ужас просто…

— И не говорите, - вздыхает кто-то с левого бока. – Тут, кто хочешь, занервничает. И авитаминоз к тому же…. Организмы ослабленные, вот и срываются….

Мне уже неудобно и перед тётенькой, и перед бабушкой, и перед всем этим добрым, всепонимающим автобусом. Хорошо, что мне уже пора выходить.

На остановке дворники отскребают асфальт от ледяной корки. До чиста отскребают, без дураков. Хотя корка – такой толщины, что непонятно, как к ней вообще можно подступиться. Рядом стоит парень лет шестнадцати и развлекается тем, что подхватывает на носок ботинка ледяные обломки и кидает их обратно на чистый асфальт, норовя как бы ненароком попасть в одного из дворников.

Я жду, когда кто-нибудь из них не выдержит и вытянет его по спине рукояткой лопаты. Но они молча скребут асфальт, даже не поднимая голов.

Тогда не выдерживает мой собственный проклятый авитаминоз, и я очень прошу парня прекратить эту забаву.

— А чё, - ухмыляется он, оглядывая меня с ног до головы с явной мыслью, не засветить ли следующим осколком уже в мою сторону.

— Ладно, Толян, кончай, - неожиданно просит его другой парень, переминающийся неподалёку. – Пошли…

— А чё они? – хмыкает первый, профессионально перекидывая калмышку с ноги на ногу.- Чистят это… прямо того… прямо под ноги, блин…. быдло, ваще…

— Да ладно,- настаивает миротворец. – Пошли уже.

И они уходят – вразвалочку, по чистому, ничуть не скользкому асфальту. Один из дворников выпрямляется и смотрит им вслед, опершись на лопату. Смотрит долгим-долгим своим степным взглядом, очень долгим и очень невозмутимым. И что-то мне это взгляд напоминает. Кино какое-то. Там ещё крепость была. То ли Оренбургская, то ли Белогорская, то ли ещё какая-то… И кого-то ещё там потом вешали…. Одним словом, не помню.

И похоже, кстати, что авитаминоза у этого дворника нет.

До этого дня мне не случалось падать ниц перед неизъяснимой красотой бытия. Во всяком случае, вот так вот сразу, вышагнув за порог подъезда.

Кое-как поднявшись и слизывая кровь с разбитой губы, я попыталась понять, где нахожусь. Из всех вариантов три представлялись наиболее правдоподобными: во сне, в преисподней или сказке про Стеклянную Страну.

Мостовые были закованы в стекло. Хорошее, качественное, почти без трещин. Остекленевший снег на обочинах сверкал в темноте, как груды сахарных голов, зачем-то облитых чаем.

Я попыталась ухватиться за столб и тут же отдёрнула руку, обжегшись о гладкое, пронзительно-холодное стекло. Замечательное стекло, плотное, обливное и разноцветное. Из такого хорошо выдувать вазы и делать всякие мелкие игрушки для сервантов и тумбочек.

И деревья тоже стали стеклянными. И от этого ветки разбивались и рушились вниз при малейшем дуновении ветра. И разлетались на множество острых белёсых осколков, ярко светящихся на стеклянном тротуаре. Это выглядело завораживающе-красиво и абсолютно ужасно.

Пока я ползла по стеклу, разъезжаясь копытами и хватаясь передними лапами за воздух, сзади и впереди меня с нежным, ужасающим грохотом рушилось стеклянное покрытие с крыш, и хрустальные провода, свисая чуть не до земли, весело искрили в темноте синими адскими огнями.

А потом стекло стало моросить из туч. Мелкими, невыразимо колючими осколками. И в мире сразу всё стало ещё более относительным – во всяком случае, такие понятия, как «непромокаемая ткань» и «двойная подкладка». Фигня это оказалось, прямо скажем, а не понятия. А самое главное, что пресловутая «непромокаемая ткань» постепенно тоже начала превращаться в стекло – я чувствовала его звон и хруст при каждом шаге и ждала только одного: когда же я остекленею целиком, чтобы уже спокойно, без тревог, рухнуть и разлететься по мостовой множеством острых белёсых осколков.

А ещё я подумала: как хорошо, что мне пришлось сегодня выйти на улицу, да ещё и в половине седьмого утра! Потому что тот, кто сегодня вышел на улицу в половине седьмого утра и остался цел, уж точно может сказать про себя, что всё испытал и во всё проник.

Ну, может, не всё, но уж кое-что – это точно.

Таких, как я, исследователей, к счастью, на улице было совсем не много. Но были. То из одного, то из другого переулка раздавалось: «ой, ё!» и судорожное шебуршение подошв о стеклянную поверхность. А потом шлёпанье, ещё одно бодрое «ё» - и смех. Они ещё и смеялись там, в этих переулках, вы представляете? Ну, по крайней мере, те, кому посчастливилось уцелеть.

Всё-таки, дивный народ - это мы, а никакие не эльфы. Потрясающий народ. Иногда я его очень люблю.

— Господи, за что нам это, а? – (Деловитая возня и вздохи в сверкающей переулочной тьме)

— Ну, видно есть за что. – (Рассудительный бас в той же тьме, между двумя «ё» и звуком падающего тела посередине)

— Ты думаешь?... Ой! Нет. За это можно бы что-нибудь другое.

— Да чего другое-то?... Ой, ё!.. Чего другое? Почём ты знаешь, может, это «другое» будет ещё хуже? Не-ет, уж пусть лучше это, чем то… А то – почем ты знаешь, чего оно – «то»?...