- "Группа химических корпораций"… - Лукас мне начал нравится, своей быстрой реакцией. – Тогда понятно, зачем заменили двигатели – топлива хоть … ешь, а летать над Европой, можно только на высококачественном… Все сходится. Долетались… Осталось понять, что же здесь горело.

И снова шеф ткнул в экран ноута, сменив страницу в браузере.

- Чушь! – Лукас прочитал содержимое и возмущенно засопел. – Профанация! И спекуляция, на безграмотности населения! Где вы видели, последний раз, нейротоксины, я Вас спрашиваю?

Шеф дернулся заткнуть меня, но не успел.

- В прошлом году. "Огненный Змей". – Усмехнулся я. – Почти четыре тонны "дихлофоса" и восемьсот литров "Цеерикка-2". Еще вопросы?

- Сайд… Заткнулся бы ты… Болтливый… - Шеф скривился, зная, что я все равно буду поступать по-своему. – Еще есть что добавить?

Я почесал затылок, наморщил лоб и уже был готов расписаться в собственном слабоумии, как меня осенило: - Лукас, а Вы эксперт в каком направлении?

- Парапсихология… - Вызывающе уставился на меня мужчина, ожидая смеха или шуток, в свой адрес.

Ага, сейчас, дождется, как-же!

- Сильный выброс некросферы? – Уточнил я, глядя в глаза шефа.

- Умный, слишком… - Шеф расплылся в улыбке. – Тормоз, правда, но – умный…

Как всегда, самое интересное, хитрый шеф оставил на закуску.

Еще раз рассмотрел погорелье.

Две, три сотни жертв, просто не могли дать импульс – мало количество разумных – раз. Слишком быстро – два. Слишком велика площадь – три!

Озвучив свое выводы, замер – шеф и эксперт довольно потерли и пожали друг другу, ручки. Шефу, для этого, пришлось поставить ноут на землю.

- Отдашь? – Лукас смотрел на меня, как на аппетитный кусок шашлыка. – Поменяю, если что…

- Не… Такая корова нужна самому! Как же я смогу тебя уесть, в следующий раз?

"…Знаете, что я Вам скажу… Сволочи эти Великие люди! Все, как один – Сволочи! Издеваются над простыми смертными, обзывают нас и мы же еще виноваты! Вот, уйду я от Вас, на болота и объемся жабобят!..."

Фыркнув своим собственным мыслям, собрался ретироваться – часа два уже прошло, и дома, наверняка, уже паника.

- Стоять! – Вопль Лукаса больно ударил по ушам, притормозив мой разгон. – А подписка? А – доклад? А, черт возьми…

- А он – внештатный, ему не положено! – Добил эксперта, шеф и провесил для меня проход. – Чашку забери!

Я знал, что шеф шутник, но… Не на столько же!

Проход завершался в ванне.

И, судя по кафелю – не в моей квартире. И, судя по сантехнике – даже не в той стране.

Очень плохие предчувствия обуревали меня.

Обуревали – обуревали, да и обурили…

Выйдя из ванны, оказался в очень знакомом номере. Мягкий серо-голубой ковролин на полу, двухцветные стены - салатные и нежно-голубые, медового оттенка потолок и здоровенные, во всю стену окна, выходящие на шумную площадь.

Отель "Маджара".

Ненавижу!

Вот и докопались, мои работодатели, до первого второго дна…

В спальне послышался подозрительный звук – вскрик.

"Здорово. Меня, сюда, еще и не одного, поселили!" – Я поставил свой бокал на подоконник и пошел проверять источник шума.

Источник шума оказался мне хорошо известен.

Марша.

Едва я успел закрыть за собой дверь, как в нее влетела подушка. Следом, что-то еще. Зная характер моей будущей супруги и издаваемый звук – та самая библия, которую кладут во все номера, как единственное чтиво на ночь.

Досчитав до тридцати, потом, для верности, еще раз – снова открыл дверь.

Марша уже успокоилась, библия действительно лежала у двери и подушка валялась неподалеку.

Если шеф таким образом давал мне понять, что мой отпуск в академии кончился, то у него это получилось.

Повинившись, обняв и поцеловав, выслушав все, что обо мне думают и удостоившись ответного поцелуя, мир в семье пошел на поправку.

