«Когда ухудшились мои дела…» Когда ухудшились мои дела и прямо вниз дорожка повела, я перечел изящную словесность — всю лирику, снискавшую известность, и лирика мне нет, не помогла. Я выслушал однообразный вой и стон томительный всей мировой поэзии. От этих тристий, жалоб повеситься, пожалуй, не мешало б и с крыши броситься вниз головой. Как редко радость слышались и смех! Оказывается, что у них у всех, куда ни глянь, оковы и вериги, бичи и тернии. Захлопнув книги, я должен был искать иных утех. 15.4.1977. «На русскую землю права мои невелики…» На русскую землю права мои невелики. Но русское небо никто у меня не отнимет. А тучи кочуют, как будто проходят полки. А каждое облачко приголубит, обнимет. И если неумолима родимая эта земля, все роет окопы, могилы глубокие роет, то русское небо, дождем золотым пыля, простит и порадует, снова простит и прикроет. Я приподнимаюсь и по золотому лучу с холодной земли на горячее небо лечу. Слава Лермонтова Дамоклов меч разрубит узел Гордиев, расклюет Прометея воронье, а мы-то что? А мы не гордые. Мы просто дело делаем свое. А станет мифом или же сказаньем, достанет наша слава до небес — мы по своим Рязаням и Казаням не слишком проявляем интерес. Но «Выхожу один я на дорогу» в Сараево, в далекой стороне, за тыщу верст от отчего порога мне пел босняк, и было сладко мне. «Господи, Федор Михалыч…» Господи, Федор Михалыч, я ошибался, грешил. Грешен я самую малость, но повиниться решил. Господи, Лев Николаич, нищ и бессовестен я. Мне только радости — славить блеск твоего бытия. Боже, Владимир Владимыч, я отвратительней всех. Словом скажу твоим: «Вымучь!» Вынь из меня этот грех! Трудно мне с вами и не о чем. Строгие вы господа. Вот с Александром Сергеичем проще и грех не беда. «Читая параллельно много книг…» Читая параллельно много книг, ко многим я источникам приник, захлебываясь и не утираясь. Из многих рек одновременно пью, алчбу неутолимую мою всю жизнь насытить тщетно я стараюсь. Уйду, недочитав, держа в руке легчайший томик, но невдалеке пять-шесть других рассыплю сочинений. Надеюсь, что последние слова, которые расслышу я едва, мне пушкинский нашепчет светлый гений. 22.4.1977. «Ну что же, я в положенные сроки…»
Ну что же, я в положенные сроки расчелся с жизнью за ее уроки. Она мне их давала, не спросясь, но я, не кочевряжась, расплатился и, сколько мордой ни совали в грязь, отмылся и в бега пустился. Последний шанс значительней иных. Последний день меняет в жизни много. Как жалко то, что в истину проник, когда над бездною уже заносишь ногу. Ночные стуки Мне показалось, что кто-то стучится. В дверь или в душу — понять я не мог. Тотчас я встал и пошел за порог. Пусто, и только вселенная мчится. Мчится стремглав и сбивается с ног. Звезды, сшибаясь на страшных рысях, вдруг издают глуховатые звуки? Или планеты скрипят на осях? Или, по данным последним науки, что-нибудь, как-нибудь, так или сяк? Все-таки это, наверно, не в небе. Все-таки это, наверно, в душе. Кто-то стоит на моем рубеже и осторожно, в печали и гневе, тихо и грозно стучится: «Уже!» Это как Жанны д’Арк голоса: определяют, напоминают, будто бы тихо и грозно роняют капли — не наземь — в тебя небеса. Или листву отрясают леса. Я на холодном крыльце постою, противоставлю молчанье вселенной шороху, шуму, обвалу велений, что завалили душу мою. Вспомню, запомню и не утаю, как он пришел, этот шелест и шепот, перерастающий в гул или гром, за целый век береженным добром, как упразднил весь мой жизненный опыт, что за вопросы поставил ребром. «Продолжается жизнь — даже если я кончился…» Продолжается жизнь — даже если я кончился. Продолжается жизнь — даже если я скорчился, словно в огненной вьюге бумажный листок. Все равно: юг — на юге, на востоке — восток. |
