Стою на земле и держу ее горстку в ладони,
стою на земле и к глазам эту горсть подношу…
Родная земля, ты — наш мир, наша мать, наша доля,
тебе поклониться всем сердцем сыновним спешу!
Лежат на ладони твои золотые крупицы,
сквозь них прозреваю я сердце живое твое,
и вижу, как хлопок поземкою снежной клубится,
и вижу: желтеет в прогалинах черных жнивье.
Твой запах обычен, и прост, и совсем не изыскан,
но в недрах своих аромат ты рождаешь любой:
весь мир одаряешь и розами и тамариском,
и амбра и мед неразлучны, как воздух, с тобой.
Ты с виду проста — не блестишь драгоценным алмазом,
тебя не сравнить с многоцветным павлиньим хвостом.
Как радуга, ты не горишь всеми красками разом —
но как ты прекрасна в обличии этом простом!
Ты темного цвета, родная, ты бурого цвета,
но хлопок, рожденный тобою, белей молока;
нет вкуса в тебе… что же, может, действительно нету —
но сладок твой мед: это было и будет века!
Ты радость и разум, ты наша судьба и уменье,
начало начал — наша нива и наше жнивье…
Я отдал бы весь драгоценный металл и каменья
за бурую горсть, за бессмертную силу ее!