Может быть, мы бы и дальше пошли, "мир в семье восстанавливать", только покашливание с кухни нас в этом начинании жестко обломило.

За кухонным столом, водрузив на него ноутбук, уже сидел шеф и хмурился.

Марша, как образцовая европейская жена, засуетилась на кухоньке, заваривая кофе.

Я уселся напротив.

- Мир? – Шеф протянул руку.

- Мир. – Со вздохом решил я и пожал ее. – Только… Стволы, верните…

В дверь номера постучали и Марша выскользнула открывать.

- Шеф… Я Марше хотел на свадьбу, пару пистолетов… - "Борзеть так борзеть!"

- Завтра Усян будет. – Заверил меня шеф и усмехнулся. – Парные, хоть?

Мой маленький бзик, на грани большой истерики, знали все – я всегда предпочитал парность. Особенно – в оружии.

Пришлось кивнуть и улыбнуться – Мир, он такой, он, стоит того!

Помогая Марше расставлять жратву на кухонном столе, заметил еще одну особенность – ноутбук, на столе – старая модель, еще начала 2000-х!

Шеф сам выставил на стол бутылку красного вина и хрустальные бокалы.

Марша насторожилась.

- Марша. Познакомься. Это – Людвиг Ван Слоук, мой шеф. Еще та язва и очень тяжелый в общении человек. Признаюсь сразу – я его не понимаю и оттого всегда держусь на стороже…

Шеф отмахнулся от моих слов, пожал плечами и разлил вино по бокалам.

- За знакомство. – Не громко произнес он, и я почувствовал, как напряглась Марша.

Сделав по глотку, мы отставили бокалы в сторону – появление в номере шефа, притащившего сюда же Маршу, старый ноут на столе…

- Марша. – Шеф сложил руки в замок и криво улыбнулся. – Примите мои поздравления, во-первых. А во-вторых – в некотором смысле – соболезнования: ваш будущий супруг, покидает территорию академии, возвращаясь к своей непосредственной работе. Как ты понимаешь, спокойная жизнь у вас закончилась.

Это обращение на "ты", скажу сразу, мне не понравилось.

- Работать в академии, теперь придется Тебе. – Шеф уставился на мою невесту и подмигнул. – Твой диплом все еще имеет силу, а попутно, будешь вести тир – идея хорошая и очень нужная… Время становится не спокойным и студням нужна уверенность в своих силах. Сайд… Передашь ей коды "схронов" и все "памятки".

Марша что-то попыталась сказать, но шеф погрозил ей пальчиком и моя красавица умолкла.

Я – едва не впал в кому – куда мир покатился?!

- Это не вербовка. – Отрезал шеф. – Это – рокировка. Твой супруг нужен на своем месте… А ты – на своем… Из него получился очень плохой боевик, так что, обещаю, что по "горячим точкам" он шляться не будет. Думаю, тестю все лучше рассказать…

Шеф подмигнул мне и встал из-за стола.

- Провожать не надо! – Уникальный проход шефа принял его в свои лучистые объятия и растворился, оставляя нас наедине.

- Что скажешь? – Я положил локти на стол и уставился на слегка "подвисшую", Маршу.

- Утро – вечера мудрее! – Отрезала она и потянула меня в спальню. – А у меня, глаза слипаются…

Староват я, спать по три часа… Стал…

Оставив Маршу в номере, прихватил с собой ноутбук и уже совсем было собрался открывать проход, как вспомнил одну незатейливую штуку… Ма-а-а-а-а-ленькую, такую…

Марша меня убьет, оказавшись одна в номере, в стране под названием "грётанная Бретания"… И без документов…

Открыл проход, пошвырял в него шмотки, завернул сладко спящую девушку в одеяло и прошел домой.

Матюгнулся, вернулся в номер и забрал ноутбук: такими вещами не разбрасываются. Даже если это и просто раритет 20-ти летней давности, то раритет - рабочий, а следовательно, раз побывал в руках у моего дражайшего шефа – чем-то очень интересный.

Спокойно осмотревшись по сторонам, прихватил свою чашку – она мне очень дорога и отсалютовал стране, чьё словоблудие уже не раз становилось боком всей Европе.

"Англичанка гадит" – Гимн внешней, тайной внешней политики этой страны. Два слова, объясняющие возникновение терроризма, взрывы и обе войны.