Мэйфлауэр наклонился вперед, упершись локтями в колени и безвольно вытянув руки перед собой. Казалось, его взгляд был прикован к пистолету, который он сжимал, и к едва заметным царапинам на деревянной рукоятке.

— Мы должны были быть в этом вместе, Лес — сказал Гримсби, чувствуя, как его голос срывается от гнева. Он заставил себя говорить мягче — Где ты был?

— Здесь — ответил Охотник.

— Здесь. Чем занимался? Пьешь виски в пижаме?

— Это вечерний халат — поправил Мэйфлауэр.

— Это перестает быть вечерним халатом, если ты носишь его месяц. Послушай — Он остановился и попытался встретиться взглядом с Мэйфлауэром, но Охотник не поднимал глаз — Я пришел сюда не для того, чтобы отчитывать тебя, ну может, и так, немного. Но я пришел сюда, чтобы выяснить, что происходит и где ты был. Я пришел сюда, чтобы выяснить, что не так.

Мэйфлауэр ничего не сказал, но его осанка стала еще более напряженной, словно на шею ему только что повесили невидимую гирю.

— Мне нужен кто-то, кто прикроет мне спину, Лес.

— Я согласен — тихо сказал он.

Гримсби почувствовал некоторое облегчение.

— Так ты вернешься на работу?

— Я согласен, что тебе нужен напарник. А как же та девушка, Рейн, которой ты всегда строишь глазки?

Смущение Гримсби быстро сменилось холодным недоумением.

— Что? Нет, я имею в виду тебя, Лес.

Охотник покачал головой, впервые подняв ее.

Он выглядел таким усталым.

Это была усталость не от бессонной ночи, а от беспокойной жизни.

— Я не могу, малыш — сказал он.

— Не можешь? — Гримсби выпрямился, чувствуя, как на смену растерянности приходит гнев — Что значит "не могу"?

Он ничего не сказал, а только провел взглядом по гравюрам на своем оружии, его обведенный темными кругами взгляд был отстраненным.

— Мы с тобой вместе сражались с монстрами, Лес. Я видел, как ты делал то, на что ни у кого другого не хватило бы воли. Ты, черт возьми, Охотник, Лес. Ты можешь все.

Мэйфлауэр почти изобразил ухмылку, но она тут же исчезла.

— Нет. Я всегда был хорош только в одном.

— В чем?

Он не ответил, хотя на его тело, казалось, внезапно навалилась тяжесть, которую Гримсби не мог осознать.

— Что это должно означать?

— Это значит, что с меня хватит. С Департаментом покончено, с работой Охотника — Он перевел тяжелый взгляд на Гримсби — С тобой.

Гримсби почувствовал, что его кожа заледенела и треснула, и все это в одно мгновение. Он стоял с открытым ртом, слова друга эхом отдавались в его голове.

— Как... как ты можешь так говорить? — Он с трудом выговаривал слова.

— Послушай. Полгода назад, когда все это дерьмо случилось и пыль наконец улеглась, ты стал Аудитором. Ты получил то, что хотел, Гримсби. Не всем остальным так повезло.

— Что ты имеешь в виду?

— Что я получил?

— Что?

— Что, черт возьми, я получил, Гримсби?

— Я не знаю

— Меня отозвали с пенсии. Мне вернули пистолет. Мне. — Он замолчал. Нарастающий, знакомый, почти успокаивающий гнев внезапно испарился, оставив его бледным, как статуя.

Гримсби не знал, что сказать. Мэйфлауэру всегда был таким сильным и неукротимым. Но здесь он казался почти хрупким. Как будто кто-то взял настоящего человека и заменил его стеклянной копией.

— Ну, так чего ты хочешь, Лес? — Спросил Гримсби, стараясь сохранять спокойствие, хотя его охватило отчаяние — Позволь мне помочь тебе.

— Ты не можешь.

Гримсби почувствовал, что земля уходит у него из-под ног.

— Дай мне хотя бы попытаться!

Мэйфлауэр отвел взгляд, затем его плечи опустились.

— Я... я сожалею. Просто оставь меня в покое, Гримсби. Попроси Гривза назначить вам кого-нибудь другого. Кого угодно.

Гримсби стоял, не в силах пошевелиться, в голове у него была полная пустота. Ему казалось, что все его сознание давит на глаза, угрожая выплеснуться наружу.

— Но... ты мой напарник.

— Нет — сказал Мэйфлауэр, стиснув зубы от боли — Я был твоей чертовой нянькой, и с меня хватит.

