— ... нужно время, чтобы установить новые личности... по крайней мере, неделя на обработку... держать ее взаперти...

Ее.

Как будто я проблема, которую нужно убрать подальше. Объект, а не человек.

Но я больше не та девушка, которая забивалась в угол, только потому, что отец сказал – так безопаснее. Я не та девушка, которая позволила себе превратиться в ничто. Мне надоело быть маленькой. Надоело молчать.

Мои мысли возвращаются к сегодняшнему утру, к испорченным балетным туфлям и черным розам, которые я оставила. Мое послание единственному человеку, который может понять.

Пожалуйста, пусть он поймет.

Рен.

Его имя - шепот в моей голове, клубящийся в мыслях, как дым. Он не должен иметь значения. Я должна ненавидеть его за то, что он сделал, за бурю, которую он принес в мою жизнь. Но не могу.

Потому что Рен видит меня.

Он видел меня, когда никто другой не видел. Не мой отец. Не моя мать. Он посмотрел на меня и увидел. И теперь я знаю, каково это - гореть. Хотеть.

— Илеана. — Голос матери вырывает меня из мыслей. Она стоит в дверях, ее лицо бледное и осунувшееся. — Постарайся отдохнуть. Это был долгий день.

Отдохнуть. Я почти смеюсь. Как я могу отдыхать, когда жизнь, которую я наконец-то открыла для себя, забирают?

Воспоминание об этом утре всплыло в памяти - агент Миллер у нашей двери перед рассветом, мрачное лицо отца, мой отказ.

— Собери все, что сможешь унести. Ничего, что можно было бы отследить.

— Нет. — Мой голос тверд, хотя руки, скрещенные на груди, дрожали.

— Это не дискуссия.

— Мне восемнадцать, — выпалила я в ответ. — Ты не можешь заставить меня исчезнуть только потому, что боишься.

Его лицо посуровело.

— Ты понятия не имеешь, что поставлено на карту.

— Потому что ты никогда не говорил мне! — Слова вырываются из меня, годы молчания наконец разрушаются. — Ты просто ожидаешь, что я буду жить как призрак. Буду никем. Исчезать всякий раз, когда ты решишь.

— Все, что я делал, было для того, чтобы защитить тебя.

— Нет. Все, что ты делал, было для того, чтобы контролировать меня. Чтобы убедиться, что у меня нет власти. Нет выбора.

Он схватил меня за руку, его пальцы впились в кожу.

— Собирайся. Сейчас же. Или я вытащу тебя отсюда ни с чем.

Я вырвалась.

— Как будто ты не забрал меня у моего настоящего отца? Как будто ты не украл наследницу Виктора Росси?

Последовавшая тишина была холодной. Он отвернулся, стиснув зубы.

— Пять минут. Потом мы уходим.

Теперь мама сидит рядом со мной на кровати.

— Тебе не нужно так сердиться. Мы делаем это, чтобы обезопасить тебя.

— Безопасность. — Я выплевываю это слово, словно оно обжигает мне язык. — Ты думаешь, это безопасно? Быть вытащенной из моего дома, вынужденной оставить все позади?

— Ты не понимаешь опасности...

— Потому что мне никто никогда не говорил! — Мой голос повышается, разочарование выливается наружу. — Вы с папой просто ожидали, что я приму это. Последую вашим правилам. Ты хоть понимаешь, что вы со мной сделали? Я не существую!

— О чем ты говоришь?

— Я. Не. Существую. У меня нет имени. Нет банковского счета. Нет личности. Я не смогла бы выжить сама. Если вы оставите меня завтра одну, я умру с голоду. Я не смогу устроиться на работу. Я не смогу снять жилье. У меня ничего нет. Вы стерли меня до такой степени, что я и дня не протяну без вас.

Она вздрагивает.

— И теперь вы пытаетесь сделать это снова. Утащить меня. Спрятать где-нибудь в другом месте. Закопать поглубже.

Она открывает рот, но я качаю головой.

— Ты говоришь, что защищаешь меня, но Рен? Он показал мне правду. Он показал мне, каково это - существовать. Иметь значение.

— Кто такой Рен?

— Мальчик, который видит меня. — Мой голос тверд. — Ты его не знаешь. Тебе не понять. Но из-за него я сражаюсь. Он - причина, по которой я перестала позволять вам решать, кем мне быть.

