Хватаюсь за рукоять, пытаюсь приподнять. Мышцы вздуваются, вены на лице проступают, но даже с перстнем я лишь с немного отрываю бандуру от земли. Не может быть и речи, чтобы я смог ею махать. Учитывая, что с перстнем я поднимаю больше двухсот килограмм, то здесь их не меньше трехсот.

Торн наклоняется, тоже пробует. Ого! Да он без кольца не сильно слабее меня, хотя и не может повторить мой подвиг до конца.

— Впервые такое вижу, — морщится он. — Вряд ли бы я дал вам пять-десять минут с троллем, Римус. Скорее, пять-десять секунд. Этот высший утропий не демонического ранга. Выше…

— Что еще за ранги?..

Иона обреченно вздыхает, насаживая одинокого зомби на кинжалы и подрезая ему мышцы. Он падает и только глазами моргает.

— Не торопитесь, мальчики. У нас полно времени.

Осматриваюсь. Зомби не видно и не слышно. Они будто разбежались после смерти вожака. Так что может Иона зря нервничает.

Торн пошатывается, садится на землю, оперевший спиной на ствол дерева. Он очень старается показать, что с ним все в порядке. А я не хочу его разоблачать, так что сделаю вид, что он не отдыхает, а просто решил посреди этого хаоса устроить пикник и поговорить.

Гвардеец достает из подсумка какой-то тюбик, дрожащими пальцами пытается зачерпнуть едко-зеленую мазь. Получается у него с трудом.

— Ты в порядке? — озабоченно спрашиваю я.

— В полном, Римус.

Иона прыскает, под наши удивленные взгляды вырывает тюбик из рук Торна, садится перед ним на корточки:

— Дядька, не выпендривайся. У тебя в черепе трещина. Дай-ка гляну…

В черепе… трещина?.. Я не ослышался? Видимо, на моем лице отражается истинное недоумение тем, что мой гвардеец еще жив и озабоченность, почему все так легко к этому относятся. Торн с усилием улыбается:

— Не переживайте за меня, Римус. Чем больше ступень воинского мастерства, тем крепче тело.

— Ага, — Иона аккуратно втирает в голову Торна мазь. — Слыхали историю о Гриндусе Третьем? Говорят, ему отрубили башку, которая жила сама по себе еще несколько часов. Он был мастером восьмой ступени. А может это и брехня… Короче, дядька прав. Убить нас не так-то просто.

Сажусь на дубину. Спешить нельзя, хоть я и волнуюсь за Гнездо, Лию, Клоуша… Может Торн и кичится своей крутизной, но я чувствую, что момент опасный.

Торн закрывает глаза, говорит так, будто ему нужно говорить, чтобы не упасть в обморок:

— По поводу вашего вопроса, Римус. У утропиев есть ранги. Всего их пять. Первый ранг — волчий. Угроза нескольким людям. Это низшие утопии, которых вы с вами встречали. Второй ранг — возвышенный. Это быстрые утропии, сильные, свирепые и подающие малые признаки ума. Помните же, от них исходит видимая голубая аура. Они представляют угрозу, которая может понести за собой большие человеческие жертвы. Третий ранг. С него утропии считаются высшими и с задатками ума. Демонический. Это те же возвышенные, только не простые существа, как люди, а те, кто и при жизни были опасными. Такие, как этот тролль. Четвёртый ранг. Драконий. Как и следует из названия ранга лучше миру никогда не встречать дракона-утропия. Слава Первозданному, при моей жизни такого не случалось. Это страшная угроза для самых защищенных городов или даже стран. И последний ранг, — морщится на очередной мазок Ионы, — божественный. Об этом ранге слагают легенды, но достоверно могут знать разве что в Аббатстве. Я же слишком маленький человек, чтобы представить себе существо, несущее угрозу всему Варгону.

Не знаю почему, но на ум приходит одно такое. Сидит сейчас в анклаве в виде черепа и шутки шутит. А может я и ошибаюсь…

Торн затихает. То ли спит, то ли умер. Озабоченно смотрю на Иону.

— Дай ему пять минут, Римус. Все будет шняпи-пляпи. Дядька крепкий.

Шняпи-пляпи? Ой, ладно, даже знать не хочу. Киваю на дубину, на которой сижу:

— Видела когда-нибудь такое?

— Большую хреновину?

