Отрицательно качает головой:

— Нет. Не думал, что такое бывает. Даже некроманты не умеют контролировать естественных утропиев.

— Естественных?

Кивок:

— Кто умер или кого убили, а не создали.

Смотрю за спину Торну, не вижу одну очень важную тушу:

— С геомантом не получилось?

— Получилось. Оставил его позади и поспешил к вам.

Внимательнее осматриваю Торна. Он немного потрепан, а латный наплечник погнут:

— Это он тебя так?

— Да.

— Ты же четвертой ступени, а он второй.

— Верно. Но я с разряженными артефактами.

— Неужели они так влияют?

— Для мастеров воинских искусств — да. Ступени магов можно сравнивать со ступенями воинов, только если они в полной экипировке. С геомантом третьей ступени я мог бы уже не справиться.

От светских бесед посреди трупов нас прерывает очередной вой. Забираю мешок с добром и меч. Торн молча кивает, разворачивается. Следую за ним, но не догоняю. Жадность больше не может терпеть, ничто ей не помешает проверить добро: ни зомби, ни мировой потоп, ни моросящий дождь, ни бульканье под ногами.

— Та-а-а-ак… о! 0! О! Торн, ты погляди!

Торн озирается по сторонам, убеждается в относительной безопасности, сравнивается со мной.

— Награбленное золото?

— Не только! Ты глянь-ка… он взял все самое ценное!

— Само собой.

На дне мешка монеты разной потертости. В основном золото и немного серебра. На первый взгляд тут где-то триста-пятьсот золотых монет и пятьдесят-сто серебряных. Десятка два камней, явно не первозданных, но эти я тоже не узнаю.

— Хм… Накопители. Очень дорогие, не удивлен, что он их с собой взял.

— Тебе подойдут?

— Вполне.

— Отлично.

Так, что еще. Гребень для волос такой работы, что любой ювелир от зависти сдохнет. Достаю, рассматриваю со всех сторон. Камушки-брюлики, металлический. Блин, что за фигня?

Торн будто мысли мои читает:

— Мифрил. Из него делаются легендарное артефактное оружие. Кто додумался сделать из мифрила расческу?

— Да уж. А мне очень интересно посмотреть на шевелюру этого человека. Сколько такой стоит?

— Не знаю. Дорого.

— Примерно?

— Никогда не интересовался.

Видимо Торн замечает мой осуждающий взгляд любителя всего «примерного».

— Тысячу золотых.

Довольно посвистываю.

— Или триста.

Перестаю свистеть:

— Триста и тысяча — это разные вещи.

— Ну вы же хотели примерно, Римус.

— Ты что там, улыбаешься?

— Нет, что вы.

— Ты от меня за шлемом не спрячешься, друг.

Торн издает глухой смешок, не отвечает.

Мифрил. Тут грамм сто, не больше. Двуручный меч весом шесть кило выйдет на шестьдесят тысяч золотых.

Хм…

Мозг в считанные секунды начинает конвертировать валюту этого мира в рубли. Ничего не могу поделать с этой привычкой. Я прожил в Нью-Йорке пять лет, но всегда высчитывал сколько чашка кофе стоит в рублях, а не в долларах.

Итак, местная валюта. Я давно забил на вес монет, стоимость и чистоту металла, из которых они вылиты. Хрен так быстро разберешься во всем. Понятно, что тут драгметалл не соответствует стоимости в моем средневековье. Об этом говорит и огромное количество всяких шахт.

Берем все цены, что я видел в лавке и Стреломете.

Получаем очень грубо, приблизительно и со средневековыми поправками, но… золотая монета — это 10 000 рублей. Серебряная — 1 000. Медная — 100. Иногда медь пилят на четвертинки равные 25-ти рублям.

Итого получаем:

Десяток гнилой картошки — 100 рублей или 1 медяк.

Десяток хорошей картошки — 200 рублей или 2 медяка.

Считать деньги Клоуша за еду и номер я не буду. Очевидно, что он брал намного меньше, чем надо, поэтому это только собьёт меня с мыслей.

Одна нарисованная фурия — 3 000 рублей или 3 серебряка.

Серебряное кольцо по весу серебра — тоже 3 000 рублей. Сколько весило кольцо я не помню, но оно было крупнее и толще привычных мне. Ладно, пофиг.

Браслет физзащиты от медведя — 47000 рублей. На что Гримз вообще рассчитывал? Что его нищебродные крестьяне купят?

