Оливер смеется. “О, подожди”.

Он ведет ее по ступенькам, легко и быстро. Он кружит ее по льду, кружится вместе с ней, пока у нее не начинает кружиться голова, перехватывать дыхание от всего этого.

“ Что дальше? - Спрашивает Оливер, когда они отходят от танцующих, их лица раскраснелись, а дыхание затуманивается в морозном ночном воздухе.

Беатрикс ухмыляется. “Все”.

Оливер берет ее за руку. - Все, что есть.

Затем они пробуют кататься на коньках, и оба соглашаются, что предпочитают танцевать, покачиваясь на огороженном льду, безуспешно пытаясь удержаться на ногах. Синяки Беатрикс заживают так же быстро, как и появляются, но Оливеру повезло меньше.

“ Тебе надоело кататься на коньках по Темзе? - спрашивает она, в последний раз приземляясь на него сверху с глухим стуком о неумолимый лед.

Оливер морщится. “На всю жизнь”.

Они пытаются сыграть несколько партий, но проигрывают каждую. Беатрикс настаивает, что все подстроено.

Оливер смеется. “Некоторые вещи никогда не меняются”.

Он на удивление хорош в боулинге с девятью кеглями. Он выигрывает их первый матч и матч-реванш, на который его бросает Беатрикс. “Новичку везет”, - заявляет он с легкой усмешкой.

Они греются у костра, горящего прямо на льду. Беатрикс смотрит, как танцуют языки пламени, загипнотизированная мерцающим оранжевым светом. Теперь, когда она перестала двигаться, она могла бы заснуть стоя прямо здесь. Но она не хочет, чтобы ночь заканчивалась. Так много еще нужно увидеть и сделать, и пока это возможно, Оливер останется. Она угощает их кофе и наслаждается теплом, обхватив кружку обеими руками.

Когда они допили и у них согрелись внутренности, она ведет их к мосту Блэкфрайарз, где, похоже, слухи оказались правдой. Слон бредет по льду под одобрительные возгласы собравшейся толпы. Беатрикс качает головой, уверенная, что никогда в жизни не увидит более странного зрелища.

Печатные станки - вот что заставляет ее сердце подпрыгивать от радости больше, чем танцы или даже слон. Так много из них сгорело в Великом Пожаре. Она не может удержаться от улыбки при виде работающих типографов, продающих сувенирные стихи в память об этом редком событии.

“Напечатай свое имя за таппенс, моя дорогая”, - обращается к ней полный джентльмен, работающий в прессе.

- Хорошо.

Он снимает перчатки и смотрит на нее поверх очков в проволочной оправе. “ Миссис? - спрашивает он, переводя взгляд с нее на Оливера.

- Мисс, - быстро поправляет его Беатрикс.

“Мисс...?”

“ Беатрикс. Беатрикс Ланкорт.

Мужчина идет на работу. Он достает крошечные металлические буквы из неглубокого сегментированного лотка, стоящего на столе рядом с прессом, все время напевая себе под нос.

“Хорошо, хорошо, теперь у тебя день рождения, дорогая”.

Она поднимает взгляд на Оливера. Их взгляды встречаются. - Девятнадцатое июля.

“Идеально, идеально”, - бормочет мужчина, расставляя цифры по местам. “А год?”

В голове у нее становится пусто, как будто она внезапно потеряла способность считать. Сердце бешено колотится.

-Семнадцать девяносто, - отвечает Оливер.

Печатник расставляет цифры, затем обращает свое внимание на нанесение слов чернилами.

“ Спасибо тебе, ” шепчет Беатрикс. Оливер сжимает ее руку.

Принтер прижимает нанесенные чернилами буквы к странице, затем торжественно вручает ее Беатрикс. Она держит его за края, стараясь, чтобы чернила не блестели при высыхании.

“ Ты голодна? - Спрашивает Оливер, отвлекая ее внимание от газеты.

Он кивает в сторону особенно громкой самодельной палатки, стоящей на льду позади них. Она следует за ним внутрь, хотя называть это “внутри” - слишком мягкое выражение. Палатка - это не что иное, как корабельный парус, поддерживаемый веслами.

Если бы Беатрикс все еще обчищала карманы, это было бы именно то место, которое она бы часто посещала. Все более чем слегка пьяны, и здесь так много людей, сбившихся в кучу, что они не могут не натыкаться друг на друга. И темно. Было бы легко проскользнуть в тень и выйти из нее, и никто бы этого не заметил. Она бы сорвала куш.

