Мимо проезжает машина, двигаясь слишком медленно, когда я иду по темной улице, и мое сердце останавливается.

Это он? Рен все еще наблюдает за мной?

От этой мысли меня обдает жаром. Я подавляю нежеланный трепет, не позволяя ему овладеть мной. Я не могу думать об этом сейчас. Не тогда, когда я так близко от дома.

Когда я наконец добираюсь до многоквартирного дома, у меня трясутся руки. Я открываю дверь и вхожу внутрь. Передо мной простирается знакомый коридор, но теперь все кажется другим. Все изменилось. Как будто откровения Рена превратили основу моей жизни во что-то неузнаваемое.

Голос отца доносится с кухни, когда я переступаю порог нашей квартиры.

— Илеана? Ты опоздала.

— Я училась. — Мое сердце бешено колотится, кожа горит.

Очевидна ли правда? Может ли он сказать, чем я на самом деле занималась?

Его стул скрипит по полу, и вот он уже здесь, стоит в дверном проеме. Его руки скрещены, поза напряженная, но именно его взгляд заставляет мой пульс участиться. Оценивающий. Знающий. Он скользит по мне, будто скальпель.

Он что-то знает. Он всегда знает. Как будто он может учуять вину, как будто всю свою жизнь тренировался обнаруживать малейшие трещины в чьей-то броне. И теперь я полна трещин. Расколотая руками Рена, его словами и тем, что он заставил меня почувствовать.

Я заставляю себя сохранять невозмутимое выражение лица. Моя сумка тяжело висит на плече, платье спрятано внутри, как тайна, просящая, чтобы ее раскрыли.

Заметил ли он румянец на моей коже? Дрожь в моих руках? Из-за того, что я не могу смотреть ему в глаза дольше секунды за раз?

Я чувствую себя маленьким ребенком, которого поймали на тайной прогулке после комендантского часа, но это еще хуже. Намного хуже. Это не просто нарушение правил.

— Ты занималась? — В этих словах больше обвинения, чем вопроса.

— Да.

— Где? — Что-то внутри меня обрывается.

— Разве это имеет значение? Разве ты не этого хочешь? Чтобы я была идеальной маленькой дочерью, которая никогда не привлекает внимания, никогда не задает вопросов, никогда по-настоящему не живет?

Позади него появляется мама с намыленными руками, зажатым в них кухонным полотенцем.

— Следи за своим тоном, — говорит папа.

— Почему? — Я делаю шаг вперед, сердце колотится так сильно, что я едва слышу собственный голос из-за этого. — Значит, я могу продолжать притворяться, что все в нашей жизни нормально? Чтобы я продолжала игнорировать то, как ты ведешь себя, как будто все в мире стремятся добраться до нас?

— Илеана... — Мамин голос мягок.

— Это немедленно прекратится. Я не потерплю такого отношения с твоей стороны.

— Или что? — Я повышаю голос. — Что произойдет, если я перестану следовать твоим дурацким правилам? Если я перестану прятаться? Что ты сделаешь, если я спрошу, почему мы никогда не пользуемся кредитными карточками? Или почему ты каждую ночь проверяешь замки? Или почему ты так боишься, что кто-нибудь захочет поговорить со мной?

— Хватит! — Его рука ударяет по дверному косяку, от этого звука мама вздрагивает. Но я вижу на его лице не гнев, а страх. Грубый и незащищенный, всего на мгновение, прежде чем он придает своему выражению лица нечто более жесткое.

— Иди в свою комнату.

Я выдерживаю его взгляд, отказываясь сдаваться.

— Может, я устала от того, что мне указывают, что делать. Может быть, я хочу сделать больше, чем просто выживать!

— Ты понятия не имеешь, о чем говоришь.

— Разве? — Я отворачиваюсь и направляюсь в свою комнату. — Может быть, я знаю больше, чем ты хочешь.

Я тихо закрываю дверь своей спальни, борясь с желанием хлопнуть ею. Все мое тело дрожит от переполняющего меня адреналина.

Я никогда не разговаривала с ним в таком тоне. Никогда не бросала ему вызов. Никогда не позволяла ему видеть, как сильно меня возмущает клетка, которую он построил вокруг меня. Потому что до этого момента, до Рена, я не знала, что для меня есть какой-то другой способ жить. Не знала, чего мне не хватает.

