-В Мёртвую Деревню ходили… -заговорил, тяжело дыша, Ловкач. –За грядой которая… Рядом с лагерем «Свободы»… Прошли мимо аномалий… Сгребли хабара удачно: немного, но дорогого, собирались возвращаться... И тут с одной стороны «монолитовцы» нагрянули, с другой - «свободовцы»… Ну, Бомж их издали почуял, велел на водонапорную башню лезть… «Там отсидимся. –сказал. –А если наверх кто сунется, отбиться будет легко»… Понеслись мы к башне… но осторожно… аномалий там –немеряно… Только они себя странно вели – что «свободовцы», что «монолитовцы»… Вроде бы должны между собой сцепиться, а они в одну и ту же сторону палят… В ответ– короткие очереди… видим – человек выскакивает… Мы у него на дороге оказались… Не знаю, то ли он нас за погоню принял, то ли… В общем, не разбираясь, полоснул от пояса веером… Бомжа берегли пуще глаза, кто мы без него… смертники… Не уберегли, идиоты… В него две пули угодили, погиб на месте… Годзиллу тяжело ранило, Артиста зацепило…одному мне не досталось… А тот ушёл от преследования. Как сквозь землю провалился…

-Ну, и что за орёл был, за которым аж две банды охотились? –полюбопытствовал Майор. –Не могу представить, чтоб «Монолит» со «Свободой» против кого-нибудь объединились.

-Не знаю такого. –подтвердил Бармен.

Раздалось перханье. Фельдшер с тревогой заглянул в лицо Ловкача, но оказалось, что тот смеётся сквозь гримасу боли.

-Да знаешь… -сказал раненый. –Хорошо знаешь… Накройте меня тряпкой какой-нибудь… Холодно.

-Большая кровопотеря. –тихо заметил Фельдшер, набрасывая на Ловкача старую рыжую шинель. –Плохо.

Лицо сталкера вытягивалось, бледность сменялась матово-серым оттенком.

-Почти не болит. –сказал Ловкач и опустил веки. –Значит, скоро умру. Просьба к тебе, Бармен. В моём рюкзаке лежит хабар, бери себе. Там еще дневник, про нас и Бомжа много написано. Хочешь – читай, не желаешь – в печку сунь. В наших ящиках в «банке» у тебя тоже немало лежит. И это - теперь твоё. Хозяев нет: Годзилла полёг, прикрывая от кровососов, а Артист отвлёк на себя стаю псов. Добра много, хватит за хлопоты по моим похоронам, в обиде не останешься. Где меня положить – в дневнике нарисовано. Договорились?

-Не беспокойся, сынок. –проворчал Бармен. –Всё будет сделано.

-Еще одно… Деньги маме и сестренке… Я успел поменять на евры и перевести… А вот последнее письмо – в рюкзаке…. Отправить бы надо. Сразу после того, как я…

-Отправлю. -кивнул хозяин «100 рентген». –Договорюсь с вояками. Сразу за Кордоном на ближайшей почте в ящик опустят.

-Спасибо…

Майор деликатно кашлянул.

-Так, всё-таки, кто вас побил? –спросил он. –Говоришь, Бармену он известен? Назови. А уж если нам попадётся...

-Пить дайте. –попросил Ловкач, жадно глотнул из фляжки Майора, открыл мутные глаза. –Это Стрелок.

-Тот самый? Легенда? –Бармен был озадачен. –Как же, наслышан - тот, что дважды пробирался дальше всех на север. Ходили слухи о том, что он Клыком и Призраком проходил к самому центру Зоны. Что они открыли дальше - неизвестно, дошло до нас только, что Стрелок пропал, а Призрак и Клык вернулись какими-то пришибленными. Последняя известная информация о Призраке это то, что он отправился на Янтарь в мобильный лагерь ученых. А самого Стрелка ни разу не видел.

-Да ну? Не видел? А к тебе Меченый заходил?

-Много раз. –сказал Бармен. –Я ему кой-какие заданьица подбрасывал.

-Вот, подбрасывая, и глазел бы на Стрелка, сколько хочешь. -вяло сказал Ловкач. –До обалдения…

-Вот это да! Меченый – и есть Стрелок? –изумлению Майора не было границ. –Матерь божья коровка! Он ведь и у нас в штабе бывал. Я даже его в «Долг» рекомендовать собирался. Ах ты, нелегкая... Куда же он рвался-то?

-Кажется, к Выжигателю... гад… –Ловкач говорил уже с трудом, часто сглатывал, дышал всё тяжелее и реже, хватал белыми пальцами шинельное сукно. Бармен взволнованно засопел. Майор крякнул и поскрёб затылок. Ловкач затих, перестал мелко дрожать, его тело обмякло.

-Всё. –коротко сказал Фельдшер и закрыл лицо сталкера полой шинели. Информатор стянул со стриженой головы капюшон куртки. Присутствующие помолчали минуту.

-Очень этот Стрелок заботит меня. –веско произнёс Майор. –И вся эта история крайне не нравится. К Выжигателю, значит, наладился… С твоей, что ли, подачи, Бармен? Какого чёрта?!

-Меченый-Стрелок… Гм, помним, как же. –заметил Информатор. –Крутой сталкерюга. Интересно, конечно, было бы его разговорить, знай я, кто он на самом деле. Но теперь поздно – чего уж локти кусать… А вот дневник Ловкача полистать не откажусь. По его словам там имеется кое-что о Бомже. Печёнкой чую: занимательно будет чтение. Непрост был Бомж, всем известно, ох, как не прост.

Кукиш Бармена на секунду внушительно завис перед носом Информатора.

