— Вы ведь выбьете приглашение и для меня? — уточнил я.

— Это я сделать смогу, — медленно ответил куратор. Помолчал, потом добавил: — Но это будет вам дорого стоить, Глеб. Как минимум потому, что Митрофанов очень давно хочет с вами познакомиться. С определённой целью.

Мне уже не раз доводилось бывать на Рублёвке и видеть эти высоченные заборы в три метра. И то, кажется, местные олигархи ставили бы выше, если бы не законы, ограничивающие высоту ограждений.

Эти заборы не столько защищали от внешнего мира, сколько отгораживали от него. Прятали жизнь, в которую простому смертному вход заказан.

Вот и сейчас наш чёрный лимузин подъехал к одним из таких высоких ворот. Створки разъехались плавно и бесшумно. Мы проехали на благоустроенную территорию, и я невольно присвистнул.

Снега здесь не было, хотя на дворе декабрь. Москва завалена мокрой серой кашей, а тут — идеально вычищенные каменные дорожки, подстриженные кусты, работающие фонтаны. Мраморные статуи белели на фоне тёмно-зелёных туй. На мгновение даже показалось, что я попал не к русскому олигарху, а в какой-нибудь старый итальянский замок.

— Ого, — Даша слегка наклонилась к моему окну и указала на одну из статуй. Полуобнажённая женщина из белого мрамора, с запрокинутой головой и развевающимися волосами. — Это же Романелли! Я его работы только в интернете видела. Говорят, каждая такая скульптура стоит целое состояние.

— На Рублёвке каждый метр стоит целое состояние, — усмехнулся я.

Водитель остановился у парадного входа, обошёл лимузин и открыл дверцу. Я вышел первым, подал руку Даше. Она приняла её с лёгкой улыбкой — привычным, отработанным жестом девушки из хорошей семьи. Хотя мне всё ещё казалось, что это выглядит чересчур церемонно. Ну да ладно, тут такие правила.

Мы направились по каменной дорожке ко входу в особняк. Точнее, не особняк — дворец. Три этажа, колонны, портик в греческом стиле, витражные окна. Если Романелли стоит целое состояние, то этот дом — несколько таких состояний.

Даша шла рядом, держа меня под руку. Чёрное платье с открытой спиной блестело при свете фонарей — тонкая ткань, расшитая мелкими камнями, держалась на двух лямках, завязанных на шее. Элегантно и рискованно одновременно. Но Даша умела носить такие вещи с достоинством и без вульгарности.

Во дворе было много людей — по большей части охрана в чёрных костюмах и с наушниками. Гости уже зашли внутрь. Мы специально чуть опоздали. Дружинин посоветовал, что лучше прийти позже, чем первыми. Меньше лишних разговоров на входе.

Внутри всё было не менее роскошно, чем снаружи. Мраморные полы, хрустальные люстры, картины на стенах — не репродукции, а подлинники. Я не разбирался в живописи, но даже мне было ясно, что всё здесь стоило больше, чем годовой бюджет моего бывшего колледжа.

— Удивительно, ни одного журналиста, — Даша осмотрелась. — Всё-таки частное мероприятие.

— Думаю, кто-то из репортёров здесь есть, — ответил я. — Просто они одеты как гости, и ты их не узнаешь.

— Значит, надо вести себя вдвойне прилично, — улыбнулась она.

Мы прошли в главный зал. Огромное помещение с высоченными потолками, колоннами и живыми цветами в напольных вазах.

Играла негромкая фортепианная музыка. Пианист в углу, чёрный рояль. Гости стояли группами — мужчины в дорогих костюмах, женщины в вечерних платьях. Тихие голоса, смех, звон бокалов.

Я сразу увидел Андропова. Он стоял у колонны в компании двух элегантных дам и выглядел совершенно расслабленным — улыбался, что-то рассказывал, обе женщины смеялись. Заметив меня, он кивнул. Я ответил тем же.

Система, проведи анализ ментального состояния объекта. Андропов Анатолий Дмитриевич. Проверить наличие внешнего ментального влияния.

[Принято]

[Анализ начат]

[Обнаружен защитный барьер]

[Для полноценного анализа потребуется длительный контакт]

[Рекомендация: находиться вблизи объекта как можно дольше]

Понял. Значит, придётся весь вечер крутиться рядом с ним.

