Я даже один раз остановился, выбрав место пошире, да поспокойнее. С кустиками так сказать. Что поделать — зов природы. Так вот там, подойдя поближе к совершенно не огороженному ничем обрыву, я глянул вниз. Чуть голова не закружилась, хотя страхом высоты никогда не страдал.

И кстати, там внизу валялись какие-то железяки. То ли чей-то драндулет, то ли эти самые бывшие заграждения.

Я слышал раньше информацию, что на этом перевале не кладут асфальт потому что, бесполезно. Его сносит вниз, оползнями, дождями и прочими факторами. Клади, не клади, толку не будет. И в двадцать первом веке по этой трассе, то был асфальт, то нет его, то щебёнка с галькой, то грунтовка с песком и глиной…

И пылища… Пыль с большой буквы «Пыль». Про это можно легенды слагать. Пыль тут столбом стоит и стеной висит. Иногда даже видимость напрочь пропадает. Особенно, когда какой-нибудь джигит на грузовике меня бодро обгоняет.

Хоть вставай после этого и жди, когда пыль осядет. Но можешь дождаться и второго джигита на трёхколёсном мотоцикле. Так и случилось, когда в меня чуть не влетел местный пыльный мотоцикл с коляской. Еле-еле разминулись с ним.

Я всё понимаю. Они тут каждый день летают, каждую кочку в лицо знают.

Но почему-то, на каждом повороте, периодически, даже местные джигиты улетают вниз. Хоть присылай сюда Чебурашку с пионерами…

— Гена! Я знаю такое место. Там столько металлолома.

Ладно уж. Чего это я всё о плохом, да о плохом. В дороге нельзя всуе поминать аварии и всякие плохие случаи. Думать надо исключительно о хорошем, добром и светлом. Но как-то в такой кромешной пыли не думается почему-то ни о светлом, ни о добром.

Да… От этой мелкой пыли здесь не спрятаться, не скрыться. Придётся, видимо, после спуска на более менее ровное место, запланировать банные процедуры. И машинку отмыть как следует, да и самим помыться.

Уже кажется, что пыль везде. В волосах, на коже под одеждой, и в глазах заодно…

А источник пыли таится у нас под колёсами. Гравий, щебёнка, горные породы, перетираемые колёсами проезжающих машин…

Боюсь, что если остановиться и выйти из машины, то ноги погрузятся сантиметров на пять-десять в тёплую мелкую белую пыль. Не утонуть бы в ней…

Интересно, а что будет если вот прямо сейчас дождь пойдёт? Неужели всё это превратится в адское месиво?

Тьфу-тьфу! Нам такого и даром не надо. Уж лучше пусть дорога будет сухая и пыльная.

Глянул мельком в сторону. Пейзаж просто космический. Придорожные деревья в пыли, как картинка с другой планеты.

Снова нас обогнал какой-то грузовик. Снова я крадусь через пыль на «мягких лапах»… Осторожно, стараясь не прозевать следующий поворот.

Везде торчат знаки с ограничением скорости до сорока километров в час. Но я думаю, что это они сильно погорячились… Думаю, что ограничение в тридцать километров в час, было бы в самый раз. И иногда и даже двадцать. Так что за превышение скорости меня вряд ли тут оштрафуют. Да и некому здесь меня штрафовать. Что-то я ни одного гаишника пока возле дороги не заметил. Может это из-за пыли мне их не видно. А они, как верные стражи дорожной безопасности, стоят там, на обочине, в пыли по колено, чтобы помочь бедным автопутешественникам не сбиться с пути… Ага… Счас… Как же… Будут они стоять и прятаться в пыли… Они найдёт ровное место сразу после перевала с хорошим асфальтов, и повесив там знак «Сорок км», будут штрафовать пыльных автомобилистов. Любой, вырвавшийся на ровное место после горной и пыльной дороги, прижмёт газу… Вот тут его и встретят доблестные дорожные граби… Гаишники…

Блин. Чуть в ямку не въехал. Пришлось влево вильнуть. Как раз меня в этот момент обгоняли в очередной раз. Только теперь это была не грузовая машина, а легковушка. Какой-то из Москвичей. В пыли не разобрать, какой модели. Мне разгневанно погудели, но мы разошлись, не задев друг друга. А не фиг гонять и обгонять на поворотах. Не видишь что ли: Я еду! Ямки объезжаю. Никого не трогаю и меня не надо.

