– Спасибо, – пробормотала я с полным ртом.

Лекси усмехнулась, повернулась к Оберону.

– А ты, Король Лета, будешь?

Он посмотрел на круассаны с подозрением, достойным человека, который никогда не видел французскую выпечку.

– Это… безопасно?

– Это французская выпечка, а не яд, – фыркнула Лекси. – Хотя, учитывая количество масла, может, и яд. Медленный. Вкусный.

Оберон осторожно взял один, понюхал, изучая, как драгоценность. Откусил маленький кусочек.

Жевал медленно, задумчиво, выражение лица оставалось непроницаемым.

– Приемлемо, – вынес он вердикт.

Лекси расхохоталась – громко, искренне.

– Боже, вы двое – идеальная пара. Она язвительная и циничная. Ты высокомерный и придирчивый. – Она допила кофе. – Честно, я не знаю, вы убьёте друг друга или поженитесь.

Я поперхнулась круассаном.

– Лекси!

– Что? – Она пожала плечами невинно. – Просто констатирую факты. – Взгляд скользнул на метку. – Особенно учитывая, что он уже тебя пометил. В некоторых культурах это считается обручением.

– Это не обручение! – взвилась я.

– В мире фейри – да, – добавил Оберон спокойно, и я почувствовала, как жар разливается по щекам. – Метка Короля – это высшая форма претензии. Девушка, носящая её, считается обещанной. – Пауза. – И неприкосновенной для других.

Лекси присвистнула.

– Значит, ты не просто пометил её. Ты заявил права. Серьёзные права.

– Я не заявлял…

– Твоя магия заявила, – поправила Лекси. – Что, кстати, ещё интереснее. – Она посмотрела на меня, усмехаясь. – Его подсознание считает тебя своей. Даже если он это отрицает.

Оберон сжал челюсть. Золотые глаза потемнели.

– Это был несчастный случай.

– Магия не ошибается, красавчик, – Лекси похлопала его по плечу. – Особенно такая древняя, как твоя. – Она повернулась ко мне. – Так что, детка, хочешь ты этого или нет, но ты официально помолвлена с падшим королём фейри. Поздравляю.

Мир качнулся.

Помолвлена.

Обещанная.

Его.

– Я… нам нужно идти, – выдавила я, хватая телефон, ключи, всё, что попалось под руку. – Подготовиться к встрече. Спланировать. Что‑то.

Я рванула к выходу, не глядя назад.

Слышала смех Лекси. Тихий вздох Оберона.

Но не остановилась.

Потому что если остановлюсь – придётся признать.

Признать, что метка на моём запястье жжёт не от магии.

А от того, что часть меня – маленькая, безумная, опасная – не хочет её снимать.

И это пугало больше всего.

***

Старые доки пахли гнилью, солёной водой и чем‑то металлическим – ржавчиной, смешанной с промышленными отходами. Река Лагань плескалась у причалов – тёмная, маслянистая, отражающая огни города размытыми пятнами.

Полночь.

Мы стояли у входа в заброшенный склад – Оберон, я и нервное напряжение, которое можно было резать ножом. Лекси осталась в машине – на случай, если что‑то пойдёт не так и нам понадобится быстрая эвакуация.

Я натянула капюшон толстовки ниже, пряча лицо. Оберон сделал то же самое. В темноте мы выглядели как обычные люди, ищущие неприятностей. Ничего необычного для этого района.

– Помнишь план? – прошептала я.

– Молчать, если не спрашивают напрямую. Дать тебе вести разговор. Не угрожать. – Он бросил на меня взгляд из‑под капюшона. – И если почувствую хоть намёк на опасность – вытаскиваю тебя оттуда. Силой, если понадобится.

– Оберон…

– Не обсуждается, – оборвал он жёстко.

Я вздохнула, но не стала спорить. Время поджимало.

Массивная металлическая дверь склада приоткрылась – скрипнув так громко, что я вздрогнула. Из темноты высунулась фигура – худая, в длинном пальто, лицо скрыто тенью.

– Кейт Морроу? – Голос был нейтральным, бесполым.

– Да.

– Маркус ждёт. Один человек с тобой. Не больше.

Я кивнула. Мы вошли.

Внутри склада было темно – только несколько тусклых лампочек, свисающих с потолка, отбрасывали жёлтые круги света на бетонный пол. Запах усилился – плесень, старое дерево, что‑то химическое.

Нас провели вглубь – мимо покрытых пылью ящиков, ржавых станков, заброшенного оборудования. Эхо наших шагов гулко отдавалось от стен.

