«Что дальше, пап?» — мысленно спрашивает он.

«Дальше ты сам решаешь. Я дал тебе инструменты — остальное зависит от тебя».

Алекс чувствует, как непрошенные слезы начинают щипать глаза. Он усилием воли отгоняет тоску — отец точно бы не хотел, чтобы в такой день Алекс лил слезы.

Алекс притормозил у закусочной, но не остановился. Сегодня не время для ностальгии. Он посмотрел на часы — уже двадцать минут первого. Опоздание становилось критическим.

Последние несколько кварталов до склада 127 лежали через самую заброшенную часть промышленного района. Здесь царила почти полная тьма — большинство фонарей было разбито или просто не работало. Лишь редкие огни охранных будок да слабое свечение города вдали освещали дорогу.

Заброшенные заводы и склады стояли как каменные великаны, их силуэты вырисовывались на фоне ночного неба. Разбитые окна зияли пустыми глазницами, а ветер завывал между зданий, поднимая клубы пыли и мусора. Здесь не было ни души — даже бомжи избегали этих мест.

Алекс почувствовал легкий озноб. Не от холода — кожаная куртка надежно защищала от ветра. Озноб был от предчувствия чего-то важного, переломного. Словно он ехал не просто на встречу байкеров, а к какой-то роковой черте, за которой начнется совсем другая жизнь.

Заброшенный склад №127 стоял в промышленном районе, окруженный пустырями и развалинами старых фабрик. Но сегодня это место не выглядело заброшенным — у входа теснились десятки мотоциклов всех марок и годов выпуска. Harley, Indian, Triumph, Ducati — железные кони блестели под светом уличных фонарей.

Алекс припарковался в конце ряда и заглушил двигатель. В наступившей тишине он слышал отдаленную музыку и гул голосов, доносившиеся из склада. Что-то важное действительно происходило за этими ржавыми воротами.

Он направился к входу, чувствуя, как ускоряется сердцебиение. Что бы его там ни ждало, он был готов. В конце концов, он сын Джека Стила — человека, который никогда не отступал перед трудностями.

Если бы он знал, насколько прав окажется это предчувствие, то, возможно, развернулся бы и уехал домой. Но Алекс Стил был не из тех, кто убегает от неизвестности. Даже если эта неизвестность грозила перевернуть его мир с ног на голову.

Массивные ворота склада номер 127 были приоткрыты ровно настолько, чтобы пропустить человека. За ними клубился оранжевый свет факелов, смешанный с холодным сиянием неоновых ламп. Алекс почувствовал запах машинного масла, металла и чего-то еще — древнего, мускусного, словно от старых книг и забытых подвалов.

У входа стоял охранник — горный великан в потертой кожаной жилетке, руки которого были покрыты татуировками в виде поршней и шестеренок. Он окинул Алекса оценивающим взглядом.

— Пароль? — прогрохотал он басом.

— Дорога без конца.

Великан кивнул и отступил в сторону.

— Оружие оставляешь здесь. Правило дома.

Алекс достал из кармана многофункциональный нож и положил на стол рядом с входом. Охранник записал номер в потрепанный блокнот.

— Получишь обратно, когда будешь уходить. Добро пожаловать в «Железное сердце».

Алекс переступил порог и замер.

Внутри склад был превращен в подобие средневекового пиршественного зала, только вместо гобеленов стены украшали хромированные детали мотоциклов, а вместо рыцарских знамен свисали потертые кожаные куртки с эмблемами различных байкерских клубов. Десятки людей — мужчин и женщин всех возрастов — сидели за длинными столами, сколоченными из автомобильных покрышек и стальных листов. Некоторые пили что-то из мотоциклетных шлемов, другие играли в карты, используя свечи зажигания вместо фишек.

Музыка гремела из самодельных колонок — жестокий металл смешивался с классическим роком, а иногда неожиданно сменялся блюзом. На импровизированной сцене в дальнем углу группа мотоциклистов играла на гитарах, сделанных из глушителей и хромированных труб.

