— Я облажался, — бормочу я. — Во всех смыслах.

Следующим подходит Маттео, поднимая бокал с вином. — За сестру Рори, за то, что вернула нашего Алессандро к жизни.

Сияющая Рори поднимает свой бокал.

— Ой, отвали, Мэтти, — рычу я.

— Теперь, если бы ты только могла что-нибудь сделать с его характером...

— Я пытаюсь каждый день. — Она пожимает плечами, в ее глазах появляется искорка. — Я ирландская медсестра, а не волшебница.

Маттео обнимает ее за плечи, и я с трудом сдерживаюсь, чтобы не сорвать его руку. — Я когда-нибудь рассказывал тебе о моей ирландке, Рори? На Сицилии было прекрасное лето...

— Ужин подан! — Объявляет тетя Стелла, перекрывая всеобщий хаос, входя в столовую с огромным блюдом лингвини с омаром, примостившимся поверх горы макарон.

Оттаскивая Рори от Маттео, я веду ее в столовую. Массивный стол ломится под весом всех семи рыб, кальмаров, baccalà¹⁹, салата из осьминога, фаршированных моллюсков и других блюд, которые я не могу назвать, но обязательно съем. Я выдвигаю для нее стул рядом со своим, не обращая внимания на едва заметное поднятие бровей моего отца, сидящего через стол.

Пусть они гадают. Пусть строят догадки. Мне теперь все равно. Она здесь. Она моя.

Я отваживаюсь взглянуть краем глаза на густой румянец на ее щеках, искорки в усыпанных драгоценными камнями радужках. Dio, от нее захватывает дух. Cazzo, я влюблен в нее. Прошел всего месяц с тех пор, как эта женщина вошла в мою жизнь, черт возьми, спасла мне жизнь, и я по уши влюблен в нее. Я никогда ни в кого не влюблялся так быстро и всецело.

Теперь, как мне ей сказать?

По мере того, как вино льется рекой, а морепродукты исчезают, шум вокруг нас нарастает. Вокруг футбольного матча идут жаркие дебаты, в сотый раз пересказываются старые истории и нескончаемый звон бокалов с вином и бокалов с шампанским. В кои-то веки хаос не кажется удушающим.

Все еще шумно. Ошеломляюще. Временами сводит с ума.

Но теперь все по-другому. Каким-то образом Рори всегда знает, когда в комнате становится слишком шумно для меня. Потому что ее рука находит мою под столом, пальцы переплетаются с моими, не говоря ни слова. Она поддерживает меня. Успокаивает бурю, которая бушует во мне с момента взрыва. Задолго до этого, если честно.

Маттео ловит мой взгляд поверх жареного бранзино и поднимает свой бокал с вином. Затем одними губами произносит, “Взбитые". Я смотрю на него свысока за спиной Рори. Он только улыбается шире.

Но он прав.

Я снова бросаю взгляд вбок, наблюдая, как Рори смеется над чем-то, что говорит Алисия, ее глаза горят в свете люстры.

Она не просто моя медсестра.

Она не просто женщина, которая снова собрала меня воедино.

Она — единственная причина, по которой я все еще знаю, как дышать в такой комнате.

И сегодня вечером, окруженный суматохой, историей и людьми, которые носят шрамы, как семейные реликвии, я не чувствую себя сломленным.

Даже близко. Я чувствую, что наконец-то нашел свое место.

Прямо здесь. С ней.

Мое рождество

Рори

Лучи солнечного света проникают в спальню, пробуждая меня ото сна. Моя голова медленно покачивается, под моей щекой мягко поднимается и опускается обнаженная грудь. Мои внутренние часы подталкивают меня проснуться, но тепло его тела убаюкивает меня. Алессандро.

Я не могу припомнить, чтобы когда-нибудь спала так хорошо, как в объятиях этого мужчины.

У меня все болит, восхитительная боль, пронизывающая мышцы, о которой я даже не подозревала, после ночи бесконечного секса. Скажу одно: пациент превзошел учителя. Первые несколько раз, когда мы спали вместе, он был нежен, не торопился. Я боялась каким-то образом причинить ему боль, но теперь?

Этот мужчина — чудовище, трахающий меня в позах, о существовании которых я даже не подозревала.

И черт возьми, я не могу дождаться, когда он проснется и сделает это снова.