Фиал Дождя — 300 000 рублей или 30 золотых. Теперь понятно почему целая деревня на него жабилась. Ну сколько там работоспособного населения, половина которых денег вообще не видела и занимается бартером с соседями, а другая половина прислуживает в замке за копейки? Человек пятьдесят-сто? Каждому нужно скинуть по 3000–6000 рублей. Считай месячный заработок деревенщины. А ведь еще каждый день на что-то бухнуть надо.

Кстати, рядовые воины получают жалование в 3 золотых или 30 000 рублей. Торн получает 150 000 рублей или 15 золотых. Интересно… Расходы на его содержание — это еще чуть больше трех миллионов рублей. Ну чем не наш офицер в танке? Купи танк, обслужи, соляры жрет немерено. Вроде все логично.

О, кстати! Если двадцать золотых это три четвертых месячной прибыли Стреломета, которую у них отжимал Стилет, то всего Клоуш с Лией делают в месяц 25–30 золотых монет. К слову, это 250 000–300 000 рублей чистой прибыли на сотню пьянчуг в Гнезде. Каждая пропитая морда пробухивает тысячи три рублей в месяц. Норма-а-а-ально…

А теперь самое интересное. Мифрил. Если по весу стограммовый гребень из этого металла стоит тысячу золотых, то двуручный меч весом в шесть кило выйдет в шестьсот миллионов рублей. Тупо по весу материала. А ведь еще стоимость работы мегакрутого кузнеца и артефактора, которому нужно несколько лет непрерывно его запитывать, как ту Булаву Верности, о которой я читал в книге Абы. Охренеть…

— Римус?

Из размышлений меня выбивает голос Торна. Моргаю…

— М-м-м?

— Мы пришли.

Замечаю, что стою на месте, уткнувшись в содержимое мешка и не помню, когда остановился. Вот что деньги творят с людьми. Превращают их в зомби даже среди зомби.

О, дождь почти прошел… Замечательно.

Осматриваю добычу Торна. Мужик лет сорока. Морда бандитская, плешивый с усиками одного знаменитого нациста былых времен. Ох не так я себе представлял мага. Внешне невредим. Пускать друг другу кровь среди зомби — плохая идея, и Торн это знает. Маг скован по рукам и ногам какими-то кандалами.

— Ты где их взял?

— Всегда со мной. Зачарованные оковы. Чтобы магией не пользовался.

Хорошая штука. Надо будет и себе такие найти.

— А если бы очнулся и убежал?

— В оковах? Далеко бы от меня не убежал.

Осматриваюсь. Вой зомби остался далеко позади.

Смотрим на пленника.

— Хм…

— Хм… — отвечаю Торну.

— Вы его хотите допросить?

— Да.

— А потом…

Ясное дело — на нож ради спасения невинных и наказания виноватых. Или как там это называется. В общем, комбо. Мы оба с этим хреном сделаем всем только лучше. Он своей смертью, а я своей жизнью.

Пожимаю плечами:

— Принесем в жертву, как и планировали.

Торн скрежещет металлом. Тема ему не нравится, но мы ее уже обсуждали.

— И как это… сделать? Просто убить?

— Кто бы знал. Надо у Кости спросить. Может там… что-то произнести надо, молитву спеть, кровью окропить жертвенный алтарь или вообще ее выпить. Мне бы такого не хотелось.

— Вы неплохо в этом разбираетесь.

На этот раз в его голосе нет подозрений. Только легкое смирение с тем, что связался с каким-то мутным типом.

— Простая логика, друг мой. Если сказали «жертва» — жди всякого такого.

— Хм…

Наклоняюсь над мужиком, размахиваюсь, чтобы вмазать ему пощечину. Сюсюкаться с ублюдками я не люблю.

Торн кашляет.

Рука замирает в сантиметре от бандисткой морды.

Ох ты ж…

Кладу мешок на землю, снимаю перстень. Сейчас бы устроил тут фейверк из мозгов.

На этот раз пощечина не смертельная. Еще раз… Еще…

— Ты не убил его случаем?

— Нет. Придушил. Он сильно опустошил сосуд эфира. Нужно какое-то время, чтобы он пришел в себя.

Ясно. Тащить его с собой в деревню не хочется. Особенно устраивать там танцы с жертвоприношениями. Нужно все решить здесь и сейчас.