“Звучит заманчиво”, - говорит Беатрикс.
“ Имеет. Но этот Оливер не тот человек, в кармане которого ты обчистил ”Глобус".
“Как будто мой Лувр - это не твой Лувр?” - спрашивает она.
- Во всяком случае, пока нет, - говорит Оливер.
“Иногда я лежу ночью без сна и представляю, на что была бы похожа моя жизнь, если бы я оставила тебя стоять на мосту Риальто”, - признается Беатрикс.
Оливер пересаживается рядом с ней. - И?
Она пыталась представить это так много ночей. После Великой выставки. После Барнбоу. После Анны. И каждый раз у нее ничего не получалось. Она не может вычеркнуть Оливера из своей жизни. Чем больше она пытается, тем глубже холодная, ужасная правда оседает у нее в животе: он безнадежно связан с этим. С ней. “Если бы я не встретил тебя, я был бы совершенно другим человеком”.
Оливер берет ее лицо в ладони. “ Не возвращайся. Когда я уйду. Не возвращайся к прежней жизни.
Беатрикс не хочет думать о жизни без Оливера. Она встает, вне пределов его досягаемости. - Давай забудем об этом, хорошо? Давай зайдем внутрь и забудем обо всем этом”.
Но Оливер этого так просто не оставит. - Пообещай мне, что ты не станешь призраком, Би.
Она качает головой. - Ты не можешь спрашивать меня об этом.
-Пожалуйста.
“Я не могу”, - настаивает она.
Взгляд Оливера темнеет. - Почему нет?
“ Потому что я не уверена, что потеря тебя сделает со мной. ” Ее слова ударяют, как пощечина. Оливер прислоняется к широкому стволу. “Возможно, призрак - это все, что осталось от меня на очень долгое время”. Теперь, когда она увидела, как нити ее жизни переплетаются с его, она уверена в этом. Она отворачивается, моргая от жжения в глазах.
“ Прости. Оливер поднимается на ноги и хватает ее за руку. “ Прости. Я просто... я не знаю, должна ли я остаться, или уйти, или никогда больше тебя не видеть.
“ Я тоже не знаю, ” шепчет Беатрикс. Потому что она никогда не бывает счастливее, чем с ним. Потому что каждый раз, когда он уходит, в ее сердце остается еще одна трещина. Потому что у них никогда не будет своего "долго и счастливо".
Плечи Оливера опускаются. “ Я хочу сделать тебя счастливой, Би. Просто скажи мне, как.
Он уйдет, если она ему прикажет, оставит ее возвращаться к жизни до того, как она встретила его. Но и до Оливера она не была счастлива. Если бы это было так, ей бы и в голову не пришло оставить его на мосту Риальто. Она бы это сделала.
Но она этого не сделала. Той ночью она выбрала его, выбрала жизнь не просто призраком. Решила хотя бы попытаться. И она попыталась. На протяжении веков она пыталась.
Стоило ли это того, смотреть, как он уходит, каждый раз тяжелее предыдущего? Стоило ли скучать по нему — болеть за него годами — только для того, чтобы быть с ним несколько часов? Стоили ли эти самые краткие мгновения радости десятилетий душевной боли?
Она поднимает взгляд на Оливера, наблюдающего за ней темными глазами, ожидая ее ответа.
Просто скажи мне, как.
Он не может.
Ее глаза наполняются слезами, и лицо Оливера искажается прежде, чем она успевает вымолвить хоть слово. Но "Прощай" застревает у нее в горле, невысказанное "Ты должен уйти" душит ее. Она не может произнести ни слова. Она не может отпустить его. Она не может. Она не может. Она не может.
Потому что Оливер делает ее счастливой.
Потому что это краткое счастье делает терпимым долгое одинокое ожидание.
Потому что она любит его.
Беатрикс сглатывает, прощаясь. - Двенадцать часов кряду.
Лицо Оливера расплывается от облегчения. Он ищет ее неподходящий взгляд. - Ты уверена?
Беатрикс переплетает свои пальцы с его. “У нас есть здесь и сейчас”. Это самое большее, что она может ему пообещать, все, что он может ей дать. “И этого достаточно”.
Оливер нежно целует ее в лоб. - Этого более чем достаточно.
20 июля 1960 г.
