Дождался всё-таки момента, когда один из них, тот самый, с расписной рожей, в кусты направился. Видимо зов природы, не иначе. В руке кусок газеты. Ясно всё…

Лежу… Жду…

Расписной устроился у ближайших кустов. Присел, спустив штаны… Пора!

Подбегаю тихо, и заранее вынутым из левого рукава стилетом бью в шею сбоку справа. Хватаю его за волосы, заваливаю на спину, прямо в его свежее дерьмо, и снова бью. В шею в грудь, снова в шею… Хрипит. Дёргается. Но от костра его не слышно. Там ржут, как лошади в две глотки. Он же культурно отошёл подальше от костра… Молодец какой… И умер он раньше, чем понял, что же с ним произошло.

Затих. Надеюсь, что навсегда. Вытираю клинок о его одежду… Хотя это меня уже надо обтирать. И даже пора целиком стирать. Весь в дерьме. Противно. У меня не только физическая, но и моральная тошнота и рвота на подходе. Так что пора заканчивать с этим побыстрее, пока я совсем не провонял.

Выглядываю. Эти двое сидят ко мне спиной. Меньше десяти метров уже до них. Уже ясно кто есть кто. Слева — тот, кто мне не нужен особо, а справа, тот самый Гриша. Его мне нужно ещё и допросить на тему, как добраться до его бати.

Быстро-быстро на полусогнутых метнулся к левому. Снова тем же приёмом в шею сбоку. Но, уже не стесняясь, выдирая стилет из шеи, разрываю дальше, не смотря на кровь и бульканье из прорезанного горла. А второму просто по-футбольному с левой ноги пробиваю в голову. Летит он правда не как мячик. А просто заваливается на бок. Возвращаюсь к недорезанному, и добиваю ударом в грудь, в ту область, где сердце быть должно.

А теперь займёмся моим последним оппонентом. Приставляю окровавленный стилет к лицу приходящего в себя поддонка…

— Ку-ку, Гриня! — вспомнился эпизод из «Неуловимых»…

Кстати фильм уже сняли и показали на экранах, как и вторую часть. А вот третью, самую неудачную часть ещё не сняли и лучше бы и не снимали вовсе.

Клиент явно фильм смотрел. А теперь смотрит на меня глазами полными ужаса. Журчит… Его штаны быстро намокают в районе паха…

Ну надо же, как обманчива бывает внешность. С виду вроде волк, а душа болонки…

— Чего тебе надо?

— Батя твой, где?…

Глазки забегали.

Нет. Он явно ещё ничего не понял, но почему он сразу так задёргался?…

Что-то тут не так.

А что?

Стрекот мотоциклетного двигателя я услышал слишком поздно…

На полянку съезжал мотоцикл с коляской, раскрашенный в милицейской манере. Жёлтый, с синей полосой. Управлял им тот самый усатый сержант, а в коляске восседал кто-то в звании капитана.

Как я сразу не догадался, что они кого-то ждут. Ведь они пили портвейн, а рядом ещё несколько бутылок. И среди них две бутылки водки. Так же никто не пьёт, если конечно не хочет напиться в зюзю.

А значит…

Значит они ждали кого-то, кто будет пить водку.

Блин! Блинский…

Я просто раззява.

Быстро пробиваю стилетом под ребро стараясь попасть прямо в сердце, а сам откатываюсь в сторону, выдёргиваю из-за пояса сзади свой наган. Чёрт, револьвер с глушителем цепляется за что-то, и я теряю драгоценное время…

Менты уже поняли, что, что-то не так, но ещё не успели понять что. Усатый просто привстал повыше, пытаясь разглядеть и понять всё картину происходящего. А второй, который капитан, уже лапал свою кобуру.

Не целясь, стреляю в грудь усатому.

Попадаю в грудь, и его сносит с седла.

Про капитана тоже помню, но… Я ещё помню, что милицейскую кобуру надо ещё расстегнуть, а потом вытащив Макара, снять с предохранителя и передёрнуть затворную рамку, дослав патрон в патронник. Ну, это по правилам. А ещё менты обязаны сперва крикнуть, что будет стрелять, и первый выстрел сделать в воздух.

Ну… это должно так быть, по правилам…

На этот раз, всё пошло не по правилам.

Видимо капитан был опытным и тёртым калачом. Когда я перевёл ствол нагана на него, он уже целился в меня из своего табельного Макарова.