После вчерашнего вечера на рождественском празднике Валентино-Росси мне нужно было отвлечься. Не то чтобы это не было прекрасно, но сидеть там среди всего этого хаоса любви заставило воспоминания о моем мрачном прошлом всплыть на поверхность. Даже сейчас воспоминание подкрадывается, проскальзывая в залитую солнцем комнату, как холодный сквозняк из-под запертой двери...

За столом слишком тихо.

Никто не смеется. Никто не спорит. Не так, как раньше.

Свечи мерцают на покрытых сажей окнах, отбрасывая искаженные тени на обои, которые начали загибаться по углам. Мама обычно заклеивала их обратно кусочками оставшейся ленты, всегда напевая себе под нос какой-нибудь старый ирландский гимн. Теперь они свободно колышутся, маленькие завитки увядания отмечают дни, прошедшие с тех пор, как ее не стало.

Папа сидит во главе стола, глаза стеклянные, но спина напряженная, бокал с Джеймсоном он сжимает в кулаке так крепко, что, кажется, стакан может разбиться. К его тарелке так и не притронулись, серебряная вилка нетронута рядом с ломтиками вяленой ветчины и переваренной капусты.

Я все еще слышу эхо маминого смеха, совсем чуть-чуть. Как будто он отпечатался на стенах. Например, может быть, если я буду стоять совершенно неподвижно, то смогу поймать его в ловушку до того, как он полностью исчезнет.

Блейн ковыряется в картошке. Бран смотрит на мерцающий телевизор в соседней комнате, статический гул BBC удерживает нас в тишине. Никто ни слова не говорит о мамином пустом стуле, хотя он кричит громче, чем кто-либо из нас когда-либо мог.

Я заставляю себя прожевать эластичное мясо, хотя в горле пересохло. Нож в моей руке слегка дрожит. Я ощущаю тяжесть взгляда отца еще до того, как поднимаю глаза.

— Чего ты ревешь? — он бормочет, тихо и резко, его слова режут чище, чем лезвие в моей ладони. — Это Рождество. Ешь свою чертову еду.

Я вздрагиваю. Блейн тоже.

— Я не... — Мой голос срывается, прежде чем я заканчиваю. Я не плачу. Я не позволю себе, не перед ним.

Отец усмехается и залпом осушает виски. — Твоей маме не понравилась бы такая слабость. Она бы хотела, чтобы ты вела себя как О'Ши.

Мои руки сжимаются в кулаки на коленях.

О'Ши. Холодная. Твердая. Нерушимая. Такая же, как он.

Мама была единственной мягкостью в этом доме. Единственным теплом. И без нее все стало серым. Даже рождественские гирлянды, все еще развешанные по камину, мигают, как будто им тоже не хочется здесь находиться.

— Могу я выйти? — Спрашиваю я, уставившись в свою тарелку.

— Нет, пока твоя тарелка не станет чистой.

Я киваю. Но больше не ем ни кусочка.

Позже, когда отец, наконец, добирается до кровати и дом скрипит под тяжестью горя, я выползаю в сад за домом, прихватив с собой потертое одеяло с дивана. Холод впивается в мою кожу, но мне все равно. Я поднимаю лицо к звездам и шепчу. — Счастливого Рождества, мама. — Хотя это совсем не так.

Клянусь, я слышу ее голос в шуме ветра. Или, может быть, мне просто нужно его услышать.

И в ту ночь я даю себе обещание…

Когда-нибудь я найду новый вид Рождества. Рождество со смехом. И светом. И любовью.

То, что я испытала прошлой ночью в доме Луки Валентино. Из того, что Алессандро рассказал мне о своем отце и дядях, их прошлое было темным, но каким-то образом они нашли свет. И я тоже хочу его найти.

Это. Его тело, его тепло, то, как он заставляет меня чувствовать себя видимой, — это то, о чем я мечтала все те годы назад в темноте. И теперь у меня это есть.

Это было бы мое Рождество.

Отрывая голову от груди Алессандро, я забираюсь под одеяло и устраиваюсь у него между ног. Его член лениво отклоняется в сторону, но в тот момент, когда мой язык касается его шелковистой головки, он оживает. Обхватив рукой его растущую длину, я дразню чувствительную кожу вокруг кончика.