Париж, Франция
Беатрикс прислоняется к железным перилам балкона и смотрит на горизонт Парижа, утреннее солнце уже согревает ее обнаженные руки. Она сжимает обеими руками широкую чашку с кофе и вдыхает насыщенный аромат. Оливер сидит за столом позади нее, склонившись над своим журналом, воротник его клетчатой рубашки сдвинут набок. Легкий ветерок треплет его темные волосы, пока он пишет.
“Если бы я жила в Париже, мне бы никогда не надоел этот вид”, - говорит она.
Оливер отрывает взгляд от своего блокнота. Его пристальный взгляд задерживается на ней. - Я тоже.
Она закатывает глаза и прячет улыбку за глотком кофе с молоком.
Оливер обнимает ее за талию и притягивает к себе на колени. Она ставит миску на стол, прежде чем ему удается пролить ее содержимое на ее желтый сарафан в цветочек.
“ Чем ты хочешь заняться сегодня? Он переворачивает страницу своего дневника. “Эйфелева башня? Речной круиз по Сене? Версаль?”
Она хмурится. - Ты составил список?
Слово Лувр написано его аккуратным почерком вверху страницы. В поле, нарисованном рядом с ним, стоит галочка.
Он пожимает плечами. - Я не хочу ничего пропустить.
“Каждому чего-то не хватает”, - говорит Беатрикс.
Оливер вздыхает. “Я знаю. Я просто хочу извлечь максимум пользы из того, что я делаю, где бы я ни был. Это мой единственный шанс”.
Она поправляет его воротник, расправляя и разглаживая его. “Я думаю, есть тонкая грань между тем, чтобы максимально использовать момент и жить им”.
Он устало улыбается ей. - Наверное, я все еще пытаюсь найти это.
Она слышит скрытое сожаление в его словах, его невысказанный страх: что он умрет прежде, чем поймет, как жить дальше. “Думаю, я знаю, с чего начать”. Она берет его дневник и закрывает обложку. “Почему ты выбрал Париж?”
“Я хотел отвести тебя в какое-нибудь новое место на твой день рождения. Место, где никто из нас никогда не был, которое могло бы стать нашим, совместным. Ты упомянула Париж на Карнавале, и мои родители провели здесь медовый месяц, так что, я думаю,… Я подумала, что это будет романтично. ” Его щеки розовеют, и она задается вопросом, помнит ли он, что произошло вчера утром. С тех пор ни один из них не упоминал о Ночном пароме. “Это полное клише, не так ли?”
“Что за банальность в том, что человек путешествует во времени, чтобы отпраздновать чей-то четыреста семьдесят девятый день рождения?” Она улыбается, и он тоже. Она соскальзывает с его колен и протягивает ему руку. - Давай возьмем ланч и мой “полароид” и сделаем Париж нашим, хорошо?
Беатрикс не верит в совершенство, но если бы она верила, это был бы идеальный день.
Они гуляют, держась за руки, вдоль Сены, пальцы Оливера переплетены с ее пальцами. Они взбираются на вершину Эйфелевой башни и бродят по ухоженным садам под ней. Они идут по узким, вымощенным булыжником улочкам города, не зная, куда идти, пока не находят тихое местечко в тени старого дерева в парке. Оливер расстилает одеяло для пикника на траве под ним, и они садятся вместе, ее нога касается его ноги, его рука обнимает ее за спину. Они ужинают хлебом, сыром и вином, пока заходящее солнце заливает город золотым сиянием.
Прекрасное, драгоценное время утекает сквозь пальцы Беатрикс, как песок.
Она изучает лицо Оливера в лучах теплого солнечного света, запечатлевая в памяти каждую деталь. То, как его распущенные кудри лениво развеваются на ветру, и едва заметные морщинки на лбу. Оттенок его глаз идеально сочетался с безоблачным небом над Парижем.
Оливер ловит ее. - Ты пялишься.
“ Я хочу убедиться, что не забыла. Она достает свой полароидный снимок с одеяла для пикника и протягивает ему. “Вот, сфотографируй нас”.
Она наклоняется к Оливеру. Их плечи соприкасаются. Он держит камеру на расстоянии вытянутой руки, считает до трех и делает их снимок. Со щелчком, вспышкой и скрежещущим жужжанием запечатлевается момент, застывший во времени на нескольких дюймах пленки. Как будто это могло воздать ему должное.