Либо мне показалось, либо выстрелили мы одновременно. Выстрел Макара был громче, да просто оглушительно громче хлопка моего нагана…

Меня отшвырнуло в сторону. Я почувствовал, что меня как будто ударили кувалдой в правое плечо. С размаху, с оттягом…

Меня развернуло и шмякнуло о землю. Причём лицом в эту самую землю я и воткнулся. Револьвер вылетел из моей руки, и я даже не представлял сейчас, где он вообще находится.

Сознание мутилось, а подсознательно я ожидал нового выстрела. Но тянулись такие длинные секунды, а выстрела всё не было.

Кое-как, опираясь только на левую руку, я начал вставать. Правое плечо как будто онемело, но боль резко включалась при попытке пошевелить правой рукой.

Револьвер оказался ближе, чем я думал.

Я подхватил его левой рукой, и повернулся ко всё ещё тарахтящему на холостых оборотах мотоциклу.

Капитан сидел в коляске, откинув голову назад. Фуражка с него слетела. Во лбу открылся третий глаз. Аккуратный такой, красненький. Ну, а сержант, как слетел с мотоцикла, так всё ещё и лежал там же, всё ещё суча ногами.

Блин… Как же больно…

Подхожу к капитану, забираю из его руки ещё зажатый в ней пистолет. Подойдя к дёргающемуся в конвульсиях сержанту, стреляю из ПМ в упор, прямо в рану от моего нагана. Усатый дёрнулся и затих. Второй выстрел ему делаю в голову снизу под челюсть…

Хороший пистолет этот Макаров. И пуля у него мощная… Заднюю часть черепушки развернуло как в фильме ужасов, когда там инопланетный кокон раскрывается кроваво-красным цветком. Аккуратно, стараясь не оставлять своих отпечатков на кобуре, достаю теперь уже табельный пистолет сержанта. Сначала вкладываю ему в правую руку и стреляю в сторону капитана, наугад. Мне все равно, куда попадёт его пуля. Зато на руке сержанта останется пороховой след от выстрела.

Возвращаюсь к капитану. Тщательно обтерев своей одеждой пистолет от моих пальчиков, вкладываю ему в руку. Пистолет в мёртвой руке не держится и выпадает на землю.

Неважно… На нём уже есть его свежие «пальцы». Приставляю ПМ усатого сержанта аккуратно к «третьему глазу», нажимаю на спуск. Выстрел. И у этого тоже нет полчерепа теперь.

Надеюсь, что судмедэксперты не будут особо копаться в этих телах. Скорее всего, замнут это дело.

Милиционеры вроде бы. Ну, постреляли друг в друга, чего уж там… всяко бывает.

Вернул ПМ сержанту в руку. Свои отпечатки, естественно стёр.

Блин… Как же больно. Аж в глазах двоится.

Встряхнись! Тебе ещё есть чем заняться.

Десант не сдаётся. Сначала мы делаем то, что возможно, а когда нет больше сил — делаем всё что надо…

Обхожу своих гопников. Все вроде бы в норме. То есть не дышат, не гадят, и вообще больше не отравляют этот свет своим бессмысленным существованием.

Интересно… А я тут сильно нашумел? Из Макара четыре выстрела было… Пора уже и сваливать.

Бросил взгляд на тот берег… Вижу вдалеке наш «Запор». Натан… Где он?

А… Вон он… В машине…

Что он делает?

Куда?

Куда ты едешь?

Зачем?

Стой!

Я же сказал…

Машу ему рукой, привлекая внимание. Лишь бы заметил… Лишь бы он меня заметил…

С него станется. Приедет сейчас этот герой через мостик сюда, меня спасать. Наследит тут нашими запорожскими шинами.

И будет тут такой след, что был кто-то ещё, кроме сержанта с его сынком и капитана. Ну и ещё пара гопников. Пусть потом разбираются…

— Натан! Стой!…

Не слышит…

Колесо ему что ли прострелить?

Нельзя. У нас и так запаска пробита.

Блин. Где искать шиномонтаж?

Какой на хрен шиномонтаж?

— Стой!

Вроде как услышал…

Или понял чего по моим телодвижениям, что что-то он не так делает. Остановился, вышел из машины. Смотрит на меня через реку.

Машу ему своей здоровой левой. Типа не надо никуда ехать.

Наган снова сзади за пояс. Подобрал с земли стилет. Кое-как запихнул в ножны. Правая не работает. А ножны на левой руке… Справился и с этим… Ковыляю в сторону реки, но забираю чуть левее, чтобы след был не с этой полянки… В кустах примыкающих вплотную к реке захожу в воду…