[Анализ: 3%]

Очень медленно. Ладно, времени у нас достаточно.

К нам подошли двое мужчин. Первый — невысокий, округлый, с лучезарной улыбкой и бокалом шампанского в руке. Тот тип людей, которые при встрече сразу создают впечатление добродушного и безобидного человека. Что, как правило, означало ровно обратное.

— Виктор Сергеевич Карташов, — представился он, энергично пожимая мне руку. — Рад знакомству! Наслышан о ваших подвигах, Глеб Викторович.

— Благодарю, — кивнул я.

Второй мужчина стоял за его спиной — высокий, худощавый, с узким лицом и глубоко посаженными глазами. Тонкие губы сжаты в линию, которая, казалось, не умела улыбаться.

— Павел Дмитриевич Рылеев, — представился он, протянув руку. Рукопожатие было сухим и коротким.

Я узнал его. Отец Анфисы — той самой девицы, которая пыталась выставить Дашу в плохом свете, обвинив её в измене.

Они пожелали приятного вечера и отошли, но взгляд Рылеева задержался на мне чуть дольше, чем полагалось бы для светской вежливости.

— Кажется, не все тут к нам доброжелательно настроены, — тихо заметила Даша, когда они отошли.

Я взял с подноса мимо проходящего официанта два бокала шампанского. Один протянул ей, второй оставил себе.

— Пора привыкать, — ответил я. — Ты никогда не будешь для всех хорошей. Даже если твои намерения чисты, всегда найдутся те, кому это не нравится. Всегда.

Даша посерьёзнела. Улыбка исчезла с её лица, и в глазах мелькнуло что-то задумчивое.

— Знаешь, Глеб… Очень хочется верить, что добра в этом мире больше.

— Больше, — кивнул я. — Но иногда добро сталкивается с чужими интересами.

Я кивнул в сторону Рылеева, который уже здоровался с кем-то другим — и выражение его лица было точно таким же хмурым и беспристрастным. Как маска, приросшая к коже. Уверен, живи он пару сотен лет назад, с таким же лицом подписывал бы приказы о смертной казни.

[Анализ: 7%]

Потом началась торжественная часть.

На сцену вышел сам Митрофанов — Игорь Леонидович, хозяин этого дворца, глава нефтеперерабатывающей корпорации «ВостокРесурс». Мужчина лет шестидесяти, крупный, с седыми висками и загорелым лицом. Одет был безупречно — чёрный костюм, белая рубашка, золотые запонки.

— Дорогие друзья! — начал он, подняв бокал. — Сегодня у нашей компании особенный день. Сто лет назад мой дед, Леонид Васильевич Митрофанов, вложил последние сбережения в покупку нефтяного участка в Западной Сибири. Все считали его сумасшедшим. Все говорили, что нефти там нет и быть не может. Но он верил. И оказался прав.

Пауза. Улыбки в зале. Сдержанные аплодисменты.

— За сто лет «ВостокРесурс» прошёл путь от одной скважины до крупнейшей частной нефтеперерабатывающей корпорации страны. И сегодня я хочу поблагодарить всех вас — партнёров, друзей, единомышленников — за то, что вы были и остаётесь рядом.

Снова аплодисменты. Митрофанов продолжил: поблагодарил кого-то конкретного, назвал несколько имён. Стандартная церемония.

[Анализ: 12%]

После его речи на сцену вышли музыканты — струнный квартет. Заиграла живая музыка, и зал оживился. Гости разбрелись по группам, официанты забегали с подносами, кто-то потянулся к бару.

И тут я заметил, что Митрофанов идёт прямо ко мне. Целенаправленно, обходя других гостей, как корабль обходит буйки.

Так надеялся избежать личного знакомства. Хотя Дружинин предупреждал, что это неизбежно.

— Глеб Викторович! — Митрофанов расплылся в широкой улыбке. — Я так рад, что вы пришли! Даже своему счастью не поверил, когда пришёл запрос на приглашение для вас.

Я улыбнулся в ответ.

— Неужели я настолько популярен?

— Настолько и даже больше, — он протянул руку, и рукопожатие оказалось именно таким, каким я ожидал: крепким, уверенным.