Их голоса доносятся сквозь стены - слишком приглушенные, чтобы разобрать слова, но напряжение в их тоне ясно. У мамы голос выше обычного, взволнованный. У отца — низкий, злой рокот. Или… испуганный.

Чего ты боишься, папа? Что произошло на самом деле?

Я достаю платье из сумки и кладу его поперек кровати. Голубой шелк блестит на свету. Я все еще чувствую его на своей коже.

Голос Рена снова эхом отдается в моей голове.

У твоих родителей были секреты.

Тихий стук в дверь заставляет меня подпрыгнуть.

— Илеана? — Голос мамы, неуверенный. — Мы можем поговорить?

— Я устала, — говорю я, тяжелее, чем хотела. — Просто… хочу лечь спать.

Пауза.

— Твой отец... он просто хочет защитить тебя.

— От чего?

Тишина длится так долго, что я думаю, она ушла. Затем, так тихо, что я почти пропускаю это, она заговаривает.

— Некоторые вопросы опасны.

Мое сердце колотится о ребра.

— Опаснее, чем не знать ответов?

Она не отвечает. Ее шаги затихают вдали, оставляя меня с еще большим количеством вопросов, чем было.

Я достаю свой танцевальный блокнот, но страницы расплываются у перед глазами. Каждое движение, которое я когда-либо ставила, теперь выглядит как свидетельство бунта, о котором я не подозревала. Каждый шаг, каждый поворот - крошечный акт неповиновения правилам отца.

Занавески на окне колышутся от дуновения ветерка, и я замираю, предвкушение наполняет мои вены.

Он там? Наблюдает? Ждет меня?

Раньше эта мысль приводила меня в ужас. Теперь от нее мне становится жарко.

Завтра, сказал он. Приходи ко мне завтра.

Но завтра кажется слишком далеким. Стены моей маленькой спальни давят, душат меня. Гнев отца, предупреждение матери. Они подталкивают меня к решению, которое еще сегодня утром было бы немыслимым.

Взгляд падает на голубое платье, разложенное на кровати. Платье, которое он выбрал. Платье, которое я хотела, но никогда бы не осмелилась купить для себя. Оно олицетворяет все, от чего меня предостерегал отец - быть замеченной, быть желанной.

Может быть, именно поэтому мне нужно его надеть.

Правила игры меняются

РЕН

Терпение - это искусство.

Этому я научился за годы наблюдения за людьми, изучения их слабостей, нахождения идеального момента для нанесения удара. Но сегодня вечером терпение ощущается как живое существо под моей кожей, заставляющее мои пальцы постукивать по фотографиям с камер наблюдения, разбросанным по столу.

Изображения Илеаны заполняют экраны - свидетельство моей одержимости. Идет домой, сидит в классе, танцует в одиночестве. Мои пальцы обводят ее лицо на последней фотографии. Мы стоим перед зеркалом, ее тело прижимается ко мне, пальцы одной руки у нее между ног. Это возбуждает, заставляет пожалеть, что я не наклонил ее над станком и не трахнул. Но у меня есть план, и эта финальная сцена приберегается для того момента, когда я расскажу ей последнюю правду о том, кто она такая.

То, как ее тело прижималось к моему в танцевальной студии, толчки и притяжения, то, как она отдавалась моим прикосновениям. Это что-то зажгло во мне, голод, который растет с каждой границей, которую я переступаю. Мне нужно увидеть ее снова. Прикоснуться к ней. Сформировать ее. Заявить о своих правах на нее.

Система безопасности подает сигнал, привлекая мое внимание. У главных ворот снова какое-то движение. Вероятно, еще одна ложная тревога. Еще один олень бродит слишком близко к датчикам. Но я все равно проверяю, по привычке просматривая записи с камер.

И все внутри меня замирает.

Там, купаясь в призрачном свете камеры ночного видения, стоит Илеана.

В голубом платье.

Одна.

Несколько ударов сердца я просто смотрю на экран. Это невозможно. Это не входило в мои планы. Она должна быть дома, переваривая те намёки, что я оставил — позволяя им медленно терзать её до завтра. Она не должна была приходить ко мне.