Гримсби не мог дышать.

Он не знал, что делать. Ему нужно было подумать. Ему нужно было закричать. Ему нужно было что-то сказать.

Но вместо этого он сделал единственное, что мог.

Он ушел.

Он потянулся к папке, лежавшей на столе, но его трясущиеся руки уронили ее, разбросав страницы во все стороны. Он оставил её лежать и поспешил к двери, в оцепенении не найдя ручки, прежде чем, наконец, выйти в темнеющий вечер.

Он оставил дверь открытой и поплелся к автобусной остановке, сжимая кулаки так сильно, что ногти разбили ладони до крови.

Что он сделал не так?

Лесли Мэйфлауэр тихо закрыл входную дверь, стараясь не смотреть, как Гримсби уходит.

Господи, ему стало дурно.

Он отправил парня собирать вещи и сделал это жестче, чем было необходимо. Но это было правильное решение.

Так ведь?

Он зарычал от боли в голове и откинулся на спинку своего старого кресла. В этот момент оно практически повторяло очертания его скелета. Он откинулся на подушки, которые были настолько изношены, что едва ли заслуживали такого названия.

Неужели прошел уже месяц с тех пор, как он в последний раз надевал этот костюм? Это не могло быть правдой. Хотя после краткого подсчета бутылок со спиртным это показалось очень правдоподобным

Он покачал головой и пожевал фильтр незажженной сигареты. Он не хотел, чтобы все зашло так далеко. Он не собирался откладывать это на потом. Но он нарушил обещание, и это давало о себе знать.

Обещание, данное самому себе.

Одно из трех, которые он дал за всю свою жизнь. Хотя, слава богу, ему удаловалось исполнять два оставшихся.

Но сколько времени пройдет, прежде чем он нарушит и их?

Он крутил кольцо на пальце и несколько долгих минут смотрел в окно.

Нет, в таком состоянии он никому не нужен, особенно Гримсби. Парню нужен был кто-то, кто мог бы прикрыть ему спину, кто-то, кто мог бы принять на себя удары, к которым он еще не был готов. Раньше это был Мэйфлауэр. Он думал, что готов. Он думал, что достаточно силен.

Он ошибался.

Он считал себя старым солдатом, покрытым пылью и ржавчиной, которому просто нужно снова начать двигаться, чтобы стать тем, кем он был когда-то.

И в этом он тоже ошибался.

Он не был солдатом. Он был оружием. Реликвией, которую лучше похоронить.

Сначала он думал, что убийство Питерса несколько месяцев назад стало последней каплей, которая сломала его, но это было нечто большее. Он был сломлен задолго до этого, убийство Питерса было просто напоминанием. Он думал, что все раны можно залечить, если быть достаточно стойким.

И в этом он тоже ошибался.

Рана была на месте, она открывалась каждый раз, когда он нажимал на курок, хотя так и не зажила по-настоящему.

Он держал в руках свой старый пистолет, его глаза отмечали каждую зазубрину и царапину, некоторые из них появились за десятилетия до его рождения, другие за столетие с лишним.

Он просто очень устал.

Но ему оставалось сдержать два обещания. Возможно, нарушить первое было необходимо. Возможно, сохранить все три с самого начала было всего лишь несбыточной мечтой.

Он мельком увидел свое изможденное отражение в зеркале рядом с дверью.

— Ты не станешь чудовищем — сказал он, чувствуя, как с каждым вырвавшимся словом горечь во рту нарастает — Да, верно.

Учитывая количество убитых, счет которым он потерял, когда был Охотником, он был большим монстром, чем любой другой человек или зверь, которого он убивал. Когда он был молод, это его не беспокоило. Это была работа, долг, который всегда выполняла его семья. Но это было до Мэри, это было до... до того, как все изменилось.

Все, кроме тебя, подумал он.

Он горько усмехнулся и положил пистолет на стол, при этом его ноги в тапочках зашуршали по бумагам, оставленным Гримсби.

Он взглянул на них, и старые, изношенные шестеренки в его мозгу начали вращаться, несмотря на все его усилия. Это было похоже на дело о банкротстве. Ритуал неизвестного назначения и природы. Скорее всего, просто какой-то придурок балуется магией, которой не должно быть. Хотя он сомневался, что существует магия, которая не соответствовала бы этим требованиям. В любом случае, от него не было бы никакого толку в таком деле. Он ни черта не знал о магии без необходимости, и ему это нравилось.