Алекс медленно пробирался через толпу, и уже через минуту заметил, что привлекает к себе внимание. Несколько девушек откровенно смотрели на него — высокого, широкоплечего мужчину с уверенной походкой и спокойными серыми глазами. Его руки механика — сильные, но удивительно изящные — выдавали мастера своего дела, а то, как он двигался среди шума и хаоса, говорило о внутренней силе.

— Эй, красавчик! — окликнула его рыжеволосая девушка в кожаных шортах и топе. На ее руках были татуировки в виде роз и черепов. — Как дела? Хочешь составить компанию?

Алекс вежливо кивнул и продолжил идти. Рыжая не растерялась и пошла следом.

— Ты новенький? Я Саша. А ты?

— Алекс.

— Красивое имя. Слушай, а хочешь, я покажу тебе все самое интересное здесь? — Она игриво коснулась его руки.

Алекс остановился и мягко, но твердо высвободился.

— Спасибо, но я справлюсь сам.

В голосе не было грубости, только спокойная уверенность. Саша поняла намек и отстала, хотя проводила его взглядом с явным сожалением.

У следующего стола сидели три девушки — блондинка в кожаном платье, брюнетка с короткой стрижкой и длинноногая шатенка. Когда Алекс проходил мимо, блондинка специально уронила зажигалку к его ногам.

— Ой, извини, — пропела она, наклоняясь поднять зажигалку так, чтобы продемонстрировать декольте. — Не поможешь?

Алекс поднял зажигалку и протянул девушке, даже не взглянув на ее наряд.

— Пожалуйста.

— Может, присядешь? — Блондинка похлопала по свободному стулу рядом с собой. — Мы как раз обсуждали мотоциклы. Я Линда, это Кэт, а это Джесс.

— Приятно познакомиться. — Алекс кивнул всем троим. — Но мне нужно идти.

— Да ладно, — не сдавалась Линда. — Один стаканчик пива. Кэт отлично разбирается в мотоциклах, а Джесс умеет делать потрясающий массаж после долгой дороги.

Джесс многозначительно улыбнулась и провела языком по губам. Но Алекс только покачал головой.

— В другой раз.

Он ушел, оставив девушек озадаченными. Редко кто из мужчин устоял бы перед их очарованием.

— Странный тип, — пробормотала Кэт.

— Интересный, — поправила ее Джесс, провожая Алекса взглядом.

Алекс прекрасно знал о своем влиянии на женщин. В свои годы он имел достаточно опыта, чтобы читать их знаки, понимать намеки и пользоваться своей привлекательностью. Но не хотел. После смерти отца он словно закрыл свое сердце, ожидая… чего-то большего. Не просто красивого тела или страстной ночи, а настоящей связи душ. Возможно, это звучало наивно для такого места, но Алекс твердо знал — когда встретит свою истинную любовь, то поймет это сразу.

Он дошел до дальнего угла зала, где вокруг массивного стола собралась шумная толпа. Мужчины и женщины громко болели, размахивали пивными кружками и банкнотами. В центре внимания был стол для армрестлинга — толстая дубовая доска на металлических ножках, вокруг которой стояли десятки зрителей.

За столом сидел человек-гора — шесть футов ростом, с руками толщиной с бедро обычного человека. Его соперник — тощий байкер в потертой кожанке — уже корчился от боли, но продолжал сопротивляться. Толпа скандировала:

— Диего! Диего! Диего!

Гигант улыбнулся и одним движением прижал руку соперника к столу. Толпа взревела от восторга.

— Диего Ласкес! Чемпион «Железного сердца»! — прокричал кто-то. — Кто следующий? Кто хочет попробовать побить нашего короля?

Несколько человек переглянулись, но никто не решался. Диего был не просто сильным — он легенда. Говорили, что он мог согнуть подкову голыми руками и поднять мотоцикл над головой.

Алекс с интересом наблюдал за происходящим, стоя в задних рядах толпы. Ему было любопытно посмотреть на технику чемпиона — как механик, он понимал биомеханику движений и видел, что сила Диего заключалась не только в мускулах, но и в правильном использовании рычагов.

— Ну же, кто-нибудь! — призывал Диего, потирая свои огромные ладони. — Неужели во всем Железном сердце нет настоящих мужчин?