Бабушка смотрела на Светку косо, но дружить нам не мешала.

— Взбалмошная, безответственная, учится кое-как, — ворчала бабушка. — Но уж лучше она, чем этот Кирилл…

Того она с самого детского сада не любила. Будто чувствовала, чем закончится наше с ним общение.

По комнате разносится запах ароматической свечи. Звук на музыкальном центре выкручен почти до минимума. В динамиках бьётся какая-то иностранщина. Дни сейчас короткие, за окном уже стемнело.

Мы со Светкой, укрывшись одним лохматым пледом, валяемся по разные стороны её крошечного дивана, едва умещаясь на нём вдвоём. После обалденного курника Тамары Борисовны нам хочется просто лежать и лениться.

Подруга, уложив ноутбук на колени, сёрфит по интернету и одновременно с кем-то переписывается. Я то и дело слышу, как к ней приходят уведомления о входящих сообщениях.

Я же предпочла взять книгу. Светкина домашняя библиотека состоит только из модных журналов и каталогов косметики, но у Тамары Борисовны нашёлся неплохой детективчик. Начало захватывает, но я постоянно отвлекаюсь на Светкины сдавленные смешки и периодические нечленораздельные возгласы.

Наконец, не выдерживаю и спрашиваю:

— Ты с кем там?

— Да так, с девчонкой одной…

— Что ещё за девчонка? — сердце обжигает ревность.

— Да где-то год назад познакомились на одном форуме… — Светка отвечает, не отрываясь от экрана.

— Ну, ясно… — я снова утыкаюсь в книгу.

Ревную, не могу! Светка — мояподруга, и я не хочу делить её с какими-то другими девчонками.

Та, словно читая мои мысли, откладывает ноутбук и подтягивается ко мне:

— Дашка, не ревнуй! Это всего лишь девочка из интернета. Я даже имени её не знаю. Какая-то СуперКошка1234. Да она вообще из другого города. Мы просто болтаем. Я знаю, как ты не любишь все эти знакомства по интернету, вот и не стала тебе говорить.

— И что интересного она тебе рассказывает? — я всё ещё дуюсь.

— Да разное… О жизни, о фильмах, о музыке. Про телефоны с ней болтаем… Не злись. Я люблю только тебя. А это так, пустой трёп по вечерам…

— Ладно… — оттаиваю. Что я в самом деле. Светка уже взрослая и может сама решать, с кем общаться.

Светка чмокает меня в щёку и возвращается к своей СуперКошке1234.

А я вместо того, чтобы снова смотреть в книгу, смотрю в окно. Сейчас мне видно только краешек дома напротив. Я не вижу ни наших с бабушкой окон, ни окон Кирилла. Но я и без того знаю, что на кухонном окне у него стоит герань, а в комнате зелёные занавески. С тех пор, как мы пришли к Светке, я посмотрела в его окна уже семь раз.

Да, я посчитала…

Светка, на секунду оторвавшись от ноутбука, тянется за пультом от музыкального центра и делает музыку погромче. Я не возражаю. Теперь мне хотя бы понятно, о чём поют.

Подруга замечает, как я смотрю в окно и тут же комментирует:

— Опять гипнотизируешь окна Кирилла?

Я вздрагиваю и опускаю глаза в книгу.

— Прям… Больно надо! — конечно, вру, и зардевшиеся щёки тут же меня выдают.

— Да ладно тебе… Думаешь, я слепая. Ты раз пятнадцать уже посмотрела.

Семь…

Светка захлопывает ноутбук и придвигается ко мне. Когда она вот так усаживается по-турецки и достаёт из ящика тумбочки подложку с зефиром, это означает, что предстоит разговор по душам.

Так и случается.

— Да-аш… — вкрадчиво начинает Светка. — А у вас с Кириллом было?

Я вцепляюсь в книгу, словно хочу спрятаться в ней. Память возвращает меня в тот неловкий момент, когда Кирилл начал стягивать с меня бельё, а я остановила его, ухватив за запястье.

— Нет, не надо! Я не хочу! — сказала я ему, не подозревая, как эти слова изменят его отношение ко мне.

Сейчас я упрямо молчу, а Светка не унимается:

— Ну, Да-аш… Так было или нет?

— Нет… — наконец, выдавливаю из себя.

— А с Толиком было?

Опять молчу.

— Ну, Да-аш…

— Отстань…

— Можешь не говорить, я и так знаю! — Светка дёргает плечиком — Это из-за него ты бросила Кирилла…

Ничего она не знает.

Толик тут ни при чём. А выкладывать реальную причину нашего расставания с Кириллом я не собираюсь.