«Она точно видела хреновину Стилета, мастер»

Хорошо, что Костю слышу только я. Но плохо, что я слышу его, даже не касаясь. Череп лежит в артефакторной сумке. От одной мысли, что теперь в моей голове будут его голоса, становится дурно. Надеюсь, сейчас лишь исключение, потому что вокруг полно темного эфира…

Качаю головой:

— Я не про саму дубину, а материал, из которого она сделана.

— А не все ли равно? Может это сушеный помет гоблина. Забей, Римус.

— Не-е-е, надо будет потом проверить.

Встаю, оттаскиваю дубину в кусты, прикрыть ее мхом и ветками. К этому времени Торн приходит в себя, довольно бодро встает на ноги, щупает «треснувшую» голову:

— Я в норме. Давайте поспешим…

Да уж…

Быстрым шагом идем обратно к деревне. Но торопимся несильно. Видно, что Торн не до конца пришел в себя.

Зомби по пути практически не встречаются. Либо они буквально залегли на дно после смерти тролля, либо их всех перебили Галлены на подходе к Гнезду, что как бы странно.

Обращаюсь к Торну:

— Что это была за магия, Торн? Ну, взрывы эти. Я думал, убивать утропиев не очень разумно из-за выплесков эфира. Разве они не привлекают других и не усиливают их?

— Когда на тебя прет орда, ты либо умираешь, либо убиваешь. Давайте не будем делать поспешных выводов и посмотрим, что на самом деле случилось…

Вскоре выходим из леса и видим результат работы военной силы Галленов.

Останавливаемся, при свете луны осматриваем картину «орда больше не живых мертвецов, но все еще слегка трепыхающихся».

— Да уж… — только и говорю я.

Первое — вонь. Просто лютая вонина подтухшего шашлыка. Второе. Дым. Черный, едкий, разъедающий кожу. Третьей: тысячи тел вокруг гнезда превратились в одну большую массу. Эдакое шевелящееся желе с костями. Не знаю, что сделали маги, но они и правда старались не убивать. Зомби обуглены до состояния «пересохшего чернослива», но все еще в состоянии подавать признаки существования.

— Давно я такого не видел, — бубнит Торн. — Лет эдак пять.

Пять? То есть для него такое зрелище это уже давно?

Иона присвистывает:

— Вот это они их подпалили. Дядька, что это за магия такая?

— Хм… Элементализм. Пирокинетика. Думаю, четвертая ступень. Узнаю работу нашего придворного мага. Пойдемте…

Пирокинетика, блин. Это магия огня? Типа, заклинание неполной прожарки?

Проходить через поле стонущих и обугленных трупаков — задача не из простых. Особенно когда они норовят ухватиться за ноги. Я будто в ад попал, честное слово. Вчера любовался красками прекрасного мира, а сегодня забрел в гости к Асмодею. И все это в одной локации.

Торн проводит инструктаж пеших прогулок по обугленным трупам:

— Не наступайте на головы. Они очень хрупкие. Каждая смерть утропия это лишний всплеск.

— Ой, да ладно тебе, дядька. От одного-двух всплесков уже ничего не изменится. Наверное, километров на сто не осталось ни одного утропия.

— Хм… может быть.

Осторожно перешагиваю через непонятную обугленную часть чего-то:

— То есть даже хорошо, что они сами из леса вылезли?

— Хм… ну, вроде как. Чем больше орд, тем меньше орд.

«Все хотят обидеть бедолаг» — вздыхает в моей голове Костя.

Ага, конечно. А на людей значит нападать можно.

Ближе к частоколу деревни зомби лежали ровными порезанными кучками. Видимо, это те, которые прорвались через дальнобойные атаки магов и полегли от мечей гвардейцев. Практически ни один утропий не прорвался в деревню.

Ну, вот, а я боялся. Само собой тут народ к такому привычный и знает, что делать. Вот только всё бы обернулось совсем иначе, не запихни я демонического тролля в анклав.

Проходим через деревню. Народа вокруг много, все на эмоциях, переговаривается, орут, пинают визжащих от шока кошаков, ироды. Из замка возвращаются женщины с детьми, а большая часть воинов, наоборот, уходят. Несколько десятков из них все еще шныряют то тут, то там, выискивая возможных тухлых нарушителей.

— Торн, а что с этим шевелящимся кладбищем? — киваю за спину, на поле, усеянное утропиями. — Уж не оставят ли их на солнце гнить?