Что-то я подустал слегонца. А дорога уже стала круче подниматься в гору… Приходится выжимать последние мощща из верного конька-горбунька…

Вот и встречный грузовик попался. А пыли от него ни чуть не меньше, чем и от попутного.

Такое ощущение, что я уже так долго тащусь по этому перевалу, а ему и середины ещё нет… Да и вообще, складывается уже впечатление, что этой дороге нет конца и края. Краёв я порой точно не вижу… Силуэты кустов в белёсой пыли…

Хотя на самом деле время — вещь субъективная. Мои ощущения и мнение моих часов сильно разнятся. Просто дорога такая шибко утомляет. Да и температура у нас стала подниматься. Нет, не у меня с моим попутчиком, а у нашего верного Боливара. Который клятвенно пообещал выдержать нас двоих и довести куда надо…

Вон стрелочка температурная уже соточку стала лизать. Надо бы найти место и передохнуть. И мне передохнуть, и машинке остыть…

Но впереди нас ждёт снова новый поворот, а за ним долгий подъём. Тащимся помаленьку. Движок попёрдывает басовито, прям как большой.

Возникла идиотская мысль: А не было ли у Макаревича «Запорожца»? И не ездил ли он на нём именно по этой горной дороге? А то уж больно слова у песни подходящие получились:

Прямо всё в ёлочку получается, и слова сходятся. И повороты за поворотами. И мотор ревёт, как бычок на выпасе. И пропасти рядом присутствуют. Вон они там, в пыли прячутся… И не разберёшь, что тебя поджидает за следующим поворотом…

Интересно, как там ребята наши? Они вроде бы именно сегодня должны были в поезд садиться, чтобы к нам ехать. А мы всё никак через горы не переберёмся. Не опоздать бы нам к прибытию поезда. Сразу вспомнился знаменитый кадр одного из самых первых кинофильмов: Прибытие поезда на какой-то там вокзал…

А нам надо их встретить в Большом Сочи, на главном железнодорожном вокзале…

Блин… Подъёмы утомляют больше чем повороты. Повороты уже не так раздражают. Привык уже, наверное. На пыльном лобовом стекле остаются грязные следы с разводами от щёток стеклоочистителя. И это тоже не прибавляет видимости. Так никакой воды не напасёшься, пока доедешь. А из жидкостей в запасе у меня с собой лишь тёплый лимонад, бензин, да пол-литра масла… Хотя есть ещё где-то и виски, и джин…

Но это уже будет пижонство: поливать лобовое стекло «Запорожца» дорогим импортным алкоголем. Хотя в девяностые я не стеснялся порой зимой заливать палёную водку вместо незамерзайки. Цена палёного алкоголя, ненамного отличалась, от цены технической жидкости. Наверное, и по вкусу тоже, потому что по запаху не отличалось совсем.

Помнится как-то подъехал я к ночному ларьку и прикупил сразу три поллитровки той самой палёнки. Помню, что ещё какой-то пьяница пытался разжалобить меня, выпрашивая денег на водку… Я на такое не ведусь. Нет денег? Укради, найди, роди… А побираться с протянутой рукой… Не комильфо это для благородного дона.

Но когда я стал палёную водку тупо выливать в бачок стеклоочистителя, глаза у попрошайки стали такие красноречивые, что мне пришлось ему всё-таки отдать опустошённую уже на две трети последнюю бутылку. Потому что в глазах этого пьяницы читалось, что он сейчас либо умрёт без алкоголя, либо убьёт меня за этот алкоголь…

Ладно. Найдём мы где-нибудь воду. Горные реки ещё никто не отменял. Попадётся ещё по пути чего-нибудь с водой…

И, как мне кажется, что мы почти уже добрались до верхней точки перевала. Наверху всегда есть такие места, где можно остановиться, оглядеться и ноги размять слегка. Вот и здесь есть такое место, чтобы передохнуть и машинку остудить. Даже памятник какой-то стоит. С удовольствием съезжаю прямо к памятнику. Паркуемся, выходим…