439. «Мы жили и хорошим людям…» Мы жили и хорошим людям Смотрели радостно в глаза. «Мы жили, да, и жить мы будем!» — Как дед мой некогда сказал. Мы не боимся правды голой, Дни нашей осени придут — Мы осень сделаем веселой, И в скуке дни не пропадут. Веселье сердца нам поможет — А всем недугам мы на страх, Как в ассирийском доме, рожи Мы намалюем на дверях. Чтобы и черти и недуги, Увидев маски, рожи те, Бежали, задрожав в испуге, И растворились в темноте. Мы сделаем веселой осень, И пусть гостей хоть будет сто, Мы всех гостей своих попросим За наш — здоровья полный — стол! 440. «Вдруг прошлого битвы придут, как во мгле…» Сверкая в бумажном моем барахле… Н. Тихонов. «Поиски героя» Вдруг прошлого битвы придут, как во мгле, Нежданно, среди разговора. «Но старая шпора лежит на столе, Моя отзвеневшая шпора». Ту шпору я с немца убитого снял, Гусарами смерти их звали, Свою — я в бою, в перебежке сломал, На каменном, помню, развале. Столетья не меньше прошло с того дня, А помню я бой, как вчерашний, Денис ли Давыдов окликнул с коня, Хрустицкий ли с танковой башни? Все спутались годы — уж память не та, Шершавей старинного снимка. Живет еще в мире зари красота, И вы — той зари побратимка. На давней заре повидать привелось — Когда нас на бой провожали, Нам девушки наши, взяв ленты из кос, На шашек эфесы вязали. И кажется мне, что я снова стою, Судьбы разрывая завесу, Что снова вы вяжете ленту свою К невидимой шашки эфесу. 441. ПУТЕШЕСТВИЕ ВНУТРЬ СЕБЯ Как в лабиринте, сам в себе бродил, Слепым во мраке шел и спотыкался, И прошлого я тени находил, И сам от них в тени теней спасался. Запутывался в паутине слов, Над сердцем страсти стаями кружили, Я доходил и до таких углов, Где укоризны, как ехидны, жили, Шипя зловеще: «Нас, смотри, не тронь», И прошлое синело старым жаром, И лишь подземный стиховой огонь Светил всему восторгу и кошмару. Мой лабиринт, казалось, не имел Конца и края, но я помнил всё же — Я выйду к свету — неба я хотел И вас под небом видеть жаждал тоже. Я вышел. Надо мною небеса, Где Козерога крылья пролетели. Знак Зодиака, мой Стрелец — он сам Нацелил лук в неведомые цели… 442. ГОРОДОК ПИСАТЕЛЕЙ Дома точно спали рядами, Был день уж на отдых влеком, Был пепельный вечер, когда мы Писательским шли городком. Кой-где сквозь темнеющий ельник Мигал огонек средь ветвей, Какой-то прозаик-отшельник Дремал над страницей своей. Иль сверхизощренною строчкой Терзал себя модный поэт, И где-то, залязгав цепочкой, Собака ворчала в ответ. И где-то читатели спали, Густела вечерняя мгла, Как будто меня окликали Прошедшего тени с угла. Не люди вставали навстречу, Напомнивши прошлого дни, Которым молчаньем отвечу, О чем ни спросили б они… То тени деревьев богато Вставали на нашем пути, Былое ушло без возврата, Дорогу к нему не найти! «Подумать, — сказали вы тихо, — Ведь скольких судьба унесла, Какая при жизни шумиха При имени каждом жила! Стихов сколько было крылатых, И прозы какой был поток! Ведь был не таким он когда-то, Писательский ваш городок?» «Да, шумным он был, и веселым, И полным и драм, и утех, Сегодня его новоселы Совсем не похожи на тех… Вы правы, моя дорогая, Всё было — и смех и тоска, И друга ли видел, врага я — На свете уж их не сыскать…» Пусть сгинут все времени Вии, И сам городок — нам не страж, Мы с вами идем… Мы — живые, И вечер весенний — он наш! Пусть в жизни всё сложно и мудро, Смиряйся пред ней иль пророчь — Мы верим в грядущее утро, Как в новую творчества ночь! В ту ночь вы, как жизнь, непростая, Как жизнь, вы зажжете сердца, Пусть пепельный вечер растает, Но песне не будет конца! Ценою нездешнего торга, Оценим ценою иной Несчетные строки восторга, Рожденные песней ночной! |
