Собственно, в фавеле у нас оставалось лишь одно дело, с которым мы (точнее, я) разобрались походя: всего-то и нужно было отправить текстовое сообщение Раулю, а потом проехать мимо его «виллы», помахав выбравшемуся из берлоги охотнику на прощанье. Видеться мы теперь если и будем, то исключительно на нейтральной территории и очень редко. Просто потому, что и нам теперь в Мэйнпорт путь заказан, и Рауль, по сути, невыездной — положение обязывает себя беречь. Меня аж на слезу прошибло, ностальгическую. Но затеяли мы это всё, конечно, вовсе не из сентиментальности, подоплека скучна и банальна: Рауль должен дать знать встречающей стороне, что мы выехали. И я вовсе не Инес имею в виду, та и без того уже в курсе. Нет, охотник передаст весточку куда более серьёзным людям, без поддержки которых мы рискуем до Порто-Либеро вообще не добраться — примут на подступах, самих грохнут, а имущество прикрысят. Обычное дело, так-то. Но мы и с этой стороны подстраховались, спасибо связям — и моим личным (весьма скромным), и Вовиным (очень обширным, но по большей части бестолковым).

Кстати, о птичках. Вова не отвлекал меня от рулёжки добрую четверть часа, пока мы не оказались на открытой всем ветрам грунтовке, что вела на первый «чек» Мэйнпорт-ран. По уму, нам не в эту сторону нужно, но конспирации ради пришлось сознательно пойти на потерю времени — признаться, незначительную. План, вообще, такой: выходим на маршрут гонки и около третьего «чек-пойнта» сворачиваем в саванну, по которой и прём, пока не упрёмся в трассу «Мэйнпорт — Порто-Либеро». Конечно, трасса — это громко сказано, но по сравнению с остальными направлениями это реально как шестиполосный хайвей против стандартной двухполоски. Казалось бы, что тут может пойти не так? Знай, кати по прямой, и в ус не дуй! Но у Вовы, как выяснилось, на этот счёт имелось несколько иное мнение. По крайней мере, именно это следовало из вопроса, который он мне озвучил где-то на полпути до первого «чека»:

— Проф, а ты вообще понимаешь, во что ввязался? Да ещё и нас с Зигги впутал?

— Вас с Зигги? — заломил я бровь. — А не ты ли должен был его у кабака высадить?

— Э-э-э… с чего бы? — опешил напарник. — Я думал, что так и надо! Намекнул бы хоть!

Хм… действительно. Ну и что тут возразить?

— Я на твою сообразительность понадеялся! — нашёлся-таки я. — Знаешь же прекрасно, куда намылились!

— Так может ещё не поздно? — заозирался Вова.

— А вот теперь только сам! — с удовольствием пригвоздил я его. — Я такой грех на душу не возьму!

— Мляк? — заинтересованно приподнял одно веко Сигизмунд.

— Я тоже, — вздохнул Вова. И погладил кота по холке: — Значит, судьба у тебя такая, братан! Будешь вместе с нами Порто-Либеро осваивать. Так-то ты здоровый, будем надеяться, что с местными совладаешь… Проф, а ты не охренел?

— В плане⁈ — возмутился я.

— А нефиг разговор в сторону уводить! Я тебе конкретный вопрос задал: ты вообще понимаешь, во что ввязался?

— Да ну тебя, Вов! — отмахнулся я. — Рано или поздно это всё равно должно было случиться. Так какая разница?

— Большая! — отрезал напарник. — Одно дело после тщательной подготовки, и совсем другое — вот так, с бухты-барахты. Ты хоть представляешь, что нас ждёт?

— Минимум двенадцать часов скуки, — пожал я плечами.

— Хорошо, если так! — ещё больше завёлся Вова. — Я бы тогда тебя расцеловал!

— Мля-а-а-а!

— И тебя тоже, комок шерсти! — успокоил кота напарник. — Но ведь у нас вечно всё через одно место…

— Вов, сам же знаешь, когда поначалу всё идёт хорошо, в конце всё пойдет по пи… — отставить! — по одному месту! — возразил я. — Сдаётся мне, именно так бы шеф Мюррей и сказал. А как по мне, пусть уж лучше вот так: в начале траблы, а потом скука.

— А чё, были? — оживился Вова. — Траблы, в смысле?

— Пришлось Игараси вырубить, — нехотя признался я.

— Фига себе! — восхитился мой напарник и принялся внимательно меня разглядывать.

А если конкретней, то рожу.

— Ты чего, Вов?

