— Нет, — мотнул головой Мирон, хоть вопрос сыщика и был в общем-то риторическим.

— Нет? — будто бы удивился Брок. — А я думал, ты все у нас знаешь. Всезнайка эдакий. Ну да ладно, поучу немного, так сказать. Мне можно, я жизнь видел. Во всех, если можно так выразиться, ее проявлениях.

— Ой, папа, — встряла Сашенька, — где ты ее видел-то? Из окна конторы?

— А ну, цыть! — насупился Брок. — Ишь, привычку взяла — старших перебивать. Да еще отца родного!

— А неродного можно? — не удержалась Саша.

— Можно, — смилостивился Брок. — Вот помру от такого ко мне отношения, похороните меня с мамой, она выйдет замуж за чужого дядю — тогда и перебивай его, сколько влезет.

— Ну ты, папа, и дура-а-ак!.. — покачала головой Сашенька. — На тебе точно иная реальность отыграться решила. По полной программе.

— Я сказал — цыть! — вдарил кулаком по коленке сыщик. — Ни на ком ничего не отыгрывается. Реальность — это даже не вещь. Это понятие. Условная, так сказать, субстанция. А вот измерения разные существуют. Раз уж мы здесь. Против очевидного я идти не собираюсь. И не уговаривай даже.

— Да я как бы и не…

— Цыть! — в очередной раз осадил дочку сыщик. — И слушай внимательно, пока папа жив. — Тут Брок шмыгнул носом, но не дал чувствам разыграться и продолжил: — И ты, помощничек, слушай. Значит, что мы имеем, так сказать, в действительности? Мы — тут. Это очевидно. Тут — это не там. И это, к сожалению, тоже очевидно. Или не к сожалению, данный вопрос спорный и, признаю, вполне даже субъективный. Для меня — больше «к сожалению»; для тебя, — ткнул он пальцем в сторону Мирона, — скорее «к счастью». Для Саши — пока не знаю.

— К счастью, — быстро пролепетала Сашенька и слегка зарделась.

— Ну, пусть так, — разрешил Брок. — Вот и получается, что параллельные миры существуют, хоть наукой это пока не доказано. Зато доказано нами. На практике, прошу отметить, доказано! — поднял он палец. — Так что никакие это не чудеса.

— А никто и не говорит про чудеса, — пожала плечами Саша.

— Вот пусть и не вздумает. А то — ишь!.. Чуть что не так, сразу в голос: чудо, чудо! Тьфу!..

— Ты, папочка, по сути, ага?

— А я и так по сути. Подошел, так сказать, к самой к ней. Параллельный мир есть. Мы тоже. Причем — в нем. Значит, мы как-то в него перешли. Технику этого перехода мы объяснить пока не можем, да никто этого от нас и не требует. Но ведь такой переход — это вам не хухры-мухры! Это не за хлебушком в булочную сбегать. Я бы даже сказал, это не на Луну слетать! А ведь даже элементарный космический полет вокруг земного шарика — и то чудовищный стресс для организма. А тут — ну-ка! — переход черт-те куда, в иное измерение!.. Да конечно же, организмы наши затрещали по швам! Только мы этого не заметили в обычных, так сказать, ощущениях. А подсознание это все зафиксировало. И нервная система в целом. Вот и засбоила, выражаясь компьютерным языком. Но!.. — сыщик вновь поднял палец. — Человеческая природа такова, что мы умеем быстро ко всему приспосабливаться. Или, говоря по-научному, адаптироваться. Поэтому, думаю, скоро все эти неприятные явления пройдут. И никто нас не погубит и никуда не отторгнет. Если вы, конечно, будете меня слушаться и не полезете куда не следует.

— А куда не следует? — ехидно улыбнулась Сашенька, тряхнув белой гривкой. Судя по всему, отцовская лекция и впрямь ее успокоила.

— Много куда, — вздохнул сыщик. — Во-первых, туда, куда не рекомендуют всевозможные правила техники безопасности. Например, в трансформаторную будку, в рабочую зону реактора, под стрелу…

— Под какую стрелу? — заморгал Мирон. — У нас, простите, не средние века.

— А раз не средние, — буркнул сыщик, — то краны наверняка есть. Не те, из которых вода, а те, у которых стрела. Башенные, автомобильные; даже, простите за выражение, козловые. Или у козловых нет стрелы? Надо будет глянуть в справочнике… Пойдемте скорей! — вскочил он со скамейки.

