"Я с Дашкой…"

"Она спит…"

"Она не догадывается…"

"Она наивная…"

Всё это было сказано обо мне!

Но что, чёрт возьми, задумали эти двое?

Чего мне теперь ждать? Приятного сюрприза или очередного предательства? Только на этот раз со стороны лучшей подруги.

Я принимаю решение вернуться к Светке и задать этот вопрос ей в лицо.

Разворачиваюсь на сто восемьдесят и… замираю на месте.

Мне навстречу идёт… Кирилл.

Идёт не один, а со своей пассией.

Меня тут же бросает в жар, и я напрочь забываю, куда собиралась.

Вместо того, чтобы идти вперёд, не обращая на них внимания, я шныряю за ближайший газетный киоск и принимаюсь наблюдать.

На расстоянии в добрую сотню метров, при слабом уличном освещении и моём зрении в минус две диоптрии лиц, конечно, не разглядеть, но Кирилла я и за версту узнаю. По походке, по манере поправлять капюшон, да даже по этой сумке на плече, которую он сейчас придерживает за ремень.

Последние сомнения рассеиваются, когда до меня доносится его смех. Это на самом деле он.

А рядом вышагивает она, его новая Даша. Её лица тоже не разобрать. Мешает вязанный шарф, натянутый до самых глаз и глубокий капюшон с богатой опушкой на голове.

Вижу волосы, выпущенные наружу, длинные, кажется, слегка волнистые. Светка о них говорила. Только не уточнила, что у новой Даши концы прядей обесцвеченные. Да разве это имеет значение. Мой взгляд на волосах долго не задерживается.

Всё внимание перемещается на живот. В зимнем пуховике он, действительно, кажется огромным. Зато ножки такие стройные, в тёплые колготки обтянутые, в угги обутые. Модная девчонка, издалека видно.

Смотрю на эту парочку и сердце заходится, бьётся о рёбра пойманной птицей, а на глаза опять слёзы наползают.

А голубки между тем друг к другу прижимаются, воркуют, шаг сделают — остановятся, поцелуются. И мороз им не мороз. А я смотрю на них из-за киоска, и от обиды зубы до скрежета стискиваю.

Как он мог так быстро на неё переключиться? Ну, как?

Никогда не забуду его глаза с красной сеточкой вокруг радужки.

"Твою мать, кто это сделал?" — кричал он мне, глядя на синяки, оставленные грубыми чужими пальцами.

Хватило ведь наглости спросить.

Будто сам не знал, кого отправил за мной, и чем это может закончиться.

Я много думала над тем, что случилось. Вспоминала, как Кирилл позвал меня на свидание, как я готовилась к встрече, как мы со Светкой платье выбирали в торговом центре. Как потом я стояла у "Корзиночки" и волновалась. Как получила сообщение и как, не думая, бросилась к машине Полянского…

Что, если Кирилл заранее спланировал тот вечер? Шаг за шагом — позову, не приеду, отправлю Стаса и пусть делает с ней, что хочет.

Его план сработал.

Но тогда почему он смотрел на мои ссадины такими безумными глазами? Он ожидал чего-то другого?

Я не раз задавалась этим вопросом и в итоге пришла к выводу, что Стас должен был всего лишь меня припугнуть.

В этом был замысел Кирилла.

Когда-то я не согласилась переспать с ним, его это задело, и он решил при случае мне отомстить. А точнее продемонстрировать, какими грубыми и жестокими бывают парни.

Стас должен был сыграть роль эдакого беспринципного нахала, распускающего руки. Чтобы я сравнила и поняла, каким ласковым и нежным был со мной Кирилл. И чтобы пожалела, что когда-то отвергла его.

Однако, войдя в образ, Полянский увлёкся, заигрался и не смог остановиться.

"Назови мне имя, и я найду этого ублюдка!"

Такими были последние слова Кирилла, прежде чем я выкрикнула:

"Стас! Это был Стас! Ты доволен?"

Изменившись в лице, Кирилл отпрянул от меня, развернулся и быстро ушёл. Больше я его не видела.

А спустя время местные новости уже трубили:

"Найдено тело! Выпал из окна! Находился в состоянии алкогольного опьянения! Несчастный случай!"

