Беатрикс тянется через кровать за подушкой и бросает ее в голову Оливера. Он ловит ее и садится рядом с ней. Матрас прогибается, наклоняя ее к себе. - Мы направляемся на юг.

“ Брайтон? Она не думает, что для этого им нужно спальное место.

“Лондон”. Оливер целует ее в губы, у него кружится голова от возбуждения. “В Дувр”. Он целует ее снова. “В Дюнкерк”. Еще один поцелуй. “В Париж”.

Беатрикс отстраняется. - Пэрис?

Оливер вскакивает с кровати и тянет ее к окнам. Он поднимает штору, открывая платформу 2 и яркую светящуюся вывеску. В небе цвета индиго висит желтый полумесяц с россыпью белых звезд, На нем заглавными буквами изображен Ночной паром. Под ним их пункт назначения: Париж.

У нее кружится голова, и она опускается на диван. Она видела рекламу Ночного парома по всему метро. Они сядут на поезд до Дувра, где его погрузят на паром, отправляющийся ночью в Дюнкерк. На следующее утро поезд вернут на рельсы и отправят в Париж. Им даже не нужно выходить.

“ Но нам потребуется почти двенадцать часов, чтобы добраться туда. Им повезет, если они доберутся до отеля до того, как он исчезнет.

Оливер садится рядом с ней. - Двенадцать часов, и ты уже ведешь обратный отсчет, не так ли?

Она морщится. Он знает ее слишком хорошо.

Он наклоняется. Его глаза практически сверкают. “ Тебе лучше возобновить свой счет. На три.

У нее внутри все переворачивается. “ Три часа? И это все? Она не хотела говорить это вслух. Она должна быть благодарна, что он здесь, с ней. Но за три часа он не преодолеет и половины пути через Ла-Манш, не говоря уже о ее завтрашнем дне рождения.

Он заправляет выбившуюся прядь волос ей за ухо. - Три дня.

Она ошарашена.

Оливер ухмыляется. “ Я говорил тебе в соборе Святого Павла. Я не хочу пропустить ни секунды твоего дня рождения.

—Но...как?

Он откидывается на спинку дивана. “ Предоставь логистику мне. Ну, а Люси.

Но Беатрикс уже подсчитывает стоимость. Целых три дня, проведенных с ней, потребуют недель жизни Оливера. “Это слишком много времени. Я не могу согласиться”.

Оливер выдерживает ее взгляд. - Когда ты в последний раз праздновала свой день рождения?

Она колеблется. Он приподнимает бровь, выжидая.

- Никогда, - бормочет она.

- Простите, что это было? - спрашивает он.

“Я никогда не праздновал свой день рождения”.

“Тогда ты прав. Я совершил ужасную ошибку”, - серьезно говорит он. “Трех дней в Париже едва ли хватит, чтобы отпраздновать четыреста семьдесят девять дней рождения. Мне тоже придется достать тебе визитку.

В уголках ее губ появляется улыбка. - Тебе будет трудно найти такой в магазинах.

Оливер смеется. “Ты предлагаешь мне сделать тебе открытку? Потому что не хочу хвастаться, но я неплохо управляюсь с коробкой цветных карандашей ”.

Беатрикс тоже не может удержаться от смеха. Оливер притягивает ее ближе и целует в висок. - Поехали со мной в Париж, - шепчет он ей на ухо.

Она смотрит в окно на полумесяц, сияющий на вывеске, на слово Paris, написанное под ним. “Ты уверен, что это то, чего ты хочешь?” - спрашивает она. Она имеет в виду, Ты уверен, что не пожалеешь об этом?

“Прямо сейчас провести три дня в Париже с тобой — единственное, чего я хочу”, — говорит Оливер, и от того, как он это говорит - как будто он никогда в жизни ни в чем не был так уверен, - у нее мурашки бегут по коже.

-Я тоже.

19 июля 1960 г.

На пути в Париж, Франция

Когда Беатрикс просыпается, в купе все еще темно, единственным источником света является слабая серость по краям оконных штор. Ее часы спрятаны в сумочке на вешалке; у нее нет возможности определить время. Есть только этот момент — она и Оливер, прижатые друг к другу.

“ С днем рождения, Би, ” шепчет он рядом с ней. Он убирает с ее лица непослушную прядь волос и целует в губы.

- Где мы находимся? - спросил я.

“Мы только что покинули Дюнкерк”, - говорит он. “Еще рано”.