— Куда? — дернула красивыми бровками Сашенька.

— В агентство, конечно! Вон же оно, отсюда видать, — показал вглубь улицы Брок. — Там у меня точно справочник по кранам есть. Я как-то дело расследовал. Вы не поверите, один пожилой крановщик…

— Папа! — топнула Саша. — Не надо о грустном.

— Тем более, справочника по кранам в агентстве точно нет, — сказал Мирон.

— Куда же он делся? — испугался Брок. — Новый ведь совсем справочник, я его через интернет-магазин выписывал. Еле нашел, можно сказать!

— Я имею в виду, в этом агентстве нет, Олег Константинович, — загадочно понизил голос юноша.

— Ага… — задумался сыщик. — Так-так-так-тааак!.. А в каком же тогда есть?

— В вашем.

— А это чье?

— Брокалева Олега Константиновича. Но другого.

— Ах, да! — хлопнул ладонью по лбу Брок. — Он что же, выходит, дело крановщика не расследовал?

— При мне — точно нет.

— Ну, давайте на всякий случай спросим, — умоляюще сомкнул ладони сыщик. — А вдруг расследовал? Ведь нам же надо прояснить вопрос со стрелой у козлового крана.

— Не просто надо. Необходимо! — закивала Сашенька, подмигнув украдкой Мирону. — Пойдем, папа, скорей.

Агентство «Бритва Оккама» этого мира снаружи почти не отличалось от своей «параллельной» копии. Благо, что здание, в котором оно располагалось, было построено в конце девятнадцатого — максимум начале двадцатого века, когда, похоже, развитие обеих Земель шло еще в одной исторической плоскости.

Единственное внешнее различие — вывеска. Здесь ее шрифт выглядел более вычурно. Но это не сразу бросалось в глаза. Броку вообще показалось сначала, что он наконец-то проснулся, и бред о чужих измерениях скоро выветрится из памяти, как и положено нормальному сновидению.

Не тут-то было. Ключ, который он попытался вставить в замочную скважину, не подошел.

— Постой, — обернулся сыщик к Мирону, — а как ты попал в офис там, у нас? Ключик-то не стыкуется, так сказать, с замочком!

— У вас там открыто было, — ответил юноша. — Помню, я еще удивился: никого нет, а открыто.

— Вот как? — наморщил лоб Брок. — Странно… Я всегда запираю, когда ухожу.

— То-то ты запер, когда чуть не сбил нас вчера! — хмыкнула Сашенька, только что закончившая фотографировать вывеску.

— Так я же думал, что тебя маньяк похитил! — начал оправдываться сыщик. — До ключей ли тут было? Твоя жизнь мне дороже, как-никак, чем все это барахло.

— Ну, спасибо, — искренне сказала девушка. — И все-таки. Если что-то случилось один раз, оно вполне может случиться еще. То есть, наоборот — если ты так смог поступить, где гарантии, что ты не делал этого и раньше?

— Знаешь ли, Александра, — обиженно проворчал Брок, — ты стала такой демагогшей… демагогиней… в общем, демагогом женского пола. Нехорошо это в столь юном возрасте. — И, чтобы унять обиду, сыщик вновь принялся ковырять в замочной скважине явно не подходящим к ней даже по размеру ключом.

— А по-моему, дверь откры… — начал Мирон, но именно в этот момент упомянутая дверь резко распахнулась, и в лоб Броку уперлось дуло пистолета.

— Руки за голову! Всем оставаться на местах! — послышался из-за двери истеричный возглас. Все, кроме сыщика, тут же узнали этот голос и заулыбались. Лишь Брок сделал именно то, что у него и попросили: остался на месте и сцепил на затылке пальцы. И лишь потом взглянул на целившего в его лоб человека. Тот был одного с ним роста, нормального телосложения, с аккуратно подстриженными темно-русыми волосами, чуть тронутыми благородной проседью, прямым красивым носом, четко очерченным ртом, волевым подбородком и, что особенно понравилось сыщику, умными глазами серого цвета — причем, того благородного оттенка, который принято называть стальным. Броку это лицо показалось очень знакомым, а еще он сразу подумал, что человеку с такими глазами хочется доверять. Во всяком случае, можно будет попробовать, если тот не нажмет сейчас на спусковой крючок.