— Но вы же не проводили обследование… — засомневался Брок. — А вдруг всё же…

— Я опытный врач! — закричал доктор. — Я целый профессор медицины, между прочим!.. Мне достаточно аудиовизуального контакта.

— Пойдем отсюда, папа, — мотнула светлой головкой Сашенька. — Нам такие доктора не нужны.

— Да уж! — дернул подбородком сыщик и поднялся с дивана.

…Удивительно, но водитель «жигуленка» по-прежнему сидел в машине. Ему было откровенно скучно и он сам с собой играл в песни-перевертыши.

— Ух, опадает ли-и-и-па-а-ааа! — доносилось из открытого автомобильного окна. И тут же — торжествующе-победно: — Ой, цветет кали-и-ина-а-ааа!.. — И, после непродолжительной паузы: — Углей вот мало ме-е-едных под тупиками Росто-о-ова-а-ааа!.. А? Каково?!

— Так-так-так-та-ааа-ак!.. — задумался сыщик и остановился в шаге от «Жигулей». — Что-то я как-то… А какого Ростова, не уточните, милейший? — нагнулся он к окну.

Водитель от неожиданности вздрогнул. Но быстро взял себя в руки и небрежно махнул рукой:

— А!.. Всё равно.

— Ну, не скажите! — возмутился Брок. — Ростов, который во Владимирской области, и Ростов, который на Дону — это две большие разницы, вы знаете!.. Даже обидно от вас такое слышать, честное слово. Попрошу вас всё-таки уточнить!

— Хорошо, пусть будет на Дону, — сдался водитель.

— Что значит «пусть будет»? — взвился сыщик. — Он там и есть! С восемнадцатого века, между прочим. Еще императрица Елизавета…

— Папа! — одернула отца Сашенька. — Ты чего завелся-то? При чем здесь Ростов?

— Дык!.. — сказал Брок и замахал руками.

— А загадка ваша — детская, — фыркнула девушка, нагибаясь к водителю, и пропела очень чисто и трогательно: — Огней так много золо-о-отых на улицах Саратова-а-ааа…

— Опаньки! — нахмурился сыщик. — Ты откуда эту песню знаешь?

— А что? — покраснела Саша.

— Плохая песня. Забудь немедленно!

— Да почему плохая-то?

— Плохая — и всё. Я запрещаю тебе петь эту песню. И слушать — тоже!

— Ни фига себе! — возмутилась Сашенька. — Даже мама эту песню поет. Иногда.

— Маме можно, — процедил сыщик.

— Да ты можешь мне наконец объяснить, почему мне нельзя? — топнула Саша.

— Ну, хорошо, — пробурчал сыщик. — Спой следующую строчку…

Девушка выпрямилась, тряхнула белокурой головкой, повела рукой и заголосила на всю улицу:

— Парней так много холо-о-остых, а я люблю женатого-о-ооо!

— Вот! — замахал Брок руками. — Вот именно! Женатого! А я этого не потерплю!

— А я тебя не спрошу, — фыркнула Сашенька и отвернулась.

— К-как?.. — опешил сыщик. — Как это не спросишь? Я ведь твой папа…

— Кто-то сам недавно говорил, что только документально.

— Ты меня неправильно поняла! — Брок замахал руками еще сильнее. — Я говорил, что документально — бесспорно, а вот на самом деле… всякое ведь бывает…

— Вот и у меня всякое бывает! — сверкнула на отца глазами девушка. — И не лезь в мою личную жизнь!

— Значит, правда… — понурил голову сыщик.

— А если и да?

— К-как это «да»?! Нет и еще раз нет! Видишь ли, «да» — в данном случае вовсе не то «да», которое «да» — в смысле «да»! И говоря «да», я очень на это надеюсь, ты подразумеваешь всё-таки «нет»…

— Лучше спойте, — буркнул вдруг парень из машины. — А то от ваших «нет-да» голова закружилась. А нам еще ехать.

— Куда? — спросил Брок.

— А я знаю?

— А я?

— Тогда я поехал. Столько времени из-за вас потерял!

— Куда это вы поехали? — обиделась Сашенька. — А как же мы?

— А это вы у него спросите, — осторожно кивнул на Брока водитель. — Кстати, если не поедете, не мешало бы расплатиться…

— Пожалуйста! — фыркнул сыщик, который всё еще не остыл после перепалки с дочерью. И полез в карман за деньгами. Но вместо денег нащупал там пачку бумаги явно не денежного формата. И тут же вспомнил о дневнике Дурилкина. Замахал руками, закричал: — Едем, едем! Срочно едем отсюда!