Беатрикс потягивается, затем с довольным вздохом прижимается к Оливеру. Она целует его в щеку. “Спасибо”.

-За что?-спросиля.

“За это”. За все.

Он изучает ее лицо. Уголок его рта приподнимается.

-Что? -спросиля

- Знаешь, я не думаю, что ты выглядишь больше чем на четыреста.

Беатрикс вытаскивает подушку из-под головы и бьет им его по лицу.

“И я не появлюсь на свет еще двести лет”, - продолжает он. “Поговорим о краже колыбели”.

Беатрикс смеется. Она снова засовывает подушку под голову. “Мы абсолютно абсурдны, не так ли?”

- Я предпочитаю “созданы друг для друга”. - Он проводит губами по ее подбородку, спускается мягкими поцелуями по шее.

Она ухмыляется ему. “ Если бы я не знала тебя лучше, я бы подумала, что ты это спланировал. Одна крошечная кровать. Несколько часов, пока мы доберемся до Парижа.

Брови Оливера хмурятся. - Что планировал?

Она бы почти поверила в его невиновность, если бы не этот взгляд в его глазах. Больше, чем озорство. Она пожимает плечами и отбрасывает одеяло. Перекидывает ноги через край низкой кровати. Рука Оливера обвивается вокруг ее талии. Он тянет ее обратно вниз.

Внутри у нее внезапно порхают бабочки, его желание — ее желание — обнажено. Ее сердце колотится о ребра. Он наклоняется к ней, приникает губами к ее губам и снова целует. Только не снова. Он никогда раньше так ее не целовал.

Он оставляет жгучий след из поцелуев на ее шее до ключицы, отчего по ней разливается тепло. По ее коже бегут мурашки. Она запускает пальцы в его волосы, притягивает его рот к своему. Ее рука скользит по его шее к груди. Его сердце колотится от ее прикосновения. Он прижимает ее ближе, притягивает ее тело к своему, пока между ними не остается свободного пространства, и они все еще недостаточно близки. Он возится с пуговицами ее ночной рубашки. Внутри нее нарастает боль.

Ей требуется все, что у нее есть, чтобы отстраниться.

- Ты уверен, что хочешь этого? - шепчет она ему на ухо.

Оливер не колеблется. “Да”. Он отстраняется, чтобы посмотреть ей в глаза. “Правда?”

Ее тело такое. Дюймы между ними кажутся милями. Она хочет, чтобы он был рядом с ней, внутри нее. Она не хочет останавливаться. Не хочет, чтобы это закончилось ни через двенадцать часов, ни через два дня, ни вообще когда-либо.

Но это случится, шепчет ее разум.

Так будет всегда, ее сердце бьется.

Она опускает голову ему на грудь, вдыхает слабый аромат лаванды, яблок и леса, который будет преследовать ее до конца дней. “Что мы делаем, Оливер?”

Он целует ее в макушку. - Все, что в наших силах.

“Я не могу этого сделать”. Он хочет, чтобы секс что-то значил, и это будет значить. Это означало бы, что она доверяет ему всю себя — свое проклятое тело, свою проданную душу, свое хрупкое сердце. Это означало бы, что она останется с ним до его конца, будет оплакивать его до своего. Это означало бы, что она любит его. - Прости.

Он приподнимает ее подбородок, пока она не смотрит в небесно-голубые глаза. - Тебе не нужно извиняться.

Она садится. Ее ночная рубашка низко спадает на левое плечо, верхние пуговицы расстегнуты. Она тянется, чтобы застегнуть их, чтобы скрыть свидетельство своего страстного желания, того, как близко она была к тому, чтобы потерять контроль над собой.

“Что это?” Спрашивает Оливер.

Беатрикс опускает взгляд. Край шрама выглядывает из-под прохладного хлопка. “Я не думаю, что ты хочешь знать”, - говорит она.

“Я хочу знать все”. Он выглядит точно так же, как той ночью в Венеции, когда стоял на мосту Риальто и говорил ей, что поверит истории, которую она ему рассказала.

Ее сердце колотится под шрамом. Она никому не рассказала, как он у нее появился. Даже Уильяму. Он думал, что она упала с дерева.

Она отводит ткань в сторону, обнажая рельефную розовую линию. Оно не поблекло с годами, застыв в одно мгновение, как все остальное в ней, навсегда напоминая ей о том дне, когда она должна была умереть.