– Raskolbass? Ты серьёзно? – переспросил он по телефону. – Туда же фиг попадёшь в новогоднюю ночь. Да и дорого, по‑любас!

– У меня столик. На четверых. Бери Настю, оденьтесь поприличнее.

Пауза.

– Артём, не, а это… сколько вообще стоит?

– Это, Денис, мой тебе дополнительный подарок, особенный. За особенный вклад в моё дело. Сколько стоит – не твоя забота. Твоя забота – приехать и расколбаситься.

Он что‑то пробурчал в трубку смущённое, но я слышал, что доволен. Кит вообще нечасто чему радовался открыто, всё больше прищуривался и помалкивал. А тут – пробрало.

* * *

Тридцать первое декабря. Лену я заехал забрать в десятом часу вечера, на такси – она дома у себя готовилась, наряжалась. По случаю Нового года заказал премиальное такси – Mercedes‑Benz S‑Class.

Она вышла, и я на секунду залип. Чёрное тёмное, простое, без блёсток и стразов, которыми в нулевых обвешивались, как новогодние ёлки. Волосы уложены. Минимум косметики. Она вообще умела вот это – выглядеть дорого через простоту, а не через бренды и макияж. Чувствовался класс девочки из обеспеченной семьи, которой не надо доказывать, что у папы деньги. При этом ещё и с отличным воспитанием.

– Ну ты прям… Ого… – сказал я, слегка потеряв дар речи.

– Сам ты прям, – она улыбнулась смущённо и оглядела меня, задержалась на новой рубашке, пиджаке, виднеющиеся под зимней верхней одеждой. – Костюм‑то откуда? Я тебя в повседневке привыкла видеть, типа свитеров, жилеток. В шкафу что ли держал и я не заметила?

– Ага. Для особых поводов. Он всегда висел там, в черном кожухе, у стенки. Вот ты и не обращала внимания.

Лена была в предвкушении, искренне сияла. Никакого расчёта, никакого зудящего корыстного оттенка. Нормальная девчонка радовалась нормальному вечеру. Я давно перестал у неё что‑то выискивать.

Мы заехали за Китом и Настей. Настя – тихая светленькая девушка, миниатюрная, поначалу зажатая – видно было, что и клуб такой ей в новинку, и компания незнакомая. Они недавно были вместе, меньше двух месяцев. Но Лена с ней быстро сошлась, защебетали о чём‑то своём на заднем сиденье, и к клубу мы подъехали уже почти как старые знакомые.

Я сидел на переднем пассажирском сидении Mercedes‑Benz, а они втроём – сзади.

Внутри было то, чего я и ждал. Дым, мигающий свет, музыка, бьющая в грудину. Местный популярный диджей выступал на разогреве у Benny Benassi. Толпа красивых молодых людей, потративших на сегодняшнюю ночь половину месячной зарплаты, а кто и больше. Я провёл наших к столику, и Кит, увидев расположение – почти у самой сцены, – тихо присвистнул.

– Слушай, это вообще… – он не договорил, махнул рукой.

– Садись, Денис. Расслабься. Сегодня ты мой гость и просто отдыхай, кайфуй.

Официантка принёсла закуски, напитки, бутылки с коньяками, лимон, нарезанный дольками. В дополнение к основному заказу я попросил принести одну бутылку шампанского – чисто для соблюдения традиции в полночь. Лена и Настя разглядывали зал, Кит косился на сцену, где техники докручивали аппаратуру к выступлению главного гостя. Я налил всем, включая себя, коньяка. Но себе налил поменьше вполовину.

– А ты чего себе налил как воробушек? – Лена кивнула на мою стопку.

– Я за рулём моральным. Кто‑то же должен вас потом по домам развозить. Хаха.

– Чего?

– Да просто я не любитель пить, если ты до этого заметила. Давно не пил. Вот, поэтому и микроскопическими порциями.

«Ой, я когда выпью, становлюсь такой дурной…» – вспомнил с улыбкой я слова девушки в фургоне в «Не грози Южному Централу…», Тиша вроде.