— Куда это мы едем? — заинтересовалась Сашенька.

— Ты — к маме, я — в офис!

— Чего это ты меня выпроваживаешь? — нахмурилась Саша и прищурила левый глаз.

— Мама болеет — это раз, — согнул палец сыщик, — мне надо писать отчет по делу — это два, — пошел в ход второй палец, — причем, для этого мне нужна абсолютная тишина — можешь считать это как три, — третий палец примкнул к двум первым.

— Я тоже считаю до трех, — подал голос водитель. — И на цифре «три» — уезжаю. Раз…

На счет «два» Саша и Брок уже сидели в «Жигулях». Причем, оба на переднем сиденье.

— Подвинься! — сказал сыщик дочери. Саша, недовольно сопя, протиснулась между спинками сидений назад.

Сыщик Брок рухнул в кресло, вывалил на рабочий стол вырванные из дневника Дурилкина листки и погрузился в чтение. Оно оказалось чертовски занимательным! Брок даже повизгивал временами в особо интересных местах.

Закончив чтение, он понял, что всё в этом деле встало наконец-то на свои места. Всё стало предельно ясным. Кроме одного: что делать с преступником? Но, с другой стороны, никакого преступника официально и нет. Он давно похоронен! А оставшиеся в живых участники этой истории — вполне довольны своими судьбами. Значит… Значит, дело закрыто! Осталось составить отчет. Вот только жаль, что с этим отчетом совсем не останется времени для написания рассказа на конкурс!

Сыщик обхватил голову и горестно закачал ею. А как бы хотелось поучаствовать в «Склеенных ластах»! В его любимейшем конкурсе! И теме-то какая красивая: «Нанотехнологии на службе у Сил Зла»! Почти как в законченном деле. Там ведь тоже нанороботы Дурилкина попали в руки служителю зла Хитрюгину. Вот был бы сюжет для рассказа…

— Стоп!!! — заорал Брок и вскочил с кресла. — А кто тебе мешает написать такой рассказ?! Ты убьешь сразу двух зайцев — это будет и отчет, и рассказ одновременно! И какой рассказ! Это же настоящий мини-римейк «Головы профессора Доуэля»! Только вместо Доуэля — Дурилкин. Тоже профессор и тоже на «Д», кстати. Лишь бы всякие-разные злыдни вроде Мафиози в плагиате не обвинили… Но какой это плагиат? Здесь же все по другому, кроме оживленных и пересаженных голов! Впрочем, для подстраховки можно будет дать рассказу подзаголовок, так прямо и написать: «Мини-римейк романа А. Беляева».

Сыщик забегал по кабинету, размахивая руками, словно крыльями. И, пожалуй, взлетел бы, будь пространства для разбега чуть больше.

Набегавшись вволю, он вновь рухнул в кресло и решительно придвинул клавиатуру. В листки из дневника Дурилкина он почти не заглядывал — только начало почти полностью «списал» оттуда. А дальше текст сам, казалось, вылетал из-под двух проворных пальцев сыщика, которыми он уверенно тыкал в клавиши.

Закончил Брок уже глубокой ночью. Несколько раз тирлинькал телефон — звонили из дому, — но он не стал отвлекаться на посторонние разговоры, пока не была поставлена финальная точка. И лишь тогда, потянувшись до хруста, сам набрал номер домашнего телефона.

— Ты где? — хмуро спросила супруга.

— Как это где? На работе, — устало ответил сыщик.

— Ты знаешь, что уже половина второго? А мы с Сашенькой не спим… — В трубке послышались всхлипывания.

— Ну, ну, Зайка, перестань! — сказал Брок. — Я ж делом занимался — отчет составлял.

— Для кого отчет? — всё еще сквозь всхлипывания спросила жена.

— Для себя. Дело сегодня закончили, можешь у Саши спросить.

— И куда тебе этот отчет? На стенку повесишь?

— Зачем на стенку? — удивился сыщик. — В дело подошью.

— И что?

— И всё. Дело будет считаться закрытым. А то мало ли — спросят: а закрыто ли дело за номером таким-то? А где документ о его закрытии? А я — хопаньки! — а вот он, документик-то за номером таким-то от такого-то числа!

— Кто спросит? — устало спросила супруга, перестав плакать.

— Ну, мало ли… — покрутил свободной рукой Брок. — Сашенька вот, например…