И на каждом канале на весь экран фотография этого смазливого подонка.

Я ни за что не поверю, что это было случайным совпадением!

Стас не просто так выпал из окна. Это Кирилл постарался.

Какой бы крепкой ни была их дружба, Полянский преступил черту дозволенного и поплатился за это! Кирилл нашёл его, учинил расправу и заставил всех поверить в несчастный случай.

И как после этого он мог так легко променять меня на другую девушку?

Если верить Светке, он уже через неделю путался с новой Дашей. И по нынешнему размеру её живота не сложно догадаться, как быстро она оказалась в его постели. Сразу видно, эту девушку не пришлось долго уговаривать.

Я не могу объяснить его поступок. Он не поддаётся никакой логике. Разве только…

От следующей мысли у меня внутри всё опускается.

"Нет, это не может быть правдой!"

Я даже не хочу сейчас чётко формулировать то, о чём только что подумала…

Сладкая парочка тем временем движется к автобусной остановке. Ещё немного, и они поравняются со мной.

Представляю, как вытянется лицо Кирилла, когда он увидит меня. Какими глазами он будет на меня смотреть? Осмелится ли заговорить со мной или сделает вид, что не узнал? Или, наоборот, с радостью познакомит меня со своей беременной подружкой, а за одно расскажет, почему так скоро променял меня на неё.

Я уже предвкушаю нашу встречу, мысленно готовясь к разговору, но Кирилл и его Даша в очередной раз останавливаются, сливаются в поцелуе, затем перебрасываются парой фраз, хихикают и… сворачивают в сторону парка.

Как же так? Я уже настроилась на разговор. Даже была готова знакомиться с девушкой, занявшей моё место. А эти двое вот-вот скроются из виду.

Я смотрю им вслед, не зная, что делать дальше.

Отпустить? Или броситься вдогонку?..

"Зачем тебе это, Даша? Что было, то прошло! Вы давно уже не вместе! И какая теперь разница, почему он выбрал её! — кричит мой внутренний голос. — Одному богу известно, чем может обернуться ваша встреча. Наталья предупреждала тебя, что эта девушка опасна! Ты на самом деле не знаешь, на что она способна!"

Но я гоню прочь все предчувствия. И вместо того, чтобы забыть эту мимолётную встречу, сесть на троллейбус и ехать на Центральную, я поправляю лямку рюкзака, натягиваю повыше шарф и следую за Кириллом и его Дашей.

Расстояние между нами стремительно сокращается. Вскоре я приближаюсь настолько, что уже путаюсь в шлейфе знакомого до боли аромата.

"Маленькое чёрное платье".

Так, кажется, называется эта туалетная вода. Когда-то у меня была такая же.

Помню, как-то мы с Кириллом сидели в парке на лавочке. На моих коленях лежал рюкзак. Оттуда выглядывал Светкин каталог с косметикой, который она подбросила мне на всякий случай.

Кирилл обратил на него внимание.

— У мамки днюха скоро! — сказал он. — Может, подберём ей что-нибудь?

Я с радостью согласилась ему помочь. Вынула каталог, и мы вместе принялись рассматривать яркие развороты.

Раздел с туалетной водой изучали с особым интересом.

Кирилл, далёкий от "всех этих женских штучек", искренне удивился "пахучим" страницам. Тем, которые можно потереть и ощутить аромат на руке.

Мы оценили весь представленный женский парфюм, немного поспорили, и в итоге выбрали "маленькое чёрное платье". Только не для тёти Наташи, а для меня.

— Мне нравится! Возьми себе! — заявил Кирилл и я, конечно, не смогла ему отказать.

Вскоре бутылёк с ароматом поселился в моём рюкзаке. Я всюду носила его с собой и время от времени брызгала на запястья, пока он не опустел.

Теперь той же водой поливается новая пассия Кирилла.

Интересно, это была его идея? Или по какому-то невероятному совпадению она тоже любит этот аромат?

За размышлениями не замечаю, что иду за ними на опасно близком расстоянии. Стоит Кириллу сейчас обернуться, он тут же меня заметит. Не спасёт даже темнота зимнего вечера.