И там, в дальнем углу, освещённом единственной лампой, за старым металлическим столом сидел мужчина.

Первое впечатление – обычный.

Среднего роста, возраст неопределённый – может, тридцать пять, может, пятьдесят. Тёмные волосы, аккуратно зачёсанные назад. Острые черты лица. Очки в тонкой оправе. Дорогой костюм – серый, безупречно сидящий.

Он выглядел как банковский клерк. Или адвокат. Кто‑то, кого встретишь в офисе, а не на заброшенных доках в полночь.

Но что‑то было не так.

Я чувствовала это – покалывание на затылке, тот же инстинкт, что сработал в особняке Холлоуэя. Просыпающийся Дар Видящей.

Воздух вокруг него… дрожал. Едва заметно, как марево над раскалённым асфальтом. Словно реальность истончалась, показывая что‑то другое под поверхностью.

Я прищурилась, сосредоточилась.

И увидела.

Второй образ – накладывающийся на первый, мерцающий, почти прозрачный.

Уши. Заострённые, изящные, выглядывающие из‑под волос.

Глаза. Не карие за стёклами очков, а фиолетовые – холодные, древние, хищные.

Кожа. Не смуглая человеческая, а бледная, с лёгким серебристым отливом, словно лунный свет впитался в плоть.

Гламур.

Он фейри под гламуром.

Оберон рядом со мной резко напрягся. Всё его тело окаменело. Рука метнулась к моему локтю – схватила, сжала в предупреждении.

Он тоже увидел.

Маркус медленно поднял взгляд от бумаг на столе. Улыбнулся – вежливо, профессионально.

– Мисс Морроу. Как любезно с вашей стороны прийти. – Голос был мягким, культурным, с лёгким акцентом, который я не могла определить. – И вы привели… спутника. – Взгляд скользнул на Оберона, задержался. – Интересно.

Он не предложил нам сесть. Просто смотрел – изучающе, оценивающе.

Я сглотнула, заставляя голос звучать уверенно.

– Лекси сказала, что вы можете помочь найти определённый артефакт.

– Возможно, – Маркус откинулся на спинку стула, скрестив пальцы. – Но сначала – формальности. Кто вы? Зачем вам артефакт? И что вы готовы предложить взамен?

Я сделала шаг вперёд, чувствуя руку Оберона на локте.

– Меня зовут Кейт. Я хакер. Ищу Клинок Рассечённой Тени. Нужен для… личного проекта. – Я встретилась с его взглядом через очки, видя серебро, мерцающее под гламуром. – В обмен предлагаю свои услуги. Один взлом. Любая цель, которую вы назовёте.

Маркус наклонил голову – жест был слишком плавным, слишком грациозным для человека.

– Хакер, – повторил он задумчиво. – Интересная профессия. Редкая. – Пауза. Взгляд снова скользнул на Оберона. – А ваш спутник? Кто он?

– Охрана, – ответила я быстро, прежде чем Оберон успел что‑то сказать. – Партнёр.

– Охрана, – Маркус усмехнулся – тихо, насмешливо. – Как… осмотрительно. – Он поднялся со стула – движение было текучим, бесшумным – и обошёл стол. – Знаете, мисс Морроу, у меня есть правило. Я не веду дела с теми, кто лжёт мне в лицо.

Холодок пробежал по позвоночнику.

– Я не лгу…

– О, но лжёте, – он шагнул ближе, и воздух вокруг него задрожал сильнее. Гламур трещал по швам, истончался. – Вы говорите, что он охрана. Партнёр. Но я вижу больше. – Фиолетовые глаза сверкнули. – Я чувствую больше.

Оберон сделал шаг вперёд – резко, властно, загораживая меня собой.

– Хватит игр, – прорычал он, и голос был ледяным. – Говори прямо, фейри.

Тишина.

Абсолютная. Давящая.

Маркус застыл. Улыбка исчезла. Гламур дрогнул – на секунду я увидела его настоящее лицо полностью. Острые скулы. Нечеловеческие глаза, холодные как зимний лёд. Бледная кожа, покрытая тонкими линиями – шрамами или татуировками, я не могла понять.

Потом гламур вернулся – плотнее, крепче.

– Фейри, – повторил Маркус медленно, и в голосе прозвучало что‑то острое. – Как… проницательно. – Он скрестил руки за спиной. – Смертные не видят сквозь мой гламур. Даже сильные. Но вы… – Взгляд переместился на меня. – …вы увидели, не так ли? С первого взгляда.