19 Октября 2202 г.

Бостон, Массачусетс

Медсестра велит Оливеру закатать рукав рубашки.

Он знает, или, по крайней мере, должен был знать. Следующее, что он помнит, - место, куда был имплантирован его чип памяти, закрыто повязкой. Она желает ему приятного дня.

Он ничего не почувствовал. Может быть, потому, что он в оцепенении от пребывания в лаборатории, пытаясь удержать свои мысли в настоящем, когда все, чего он хочет, - это прошлое. Может быть, потому, что все болит, или, может быть, потому, что он все еще онемел. Трудно сказать.

- Прежде чем вы уйдете, мистер Роудс, нужно позаботиться еще об одной вещи, - говорит Люси.

Он следует за ней между станциями, некоторые из которых полны энергии, другие бездействуют. Когда он проходит мимо, открывается камера, и он готовится к облаку поддельной корицы и пудровых духов.

Аромат легкий, свежий и нежный. Может быть, фиалки. Он так и не узнал.

Оливер не был в офисе Люси с того дня, как впервые пришел в Aevum, почти пять месяцев назад. Его взгляд останавливается на акриловой витрине с брошюрами позади нее и смелых словах, которые насмехались над ним в тот день: Нужно больше времени?

Он опускается в то же кресло, в котором сидел в прошлый раз.

Люси садится за свой стол. Она складывает руки на полированной поверхности и смотрит ему в глаза. “От имени Aevum я хотел бы принести вам наши самые искренние извинения”.

Оливер хмурится. - За что?

“Вы были правы”, - говорит она. “В отчете вашего брата была ошибка”.

“Но ты сказал, что Эвум проверил это снова”, - говорит Оливер. “Тео тоже”.

“После дальнейшего расследования Aevum пришла к выводу, что отчет вашего брата был сфальсифицирован”, - отвечает Люси.

“Фальсифицировано?” Спрашивает Оливер. “Почему? Это не имеет смысла”.

“ Это единственное, что имеет смысл, мистер Роудс, ” резко говорит она. - Вы не можете изменить будущее.

“Но я был болен”, - говорит Оливер. “Ты видел меня после "Аполлона-11". Мой чип — чип Эвума — отозвал меня.

Люси пожимает плечами. - Должно быть, он был неисправен.

Оливер откидывается на спинку стула. - Чертовски удачное совпадение.

“Aevum официально берет на себя полную ответственность за ложное сообщение и неисправный чип”. Она произносит это так, словно зачитывает сценарий. “Твоему брату возместят ущерб. Любая дальнейшая компенсация за бедствие или ущерб должна быть согласована с нашим юридическим отделом ”.

Оливер наклоняется ближе, понижает голос. - А неофициально?

Глаза Люси встречаются с его глазами. “ Есть вещи, на которые правила не распространяются, мистер Роудс. Может быть, есть и такие люди”.

19 Сентября 2203 г.

Лондон, Англия

Оливер стоит у основания изогнутой каменной лестницы. Собор Святого Павла гудит от голосов со всего мира. Он едва замечает это. Он кладет руку на перила, туда, куда столетия назад положила свою Беатрикс, и взбирается.

Он поднимается по 259 ступенькам, один. Обходит Шепчущую галерею, один. Садится на изогнутую скамью у изогнутой каменной стены, один. Уэйтс, один, на том же месте, которое он выбрал, когда впервые сидел с ней под куполом собора Святого Павла.

Дни перетекли друг в друга. Недели. Месяцы.

Люси отругала бы его, если бы узнала. Она бы сказала ему, что время течет так, как оно всегда было, и так всегда и будет. Она, вероятно, заставила бы его пройти еще одну тренировочную симуляцию. Как транстемпоральный агент, он должен остро осознавать, что течение времени объективно и линейно и, что наиболее важно, абсолютно безопасно входить и выходить из него с помощью фирменного чипа отзыва Aevum. Не то чтобы он этим больше занимался. Он проводит свои дни в отделе экскурсионных исследований, расширяя предложения Aevum за пределы самых очевидных моментов в истории и курируя как можно больше приключений в прошлое. Он надеется, что каждое его одобрение приносит кому-то немного покоя.