-Ну, чего, в самом деле! –заныл тот. –Не стыдно, а? У бедного человека корочку хлеба отнять хочешь?

-Сам прочитаю. –веско ответил хозяин «100 рентген». –А там видно будет.

-«Свободные сталкеры! Ветераны Чернобыля! –надрывался снаружи громкоговоритель. –Вступайте в ряды «Долга!» Защитим землю от расползающейся заразы Зоны!»

Бармен поморщился, поправил вязаный жилет. Вечер выдался прохладным, пришлось даже основательно протопить «буржуйку» в подсобке, приспособленной под жильё. Он только что закончил перебирать вещи в коробках Артиста, Богатыря и Ловкача (Бомж ничего в «банке» Бармена не хранил). Ловкач не солгал: ценных вещей там хватало. В одном только ящике Богатыря нашлись две «души». В байках Зоны говорится, что эти розово-жёлтые перламутровые штуки - сосуды для души сталкера. И чем чище была душа сталкера, тем красивее экземпляр. За такие «души» спекули с черного рынка отвалят стоимость бронетранспортёра! Впрочем, Бармену деньги ни к чему – возьмёт продовольствием, снаряжением и боеприпасами.

-«Долг» победоносной поступью спешит на помощь мирным жителям! Эта территория теперь контролируется «Долгом», и закон здесь - правила «Долга». Наши очистительные миссии выжигают целые гнезда мутировавшей дряни на подходах к центру Зоны.» -донеслось в открытую форточку. Бармен подбросил в «буржуйку» еще пяток досок от ящика, окрашенного в защитный цвет и маркированного значками Министерства обороны «незалежной» Украины. Отхлебнул крепкого сладкого кофе из жестяной кружки, порылся в коробке с надписью «Ловкач», из-под серого свитера домашней вязки извлек завёрнутую в полиэтилен потрёпанную общую тетрадь. Задвинул ногой ящик под старый диван, с тетрадью подмышкой тяжёлой перевалкой вышел в бар, встал на привычное место. Шлёпнул дневник Ловкача на стойку. Маячивший слева Информатор с жадной тоской покосился на тетрадь. Сегодня у него был всего один клиент. Ну-ну, пусть себе работает…-Сколько у меня там на счету осталось? –хмуро спросил Шпала. Бармен повёл пальцем по списку, прилепленному скотчем к кирпичной стене.

-Три пятьсот десять. –ответил он.

-А, ну хорошо… Тогда - сто граммов, свининки с макаронами, банку горошка и кофе.

Бармен выставил тарелку, стопку, стакан и распечатанную консервную жестянку: -На здоровье!

-Угу… -флегматично согласился Шпала и понёс заказ к столику, за которым ужинал его напарник Бульдог. Бармен открыл первую страницу, мелко исписанную мягким простым карандашом. Вздохнул, бегло перелистал всю тетрадь. Почерк Ловкача был ровный, разборчивый, ошибок практически не встречалось. Местами попадались весьма неплохие рисунки, выполненные тем же карандашом, схемы и планы. На странице, где красовался профиль Бомжа, Бармен задержался.

Матерь божья коровка, кажется, прошли не два года, а целая вечность. В ту пору не была как следует оборудована стойка, не стоял второй холодильник. Да и диван из кабинета начальника железнодорожной станции Баран с Рыжим по заказу Бармена еще не приволокли – приходилось спать на трёх матрацах, уложенных на ящики. Ну, точно – лето десятого года! Аккурат в ту пору многие в «мусорщики» подались. Раньше в кучах вообще не смотрели - радиация такая, что мозги тебе за полчаса вкрутую сварит. А тогда, как с хабаром стало туго, заворачивались в защиту, химию глотали, и ничего, искать лезли. Там много всякой всячины попадалось, хотя и мелочёвка в основном. Тогда на базе «Долга» и объявился Бомж. Говорят, что встречают по роже и одёже. И то и другое у Бомжа сразу привлекало внимание стреляного и тёртого народа. Начать, хотя бы, с рожи, в смысле - с внешности. Было совершенно невозможно определить возраст пришельца. На глаз ему давали и тридцать лет и все шестьдесят. Трудно было понять – то ли он безукоризненно лыс, то ли тщательно бреет голову. Лицо очень трудно поддавалось словесному описанию, оттого что было воплощением среднестатистического «без особых примет». Поразило и то, что одет он был в старые джинсы, кирзачи и штормовку из толстого серого брезента, перетянутую армейским ремнем со звёздной пряжкой. Нет, конечно, в лагере цыплят-новичков, что на Кордоне, в такой униформе - каждый встречный. Но здесь-то обретается контингент опытный, в соответствующих статусу комбинезонах. Застава на блокпосте удивленно оглядывала Бомжовское оружие, когда он просил разрешения войти. «Бомжовское оружие»… гм, каламбур получился… Но арсенал его и впрямь выглядел нищенским, бродяжьим: пистолет «Форт» за поясом («Кто по Зоне ходит с «Фортом», тот застрелится с комфортом») и обрез тульской двустволки. Как он с эдакими пукалками вообще умудрился дотопать до нас через насыпь и Свалку, не попав в желудки мутантам и не получив бандитскую пулю в лоб?! Загадка! Правда, финка у него была хороша – ручная работа, острейшая бритвенная сталь, удобная деревянная рукоять. Обратили внимание и на речь Бомжа. По-русски разговаривал он как-то… ммм… по-интеллигентски, что ли… Безупречно владел «державной мовой», изобретенной киевскими самостийниками. Зато Ниггера, приставшего к нему с тупыми калифорнийскими розыгрышами обстоятельно, вдумчиво и грамматически правильно послал подальше на его родном языке.