— Ты так молода, Илеана. Ты не понимаешь.

— Я понимаю больше, чем ты думаешь! Это не Рен держит меня в клетке. Это ты. Это папа. Вы превратили меня в человека, который не может выжить самостоятельно, а теперь удивляетесь, что я хочу чего-то другого.

Слезы текут по ее щекам.

— Мы хотели защитить тебя.

— От чего? От жизни? От того, что у вас есть жизнь? От того, что вы действительно существуете?

— От людей, которые могли бы причинить тебе боль.

— Так же, как ты причинила боль моему настоящему отцу? — Я выплевываю слова. — Когда ты решила уйти от него?

— Это было по-другому. — Она отводит взгляд. — Виктор... он не был хорошим человеком.

— Но он был моим отцом. И ты забрала меня у него.

Она поджимает губы.

— Чтобы спасти тебя. Чтобы дать тебе шанс на что-то другое.

— Что-то другое? — Я смеюсь, звук грубый и горький. — Ты имеешь в виду – никакой жизни вообще? Просто... теневое существование. Мне никогда не позволялось быть настоящей.

Ее взгляд возвращается ко мне, в выражении ее лица появляется что-то грубое.

— И ты была довольна этим. До него.

— Рен не заставлял меня чувствовать себя невидимкой. — шепчу я.

Она тянется, ее пальцы касаются моей руки, но я отстраняюсь.

— Все, что мы делали...

— Речь о контроле. — Я встаю, потребность двигаться становится непреодолимой. — Всё это – контроль. Совсем как у моего настоящего отца. Только в другой обёртке.

— Мы любим тебя.

— Ты меня даже не знаешь. Я сама себя не знаю! — Мой голос срывается, годы разочарования выливаются наружу. — Если бы ты любила меня, по-настоящему любила, ты бы позволила мне жить. Разрешила бы быть чем-то большим, чем просто тем, кого можно спрятать. Ты должна дать мне шанс понять, кто я. Кем должна была стать Изабелла Росси.

Ее лицо искажается, дыхание перехватывает.

— И кто же это? Та, кто позволяет парню оставлять следы на своей коже? Та, кто бросает вызов всему, чему мы учили ее о том, как быть в безопасности?

Я вспоминаю, какими были на ощупь руки Рена — как он прослеживал изгиб моей шеи, как его губы касались моей кожи, оставляя после себя нечто большее, чем просто следы. Он заставлял меня чувствовать себя живой — так, как я и представить не могла. Он пробуждал во мне желания: чтобы ко мне прикасались, чтобы меня видели, чтобы меня желали.

— Однажды ты сделала выбор, не так ли? Ты бросила Виктора Росси. Ты ушла. Ты боролась за свободу. Почему я не могу сделать то же самое?

Она вытирает слезы.

— Это другое.

— Правда? Или ты просто боишься, что я выберу то же, что и ты? Потому что я устала позволять другим решать, кем мне быть.

Она поворачивается, ее лицо искажается.

— Илеана...

— Изабелла. Точно так же, как Аннетта - не Мария. Мы обе живем во лжи.

— Чтобы выжить.

— Нет. — Я качаю головой. — Чтобы спрятаться. Но я больше не хочу прятаться. Я не хочу выживать. Я хочу жить.

Ее глаза блестят, губы дрожат.

— Даже если из-за этого тебя убьют?

— Даже если это обожжет, — шепчу я, думая о глазах Рена, о том, как он смотрел на меня. — Я бы предпочла ярко гореть, чем угасать.

— Десять минут, — кричит агент Миллер через дверь. — Затем мы выдвигаемся.

Мама поворачивается ко мне, ее пристальный взгляд изучает мое лицо.

— На этот раз ты не собираешься прятаться, правда?

— Нет. — Правда ощущается как свобода. — Мне надоело быть невидимой.

Она закрывает глаза и делает глубокий вдох. Когда она открывает их, что-то меняется в выражении ее лица - понимание, возможно, принятие.

— Он придет за тобой.

Это не совсем вопрос.

— Да. — Я должна в это верить.

— И ты пойдешь с ним.

— Да.

Она касается моей щеки, ее рука дрожит.