Не, ну а как? Просто я не пил, чтобы вот прям конкретно, уже почти год – сознательно, с того самого марта. Голова мне нужна была трезвая, и контроль я терять не любил. Особенно в такой год, когда я при помощи «особой магии» занёс кучу денег и находился у опасных людей «на карандаше». Мало ли как отреагирует мой организм на лютую пьянку. Тем более, даже не мой, а другого человека. Но, что ещё тревожнее, надравшись, можно же и взболтнуть лишнего. Так что, всё по уму надо было делать.

Хотя, конечно, Новый год есть Новый год.

В перерывах между танцами, на сцену выходил ведущий, орал в микрофон, толпа ревела. Такой дерзкий, без тормозов, в ярком цветастом костюме. Некий МС Ржавый Гной. Кого‑то мне он напоминал из моей прошлой реальности. Хмм… А, точно! Роман Трахтенберг! Видимо, и тут такой образ в эти годы у ведущих был довольно популярен.

Он развлекал публику, проводил конкурсы. И конкурсы, надо отметить, были относительно приличные. Никто за пачку сухариков догола на сцене не раздевался, никому там же за мороженку не лизали пятки. Видимо, сказывался статус заведения.

И вот, начался отсчёт, бой курантов по большому экрану, конфетти посыпалось с потолка, с пола повалил белый густой ароматный дым. Кит откупорил аккуратно бутылку шампанского, налил в бокалы. Мы чокнулись. Лена засмеялась, поцеловала меня. Настя прижалась к Киту. Парень аж порозовел.

Романтика, ёпта.

Наступил две тысячи шестой год!

А потом вышел Benny Benassi, и зал сошёл с ума…

Артём

Зал нереально взревел и затопал ногами. Охрана на всякий случай навострилась, но не мешала – парни стояли возле стен по периметру. В ритм музыки сверху замерцал мощный стробоскоп и практически весь остальной свет погас. Из‑за этого создался эффект, что мы все присутствующие двигались словно ранние версии роботов Boston Dynamics… Мы тоже пошли в пляс, будучи на веселе (ага – непьющий я…).

Я колбасился, слушал «Satisfaction» вживую, смотрел на Benny Benassi, Пола и Виолетту, которые отрабатывали своё шоу на все сто, и ловил странное чувство. Я ведь помнил этот трек из своей реальности. О да, ещё как помнил. Но тогда, в зрелой жизни это было для меня уже ностальгией… А тут! Сейчас! Мать вашу! Он гремел свежий, новый, на пике, и десятки человек вокруг проживали его впервые. И я среди них, признаюсь честно. Мне тогда не посчастливилось побывать на их живом выступлении. Двадцать два года, скоро – двадцать три, чужое тело, чужое имя, и музыка, которая для всех – настоящее, а для меня – возвращение в любимую ностальгию. Возвращение, о котором миллиарды людей могут лишь только мечтать…

Мозг от этого слегка коротило. Привычно уже коротило, я и не такое переваривал.

Мы с Китом подошли к нашему столику – накатили, закусили и снова в расколбас.

В какой‑то момент ведущий объявил розыгрыш призов. По номерам билетов, раскручивая барабан с корешками билетов и вытягивая их в случайном порядке. Стандартная клубная замануха (думал я) – бутылка шампанского, сертификат куда‑то, ещё что‑то. Я слушал вполуха, потягивал морс. Кого‑то выдергивали на сцену, давая что‑то вроде «утешительных призов» за пятое место, четвёртое. За третье уже был посолиднее подарок.

МС Ржавый Гной продолжал крутить барабан, вытянул очередной номер, назвал цифры.

– Погоди… Глянь‑ка номер, – толкнула меня Лена. – Это не твой ли случайно билет? Ну, вдруг.

Я достал билет лениво, скорее чтобы её порадовать, чтобы отцепилась девчуля. Ведущий повторно выкрикнул цифры в микрофон.

И…

Охренеть!

А номер‑то мой! Причем, я попал в тройку топовых призов – мой билет разыгрывался для второго места.

– Да ладно… – удивлённо промычал я.

Я.

Я – человек, который никогда не слыл везунчиком и всего в жизни добивался через острый ум, пот и кровь!

Лена посмотрела на билет и на меня с не меньшим удивлением, чем я на неё.

– Это твой! Артём, это твой номер! – Лена аж подпрыгнула, выхватила у меня билет, замахала им. – Сюда! Вот, у нас!