Тем временем подруга, уверенная в правильности своей теории, продолжает рассуждать:

— А что… Толик тоже симпатичный. Глаза большие зелёные, волосы тёмные. Высокий. Кажется, даже выше Кирилла. И плечи у него такие широкие. И одевается стильно. И физику мне списывать давал… — она двумя пальчиками аккуратно берёт половинку зефира, но не торопится есть. — Как быстро у вас закрутилось… Помню, в школе ты его ненавидела, а тут — бах! — к нему переехала! Я даже не поверила сначала!

Да, переехала. Так надо было…

Подруга умолкает и через минуту снова обращается ко мне:

— Даш…

— Что?

— Это я тогда сказала Кириллу, что ты у Толика…

— Кто бы сомневался…

— Знаю, я не должна была вмешиваться. Но мне было так жаль, что вы расстались… Я подумала, если Кирилл приедет к тебе, вы помиритесь…

— Проехали…

— Он же приезжал к тебе, да?

— Да…

В памяти всплывают глаза Кирилла, налитые кровью. Плечи помнят его пальцы, когда вцепившись в меня обеими руками и встряхивая словно куклу, он кричал мне в лицо:

"Твою мать! Кто это сделал?"

"Кирилл отпусти, мне больно!…"

"Я спрашиваю, кто это сделал? Назови имя, и я найду этого ублюдка!"

"Отпусти…"

"Имя! Я сказал!"

"Стас… Это был Стас… Доволен?"

Я часто моргаю, чтобы эта картинка в моей голове скорее рассеилась.

Светка мусолит зефирку в руках:

— Вы из-за этого с Толиком поругались? Он тогда застал вас с Кириллом? Да?

— Нет…

— А что у вас случилось? Почему вы опять ненавидите друг друга?

Этого я Светке тоже не расскажу. Пусть и дальше верит в розовых единорогов. Не нужно ей знать, как жестоки и непредсказуемы бывают люди.

— Не важно… Дай мне лучше зефирку! — я указываю глазами на розовое лакомство в её руке.

Она протягивает мне кусочек, который я тут же отправляю в рот.

Как в давнишней рекламе:

"Лучше жевать, чем говорить!"

Светка понимает, что я не настроена на откровенный разговор, но любопытство сильнее её.

Она спускает ноги с дивана, ссутуливается и упирается взглядом в окно.

— Даш, мне правда жаль, что вы с Кириллом расстались, — вздыхает. — Помню, как ты собиралась к нему на свидание. Как мы за платьем ездили. Ты ещё покупать не хотела. Говорила, что оно слишком короткое. Но я тебя уговорила. Помнишь? — выдерживает паузу, ждёт ответа, но я молчу, и тогда Светка продолжает. — Вы были красивой парой. Оба высокие, стройные. Он красавчик, что тут скажешь, — Светка так печально вздыхает, будто это она рассталась с Кириллом, а не я. — А ты помнишь, как мы втроём гуляли в Центральном парке?

— Помню…

— На каруселях катались…

— Угу…

— А помнишь, как мы в кафе вместе ходили…

— Помню…

— Мороженое ели…

— Я всё помню, Светка… — механически вожу глазами по строчкам, но буквы пляшут, будто смеются надо мной.

— Даш…

— Отстань! Я спать хочу!

Не желая больше участвовать в этом параде воспоминаний, я захлопываю книгу и ухожу в ванную. Даю Светке время вернуться к ноутбуку, переключиться с меня на какого-нибудь Пашку или Сашку и забыть о нашем разговоре.

Когда мы, наконец, укладываемся, Светка тихонько шепчет мне с дивана:

— Дашка, она беременна…

— Кто?

— Кирюхина девка новая… Я подумала, ты должна знать!

У меня сердце едва не останавливается от этой новости.

Я не понимаю, что со мной? После того, что он сделал, я должна его ненавидеть. А я слушаю Светку и умираю. От ревности, от тоски, от любви… Мне приходится приложить усилия, чтобы не разреветься. Хорошо, что уже ночь, и подруга не видит, как я корчусь от боли. А та тем временем продолжает:

— Вчера их видела. Проплыли мимо, даже не поздоровались. Живот огромный у неё. Ну, может, из-за пуховика так кажется. Она в капюшоне была, я её не разглядела. Видела только волосы длинные тёмные. Прям как у тебя. И высокая такая же. Я думаю, Кирюха специально себе девчонку похожую на тебя нашёл. У неё даже имя такое же, прикинь! А всё потому что он скучает по тебе! Я уверена!