— Бланши ищу, — невозмутимо сообщил тот. — Сечки, ссадины, царапины. На худой конец, вывих. Про переломы вообще молчу.

— Вот и молчи! — зло буркнул я. — Сам же видишь, нормально всё!

— Это и удивляет! Ты точно его вырубил? В смысле, в прямой схватке? Или подкараулил и сзади по башке чем-нибудь тяжёлым отоварил?

— Хотелось бы, — вздохнул я. — Нервов бы сильно меньше потратил.

— То есть ты его реально достал⁈ — ещё больше удивился Вова. — На кулачках, один на один?

Я угрюмо кивнул, не желая вдаваться в подробности.

— Офигеть! Проф, мне уже начинать тебя бояться⁈

— Вов, задрал!

— Всё, всё, не буду больше! — пошёл на попятный напарник. — Так какой у нас план, напомни-ка.

— План прост, — пожал я плечами, — едем, никуда не сворачивая. И так до самого Порто-Либеро.

— Эх, Проф, твоим бы хлебалом, да медка навернуть! — ухмыльнулся Вова.

— Мля-а-а-а! — поддержал его Сигизмунд.

— Ладно, гений! — крутанул я рулём, объезжая кочку. — Ну и что тут может пойти не так?

— Да всё, Проф! Но я бы, пожалуй, разбил маршрут на три этапа…

— Целых три?

— Угу… и не перебивай!

— Ладно.

— Короче, этап первый: где-то сто пятьдесят — двести кэмэ от Мэйнпорта. Это зона ответственности «конвойщиков», поэтому здесь нам грозит только излишнее внимание с их стороны, причём чем дальше, тем оно вероятнее. Могут остановить для проверки документов…

— Каких ещё документов, Вов⁈

— Которых у нас нет! — отрезал тот. — Хотя бы путевого листа. Или командировочного удостоверения, если мы в Порто-Либеро едем самостоятельно, а не в составе колонны. Это, навскидку, часа четыре… так?

— Ну да…

— Надёжно, говоришь, Игараси вырубил?

— Более чем, — подтвердил я. — Часа два должен в отрубоне проваляться. А дальше только надежда на кляп и мои навыки шибари-дзюцу.

— А, этих извращений с верёвками! — просиял Вова. — Понял! Значит, сам твой босс не выберется?

— Сам — однозначно нет, — кивнул я. — Но его к тому времени однозначно хватятся и начнут искать. Сначала Хесус с парнями…

— Ну, тогда у нас точно часа три есть, — хохотнул мой напарник. — Хесус из тех, кто понял жизнь. А значит, не спешит.

— На это и расчёт, Вов. Сначала Игнасио возбудится, но его бригадир вместе с Люпе приструнят. Но это ненадолго. Потом поищут собственными силами, естественно, безрезультатно. А потом…

— … бригадир подтянет старину Мика, — закончил мою мысль Вова. — И тот его моментально срисует по сигналу смарта.

— Именно. Но где-то часа на четыре мы можем рассчитывать, — подвёл я итог совместным размышлениям.

— Значит, остаётся морочить патрульным головы, — заключил Вова. — А под самый конец, если нарвёмся, придётся делать ноги. И ещё двести плюс-минус кэмэ валить без остановок, шарахаясь от каждого встречного-поперечного, потому как «серая» зона. Запросто можно на «диких» нарваться — те ни за что не откажут себе в удовольствии «пощипать» одиночный транспорт.

— Вов, а ты на что? — возмутился я. — Пулемёт в зубы, и отстреливаться!

— Ну, хоть на этом спасибо! — оживился напарник. — Неужто «шестнадцатый» до ума довёл?

— И не только его! — заверил я. — Давай на втором «чеке» тормознём, инвентаризацию проведёшь.

— Вот это дело! Хм… а ты неплохо подготовился, Проф!

— Мог бы и лучше, но… сам понимаешь.

— Понимаю, — заверил Вова. — А ещё понимаю, что самый стрёмный отрезок — последний. Знаешь, как «конвойщики» называют кусок трассы с четыреста двадцатого по четыреста восьмидесятый?

— Понятия не имею!

— Таможня.

— Хрена се! — присвистнул я. — А чё какая длинная?

— Так там этих «таможенных пунктов» не один десяток, — пояснил Вова. — Понятно, что не все разом функционируют, а рандомно, но как раз это и страшнее всего. Никогда не знаешь, откуда «таможенники» на траках с пулемётами да ракетами нагрянут. Прикинь, Проф, «местные» даже с организованных колонн дань собирают! А мы одиночки!