Слова, которые фея произнесла ей перед тем, как она проснулась в своих траурных одеждах, на своем погребальном ложе, шепотом звучат в ее голове. Ты будешь жить, чтобы пожалеть об этом моменте.

Беатрикс думает, что понимает. Думает, что тяжелая боль в груди — держать свою дочь, баюкать ее драгоценное извивающееся тельце в своих объятиях, вдыхать ее сладкий аромат с каждым нежным поцелуем, который она оставляет на ее голове, — это сожаление. Думает, что страстное желание в ее душе — отменить обещание феи, более тщательно подбирать слова, заставить Уильяма понять — это сожаление. Думает, что желание пересмотреть каждое решение в своей жизни, которое привело ее к этому моменту, - это сожаление.

Но это только начало.

И тогда ты продолжишь жить.

24 февраля 1711 года

Венеция, Италия

Беатрикс прерывисто вздыхает и сморгивает слезы. Она не может прочесть осторожное выражение лица Оливера. С таким же успехом он мог бы снова спрятаться за своей маской.

“ Я знаю, как это звучит, ” говорит она с горечью в голосе. Она знала, что лучше не ожидать, что он поймет. И все же, по глупости, она поняла. Потому что он сказал, что поверит ей, и она поверила его слову. Доверилась ему. Ошибку, которую она не совершала веками.

Ей следовало похоронить боль той ночи. Следовало настоять на том, что она не та, за кого ее принимал Оливер. Следовало оставить его стоять в замешательстве на мосту в тот момент, когда он произнес ее имя. По крайней мере, это она все еще может сделать. Она отталкивается от белых каменных перил и поворачивается к особняку.

Голос Оливера прорезает ночь. - Когда я встретил тебя в Лондоне, ты прожил там сто лет?

Беатрикс останавливается. - Да.

“ И тебе больше двухсот лет? медленно спрашивает он.

Она поворачивается к нему. - Как я уже сказала, я знаю, как это звучит.

Брови Оливера хмурятся, как будто он точно подсчитывает, насколько она безумна. “Полный бред. Но я не появлюсь на свет еще четыре столетия, так что же я знаю?”

Тяжесть в груди Беатрикс поднимается. “Как это возможно?”

“Примерно через триста лет это будет легче объяснить”, - говорит Оливер. “Я могу сказать тебе, что фейри здесь ни при чем, так что, я думаю, это делает мое пребывание здесь немного менее невозможным, чем твое пребывание здесь”.

Она поднимает бровь. - Я не знала, что это соревнование.

Он ухмыляется. - Только если я выигрываю.

Она вертит в руке монету Оливера, одновременно реальную и невозможную. Нравится она. Нравится он.

“ Мне называть вас леди Вудворд? - Спрашивает он.

Беатрикс смотрит на свое изысканное платье и смеется. “Нет, теперь это Ланкорт”. Беатрикс Вудворд была мертва, поэтому первому человеку в Лондоне, который спросил ее имя, она сказала, что это Ланко. Время изменило его, как меняет все. “ А я все еще воровка. Костюм принадлежит леди Десаллоу. Я ее горничная.

“Очень жаль”, - говорит Оливер. “Леди Ланкорт красиво звучит”.

“Значит, ты можешь называть меня так, Господин...?”

“ Родс, - говорит он, делая смехотворную попытку поклониться. - К вашим услугам.

- Вы ведь не ученый из Кембриджа, не так ли?

- Я сказал, что я из окрестностей Кембриджа. Так и есть. ” Он ухмыляется ей. - Тот, что в Массачусетсе.

“Колония?” - удивленно спрашивает она.

“Как насчет того, чтобы я вернулся к тебе с этим вопросом примерно через шестьдесят пять лет?” Говорит Оливер. “Что касается того, что я ученый, то несколько недель назад я окончил университет, который будет основан только в 1852 году”.

Беатрикс качает головой. Любой другой, говоря подобное, либо сошел бы с ума, либо свел бы себя с ума, пытаясь все прояснить. - Что ты здесь делаешь? - спросил я.

Оливер проводит рукой по волосам. - Это труднее объяснить.