Беатрикс берет Оливера за руку, и его пальцы сжимаются вокруг ее. Когда она была воровкой, она всегда выбирала одиночные метки. Их было легче предсказать, чем пары или группы. - Следи за своими карманами, - говорит она себе под нос.

Когда они подходят к стойке, Оливер покупает каждому по ломтику имбирного печенья и выпивке, даже сбавляет цену до чего-то менее возмутительного, что совсем не похоже на человека, которого она спасла из сточной канавы. Они находят место на паре перевернутых ящиков. Беатрикс откусывает кусочек своего теплого пирога с пряностями. Оливер передает ей напиток.

- Что это? - спрашивает она, забирая у него кружку.

“ Джин. Он согреет тебя.

Беатрикс делает глоток прозрачного алкоголя. Она скорчила такую гримасу, что Оливер расхохотался и чуть не подавился своим имбирем.

“На вкус как сосновые иголки”, - кашляет она. “Как ты можешь это пить?”

Оливер делает глоток из своего бокала и кашляет в локоть. Беатрикс поднимает бровь. “Это покрепче того, к чему я привыкла. Может быть, попробовать это, скажем, через пятьдесят-сто лет?

Беатрикс качает головой и протягивает ему свою кружку. - Нет, спасибо.

Ее взгляд падает на страницу, лежащую у нее на коленях. Чернила высохли и лишь слегка размазались. Она протягивает ее Оливеру и подпирает подбородок рукой. “Что там написано?”

Он подносит страницу поближе к лицу, чтобы прочесть в тусклом свете. “Этот замерзший климат и бесконечная снежная колея, северный ветер, по которому некоторым ручьям запрещено течь. Это было напечатано на льду Темзы в среду, 2 февраля 1814 года, напротив Куинхитской лестницы, для мисс Беатрикс Ланкорт, родившейся 19 июля 1790 года”.

Закончив, он протягивает ей страницу.

Она не берет его. - Оставь себе.

“ Разве ты не хочешь взять это на память? На нем твое имя.

Беатрикс пожимает плечами. “Я не могу это прочесть”.

Он задумчиво смотрит на стихотворение в своей руке. “ Я мог бы научить тебя. Я имею в виду, я никогда раньше никого не учил читать, но я могу попробовать.

Сердце Беатрикс замирает. - Ты бы сделал это?

- Пойдем. - Оливер берет ее за руку.

Она следует за ним из темной палатки в сверкающую ночь, ее сердце вот-вот разорвется.

Оливер снимает комнату в гостинице у реки. Ничего особенного — двуспальная кровать, маленький круглый столик и выцветшее кресло, стоящее в углу, — но здесь тепло и сухо. Беатрикс требуется всего полчаса, чтобы снова почувствовать пальцы на ногах.

Она лежит на потертом коврике в цветочек, опершись на локти перед камином, болтая ногами в чулках и изучая страницу в дневнике Оливера. Она едва замечает, что он лежит на полу напротив нее, все ее внимание сосредоточено на словах, выведенных его аккуратным, размашистым почерком.

“ Великий что? Она указывает на длинное слово, нацарапанное в верхней части страницы.

Оливер смотрит на нее. “ ‘Выставка”. Его брови хмурятся. “ Знаешь что? Может быть, нам стоит начать с чего-нибудь попроще”.

Он берет стихотворение из "Морозной ярмарки", переворачивает его чистой стороной и достает огрызок угольного карандаша из кармана куртки. Он начинает сверху, заполняя страницу алфавитом — заглавными и строчными буквами, - ее именем и списком слов.

“Назови и свое имя”, - настаивает она. Он называет.

Он поворачивает лист бумаги к ней лицом. - Тебе, наверное, стоит научиться читать “кошку” перед "Великолепной выставкой".

Беатрикс вздыхает. - “Великолепная выставка” звучит интереснее.

“Я уверен, что это так”, - говорит Оливер. “Но ‘кот’ более полезен. По крайней мере, на ближайшие тридцать семь лет.

Она снова переводит взгляд на страницу. Ее палец проводит по форме его имени, буква за буквой, губы произносят беззвучные звуки.

Он наклоняется ближе. Она улавливает аромат имбиря и джина, лаванды и яблок. Она отрывает взгляд от своих слов. Она не может сказать, является ли блеск в его глазах игрой света от камина или чем-то другим. - Что?