«В душу мою посмотри: упоенье

Светом, и цвета безудержный пир.

Нет ничего, но тут скрыто движенье,

Сущность вещей и тумана — и мир.

О, что за бури огонь расщепляют,

О, столкновенья и снова — простор.

Линий, что бездну как нож рассекают,

Круговоротов свистящих напор.

Всё это — тайны небес и земного:

Рядом с эфиром соседствует прах.

Корчится мрак, и рождается снова

Искристый свет на небесных лугах.

Полюса оба столкнулись во мне — и

Взрыв, как кузнец, их расплавил в одно.

Передо мной не меандры, скорее

Молний зигзаги влетают в окно.

Что мне с того, есть ли ясность у формы,

Техника так ли была хороша.

Здесь на холсте чудеса, а не нормы,

Глядя на них, холодеет душа.

Чудо чудес: колдовское движенье

Зримой Вселенной, чья тайная цель —

Нас разрушать, чтобы ни на мгновенье

Не прекращать перемен карусель.

Жизнь — как поток, в нем Вселенная тает,

Смесь и смятенье палитр и основ.

И вместе с нами она исчезает,

Став напоследок туманнее снов.

Вот наша сущность — из света и глянца,

Где и движенье, и форма прейдет, —

Та, что сумбуру извечного танца

Статику вряд ли когда предпочтет».

Виденья знавший и запечатлевший тень их

Пером иль кистью на бумаге иль холсте,

Их форму — в цвете, а их суть — в стихотвореньях,

Прекрасные иль нет — тысячекратно те.

Ты был подобно всем нам; страсть, что ты боялся,

Была ничем иным, как жжением огня,

Что и из мрачных бездн, и в небесах являлся,

К высотам Творчества вслед за собой маня.

Ты отказался взор поднять в иные сферы

Иль опустить, чем на своих фантазий шквал,

И слово странное иль образ — лишь примеры,

Как ты, толмач Его, Его нам воспевал.

Как вьется линия и речь, и человеку —

Судьбе, запутанной у случая в сети, —

Легко понять себя, узрев видений реку,

И к Царству своему на ощупь путь найти.

То Царство в нас — твое, его ты провозвестник.

Воображеньем звать его: Дух всё творит

Его рукой, оно — Его чудесный крестник,

Но Разум судится, сужает и дробит.

Сей западни бежать! Одна Любовь спасает,

Всему рожденному сполна себя дарив,

Лишь косное она и старое бросает,

Тем Отрицателя Природы усмирив.

Как сеял тот росток в душе твоей смятенье!

И не в одной твоей — им полон род людской,

Сквозь мифы и мечты, чье пышное цветенье

Плоть обрело в строках, придуманных тобой.

Под этим куполом, осмеянный примерно,

И даже лучшими, кто труд твой вздором мнил,

Работал с женщиной бок о бок ты, столь верной,

Сколь верен творчеству был сам, — и снова жил.

Когда же иногда, свои открыв виденья

Во всей их глубине и полноте, ты спесь

Услышал: «Где видал ты эти откровенья?»

Показывал на лоб и отвечал всем: «Здесь!»

Здесь, не в миру, что сон, обман и серость быта

Тому, кто мир как факт, а не как символ знал.

Здесь, в нашем Царстве, что для каждого открыто,

Природы символ здесь самим Искусством стал.

Пророк Искусства; что есть лик Воображенья,

Чье выраженье — Жизнь, Ее ж водитель — Дух

Послал Любовь, что, сняв с Природы украшенья,

Всё изменила в ней, замкнув Творенья круг.

Как стал ты тих в конце и кроток перед Богом,

Лежал, и ждал, и пел — светло, до хрипоты,

Как будто чтоб узнать смогли там, за Порогом,

О том виденьи, что последним видел ты.

Ты пел! Так хорошо, она ж, любя, рыдала,

И ты: «Любовь, не плачь, то спето Им одним!»

Да, то был Бог опять, чья песнь в тебе звучала.

Мы были с ним, уйдем к нему, пребудем с ним.

В душе ты жаждой смерти жил,

И всё же был великий Дух.

Но боль тогда ты центром мнил

Вселенной, к ней лишь не был глух.

Тогда был сон и смерть — покой,

Вокруг чего вращался мир,

И крест, овеянный тоской,

Был ближе, чем веселый пир.

Тогда ты на борту стоял

И в бледном свете с корабля

В ответ ребенку помахал,

Сбегая в дальние края,

Не медля, чтобы солнца луч

С зарей не погасил твой пыл,

В виденьях среди мрачных туч

Найдя тот образ, что манил.

Тогда надеялся — придет

Смелее, чем дитя, одна

И за собою поведет

Тебя, словно слепца, — Она.

Туда, где, словно на плацу,

Наук чудесные стволы

Склоняли к твоему лицу,

К твоим стопам свои главы.

Завороженный, шел в тиши,

Не ведая, что ешь, что пьешь,

Но, зная, что всё слышишь, и

Уверенный, что всё поймешь.

Пока бушующий поток

Тебе не преграждает путь.

Ты входишь, но сбивает с ног,

И чувствуешь, что стал тонуть.

«На помощь!» — ты кричишь, и вот

Ты думаешь, что смерть близка, —

На берег из бурлящих вод

Тебя кладет чья-то рука.

Там мир был ясен, как алмаз,

Себе подобен, объяснен,

Собой любующийся глаз,

Кому естественность — закон.

Ты говоришь: «То — Смерти лик

Или за Зеркалом Оплот,

Тем, что владеет каждый миг

Любым, кто дышит и живет?

Иль это — Жизнь, и всё, что мы

До этих пор за Жизнь сочли,

Распадом было, полным Тьмы,

Всё истлевающей Земли?»

И с этих пор ты понял Мир,

Где всё преходит с быстротой.

Ты видишь, как один шарнир

В часах цепляет за другой.

Тебя научат, что звезда,

Одна взошедшая в зенит,

Светить не сможет никогда.

Крутовращенье объяснит,

Что кровь, а в Космосе — эфир —

Явленье — неслучайное —

Свой, полный постоянства мир,

Безмерный, как всё тайное.

И ты забыл, что Все и «я» —

Всё ж призваны отдельно быть.

Так жизнь закончилась твоя,

И станешь ты в других светить.