“Это не может быть сложнее, чем проклятие феи”, - говорит Беатрикс.

Он тяжело опирается на перила моста, и она прижимается к нему, точно так же, как они стояли в тот день в Лондоне.

“ Раньше. Когда ты был...

Человек. Смертный. Такой же, как я.

Оливер вздыхает. “Тебе когда-нибудь казалось, что… моргнул, и прошел год?”

Беатрикс бросает на него острый взгляд.

“А потом два года. А потом десять, и ты не понимаешь, какого черта ты делал, куда все это делось — как будто вся твоя жизнь пролетела мимо, и все остальные этого не замечают или им наплевать, а ты ... ты просто... — Он изо всех сил пытается подобрать правильные слова, те, которые передают то отчаянное, паническое чувство, которое раньше сжимало ее так сильно, что она боялась, что никогда больше не сможет свободно дышать.

- Стоишь на месте?

Сияющие глаза Оливера встречаются с ее. Он кивает.

25 мая 2202 г.

Бостон, Массачусетс

В зале ожидания нет окон.

На неприятно ярко—желтых стенах, выкрашенных, вероятно, в оттенок под названием “Радостный”, или “Солнечный”, или и тот, и другой, не висит часов, от которых у Оливера уже начинает пульсировать в висках. Он снимает с лица очки в толстой черепаховой оправе и трет глаза. Это не помогает.

Это напоминает ему комнату ожидания в больнице Тео. Не в том смысле, что он слишком старается казаться жизнерадостным — палата в больнице смирилась с ее удручающей реальностью, — а в том, что все немного не так, как будто времени не существует. То, как все смотрят на него, но никто не смотрит на него самого. Это прямо как в ту ночь, когда умерли его родители.

Он наклоняется вперед в слишком мягком кресле, упершись локтями в колени, его взгляд прикован к своим поношенным кроссовкам. Он рассеянно проводит большим пальцем по чувствительному месту на тыльной стороне ладони. Он чувствует тяжесть их взглядов — секретарши, других пациентов. Нет, не пациентов, не здесь. Он оглядывается по сторонам, пытаясь поймать взгляд седовласой женщины в углу, или пожилого мужчины, сидящего напротив него, или кого-нибудь еще. Они быстро отводят взгляд — к своим ногам, к телевизору, к своим телефонам — куда угодно, только не на него. Его здесь не должно быть.

Он хочет, чтобы они были правы. Бумага в его кармане утверждает обратное.

Дверь в приемную с тихим шелестом открывается. Входит миниатюрная женщина со смуглой кожей и черными волосами, собранными в гладкий пучок. “ Роудс? Она не отрывает взгляда от экрана своего планшета.

Оливер поднимается со своего места, и все в приемной делают вид, что не смотрят, как он уходит.

Молодая женщина надевает на голову светло-зеленые очки для чтения и натренированно улыбается ему. - Следуйте за мной.

Она ведет его по устланному ковром коридору с одинаковыми простыми деревянными дверями. Он засовывает руки поглубже в карманы своей брезентовой куртки, и кончики его пальцев нащупывают знакомый край монеты. Он носил эту реликвию с детства — с того самого дня, как нашел четвертак, — помогая отцу копать грядку для роз своей матери. Он сказал Оливеру, что это сокровище из прошлого, и Оливер поверил ему, даже если оно было старым, изношенным и вышедшим из употребления. Потому что это был взгляд в историю. Потому что его отец тоже в это верил.

Женщина указывает на комнату справа, и Оливер заходит внутрь. Она закрывает дверь и садится за темный полированный стол, который слишком велик для маленькой комнаты. Оливер садится напротив нее.

- Чем я могу вам помочь сегодня, мистер Роудс?

Он лезет во внутренний карман пиджака и достает сложенный листок бумаги. Он перекладывает его через стол. “Я думаю, что произошла ошибка”.

Женщина не берет страницу, даже не смотрит на нее. - Ошибки нет.

- Ты даже не взглянул на него.

“Мы рассмотрели это”, - говорит женщина. “Агентство очень серьезно относится к подобным заявлениям. Этот вопрос был тщательно расследован, когда он впервые был доведен до сведения Aevum”.