Я резко отвела взгляд.

Достав телефон, я открыла переписку с Денисом.

Пальцы на секунду замерли над экраном.

« Привет. Сможешь подъехать ко мне? Нужно поговорить .» — набрала я сообщение.

Денис писал мне почти каждый день.

Спрашивал, как мои дела. Интересовался, всё ли у меня в порядке.

Пытался понять, что происходит.

Но я игнорировала его сообщения. Просто не могла отвечать. Я думала только о Никите.

Точнее, о. его признании. О нашем разговоре. О том, что теперь между нами всё изменилось.

И раз в наших с Ником отношениях я так и не смогла разобраться, стоило хотя бы поговорить с Денисом.

Телефон тихо завибрировал.

« Привет. Я недалеко от твоего района. Могу подъехать минут через сорок .»

Я быстро набрала ответ.

« Хорошо. Спасибо .»

Я уже подходила к дому, когда заметила Дениса.

Он стоял у моего подъезда, слегка наклонив голову, и что-то быстро печатал в телефоне.

Я подошла ближе.

— Привет, — сказала я.

Денис поднял голову.

На его лице появилась лёгкая улыбка.

— Привет, пропажа. Я уж думал, ты никогда не выйдешь на связь.

Я виновато вздохнула.

— Прости меня за то, что так получилось. И с театром, и с Никитой… И за то, что не отвечала на твои сообщения.

Я на секунду опустила взгляд.

— Я не скажу, что была занята. Скорее… я пыталась прийти в себя после разговора с другом. И ещё… я хотела бы вернуть деньги за билеты. Мне правда очень стыдно перед тобой.

— Брось, — махнул он рукой. — Не нужны мне никакие деньги. Я сходил в театр один.

— И всё же я хотела оплатить хотя бы свой билет.

Я уже достала телефон и открыла банковское приложение.

— Ника… — начал он.

Но я уже вводила его номер и сумму. Через пару секунд перевод был отправлен.

Я показала ему экран и убрала телефон в карман джинсов.

— Ты же не только за этим меня позвала, правда? — спросил он.

— Не только, — кивнула я.

Я на секунду замолчала. Не знала, с чего начать.

Мне не хотелось обижать его. Но и давать надежду было бы нечестно.

Поэтому я решила сказать правду.

— Денис… Мы не можем больше видеться…

Я остановилась на середине фразы.

Он спокойно посмотрел на меня.

— Ты начала встречаться со своим другом?

В его голосе не было злости. Не было раздражения.

Он выглядел абсолютно спокойным.

— Не совсем, — тихо ответила я. — Он признался мне в своих чувствах.

— А ты что?

Я вздохнула.

— А я не знаю, чувствую ли к нему что-то как к парню. Мы слишком долго были друзьями…

Я посмотрела ему прямо в глаза.

— В общем, Денис… Я не хочу, чтобы ты на меня обижался. Но и обманывать тебя тоже не хочу. У нас с тобой ничего не получится.

Он на секунду задумался. А потом снова улыбнулся.

— Не переживай. Я это уже понял.

Он растрепал свои и без того лохматые волосы.

— Я не обижаюсь и не злюсь. Просто ждал, когда ты это скажешь.

Я облегчённо выдохнула.

Хоть что-то у меня сегодня получилось правильно. Хотя бы Денис меня услышал.

— Спасибо… — тихо сказала я. — Ну, тогда я пойду. Пока.

Я уже развернулась, чтобы зайти в подъезд.

— Подожди! — окликнул меня Денис.

Он быстро сделал шаг вперёд и схватил меня за руку.

Я остановилась. Повернулась к нему.

— Дай ему шанс, — сказал он спокойно.

Я удивлённо посмотрела на него.

— Просто попробуй. — парень слегка пожал мою руку. — Дружбу вы и так сломали. Так может, хотя бы отношения получатся. Лучше так, чем ничего. Больно может быть при любом раскладе.

Я замерла, глядя на него.

И вдруг поняла, что он абсолютно прав.

Мы поговорили ещё пару минут, а потом я всё же зашла в подъезд.

Медленно поднималась по лестнице на пятый этаж и думала.

Пожалуй, я попробую отношения с Никитой.

И будь что будет.

Это лучше, чем просто прекратить с ним любое общение.

Дам ему несколько дней, чтобы он успокоился, потом напишу.

Пусть забирает меня… если я действительно так сильно нужна ему.​

Я стоял у огромных стеклянных окон зала вылета в аэропорту Шереметьево, и смотрел на взлётную полосу.

Самолёты медленно ползли по мокрому асфальту, огни отражались в лужах после вечернего дождя.

Москва не спала. И я тоже.

Часы на стене показывали почти три ночи.

Через сорок минут начиналась посадка на наш рейс до Нью-Йорка.

Сборная России по боксу улетала на месяц в Америку — сначала сборы, потом чемпионат мира.

Я должен был чувствовать что-то вроде волнения, гордости. Прилива адреналина.

Я ведь представляю страну.

Ещё пару лет назад я бы, наверное, стоял здесь и думал только об одном — как выиграть.

Но сейчас в голове крутилась совсем другая херня.

Я снова видел её у подъезда. Её руку в руке этого придурка Дениса.

— Соколов. — раздался голос позади.

Я повернул голову.

Ко мне подошёл тренер — Олег Викторович. В руках у него была папка с документами и посадочными талонами.

— Ты чего тут стоишь как памятник? — хмыкнул он.

— Думаю.

— О чём?

— О жизни. — усмехнулся я.

Тренер внимательно смотрел на меня.

Этот мужик видел боксёров в самых разных состояниях — перед боем, после поражений, после нокаутов.

Поэтому, похоже, сразу понял, что со мной что-то не так.

— Слушай, — сказал он тише. — У тебя там всё нормально?

Я пожал плечами.

— Нормально.

Он покачал головой.

— Не похоже.

Я ничего не ответил. Тренер пару секунд смотрел на меня, потом вздохнул.

— Ладно. Разберёмся. Только одну вещь запомни.

— Какую?

— На ринг с кашей в голове не выходят.

Я коротко кивнул.

— Понял.

Он хлопнул меня по плечу и пошёл дальше к ребятам.

Я снова посмотрел в окно.

Где-то внизу медленно двигался самолёт, огромный, белый, с яркими огнями на крыльях.

Через полчаса я буду в нём.

А через десять часов — уже на другом континенте.

Я достал телефон из кармана.

Экран был чёрным.

Я всё ещё держал его выключенным. Не включал с того самого вечера. С того момента, как увидел её с Денисом.

Я медленно покрутил телефон в руках.

Иногда мне хотелось нажать кнопку. Включить.

Проверить, есть ли от неё сообщение.

Но я прекрасно понимал одну вещь.