Вечера он проводит в танцевальной студии с Тео, обучая своего брата и его невесту танцевать вальс. Пытается. У него пока нет способностей его матери к преподаванию, и иногда ему приходится напоминать Тео, что он главный. Они учатся вместе.

Но Люси, должно быть, ошибается, или, может быть, время, потому что прошел год, а Оливер уверен, что это не так.

Год со дня смерти Беатрикс. Год с тех пор, как он проснулся в постели, которую ему никогда не суждено было покинуть.

Было темно, когда он открыл глаза и увидел спальню своего детства, где-то в те странные часы между поздним и ранним рассветом, когда время теряет всякий смысл. Сердце бешено колотилось в груди. Живой. Живой. Живой. Невероятно живой.

Тео, пошатываясь, поднялся со стула у своей кровати, сдавленное имя Оливера вопросом повисло в воздухе между ними. У Оливера не было ответа. Он встал с кровати и заключил брата в объятия, не столько в знак приветствия, сколько для того, чтобы доказать Тео, что он твердый, настоящий и все еще здесь. Может быть, чтобы доказать это и самому себе.

Люк от изумления потерял дар речи.

- Воскликнула Зои.

И Беатрикс исчезла.

Она ушла, а он нет. Потому что он умер и вернулся. Совсем как она.

Осознание этого заставило его упасть на колени. Он не был невероятно живым. Он остался жив благодаря ей.

Оливер закрывает глаза и прижимается щекой к прохладному камню. “Поговори со мной, Би”, - шепчет он, его священное подношение стене. Он задерживает дыхание, ожидая услышать ее. Жаждет этого всеми костями.

Мягкий, напевный голос доносится до него сквозь камень, время и память. Что ты хочешь знать?

Он сказал: "Все" - один раз.

Сейчас он спросит ее, как она это выносит. Он бы спросил ее, сможет ли он когда-нибудь привыкнуть к дежавю, к этим провалам во времени, когда он клянется, что она есть, только для того, чтобы снова исчезнуть. Мимолетный взгляд на нее краем глаза или смех, который заставляет его обшаривать глазами переполненную комнату. Ее дыхание у него над ухом перед тем, как он проваливается в сон. Мягкое прикосновение ее кудрей к его щеке, когда он просыпается. Он бы спросил ее, всегда ли он будет находить ее там, где ее нет. Часть его надеется, что ответ будет утвердительным.

Он кладет черный брезентовый рюкзак, стоящий у его ног, себе на колени. Он расстегивает молнию и достает потертый дневник в кожаном переплете, тот самый, который начинался у него, а в конечном итоге достался им. Ту, которую он дописывал весь прошлый год, нацарапывая на полях каждую деталь, которую он мог вспомнить о ней, каждый обрывок воспоминания, которым она поделилась с ним, каждый момент, который снова вернул ее к жизни. Единственная частичка, которая у него сейчас осталась от нее.

Но Оливер не забыл уроки, которые он получил за те месяцы, когда он был при смерти. Он дорожил никогда не самой вещью, а воспоминаниями, связанными с ней. Дневник ему не нужен. Он никогда в жизни не забудет ни одного момента, который разделил с Беатрикс, — каким бы долгим это ни было.

Он благоговейно кладет дневник с потертой обложкой и потрепанными страницами на скамейку рядом с собой. Драгоценная книга.

И он оставляет это.

Оставляет это кому-то другому, чтобы тот нашел, чтобы кто-то другой потребовал и прочитал и, возможно, как он надеется, ушел снова. Таким образом, кто-то еще может знать Беатрикс и ее истории так же, как он. Чтобы кто-то другой тоже мог унести частичку ее.

Потому что так она живет. В созданных воспоминаниях и разделенных моментах, рассеянных во времени, как звезды, сияющие в небесах над Ланко.

Навсегда.

Примечание автора