— Кирилл? — я сделала шаг к нему.

Он поднял на меня глаза, полные раздражения и унижения.

— Ты могла бы и не ябедничать, — прошипел он. — Сама хвостом крутишь, соблазняешь, а потом своих любовников натравливаешь на меня!

Я застыла, не сразу поверив, что услышала это вслух. Слова будто обожгли.

— Что? — только и смогла выдохнуть я. — Ты… ты серьёзно сейчас?..

Гнев, стыд, отвращение — всё смешалось внутри. Я чувствовала, как дыхание сбивается, а ладони дрожат. А Кирилл, вытирая кровь с губы, зло усмехнулся:

— Смотри, не перегибай, Терентьева. Такие, как ты, долго не держатся на работе. Придётся стать сговорчивее.

И я вдруг поняла, что впервые за долгое время не боюсь. Ни его, ни слухов, ни даже Феликса с его холодной властью — только мерзкого чувства, которое этот человек пытался во мне посеять.

Сайт упорно не грузился. Белый экран, крутящийся кружок загрузки и через несколько секунд — сухая надпись: «Ошибка подключения. Попробуйте позже.»

Я раздражённо выдохнула и прикусила губу, ощущая металлический привкус крови. Почему именно сейчас, когда всё решалось в считанные минуты? «Эскапизм» — не просто концерт, это событие, на которое я мечтала попасть уже год. И вот когда шанс оказался почти в руках — интернет решил, что у него выходной.

Я обновила страницу ещё раз, потом ещё. Ноль реакции.

— Да чтоб тебя, — прошептала я, откидываясь на спинку кресла.

Экран погас, как будто насмехаясь. Оставалось только одно — старый добрый способ: купить билет лично.

Как только рабочий день закончился, я почти вылетела из кабинета. Накинула куртку на ходу, запихнула телефон в карман и выбежала на улицу. Холодный воздух ударил в лицо, но это только подстегнуло — я бежала. Серьёзно, бежала, не оглядываясь, не останавливаясь. Зря что ли каждое утро наматываю километры с Волковым?

Асфальт ритмично бил по подошвам, дыхание сбивалось, но я улыбалась — впервые за долгое время по-настоящему. Всё казалось простым: есть цель, есть дорога, есть ветер… И всё это грело душу.

Кассы были далеко, но я не сворачивала, не замедлялась. Где-то внутри уже звучала музыка — тяжёлая, рваная, с теми самыми гитарными рифами «Морока». Ещё чуть-чуть. Ещё немного — и я там.

Я почти влетела в здание, едва не поскользнувшись на плитке у входа. Сердце колотилось, дыхание рвалось наружу, в груди всё дрожало от нетерпения. Подбежав к стойке, я, хрипя, выдавила:

— Один билет на «Эскапизм», пожалуйста.

Немолодая кассирша подняла на меня глаза поверх очков — спокойные, уставшие, чужие. Несколько секунд постучала по клавиатуре, всмотрелась в экран, потом покачала головой.

— Девушка, всё. Раскупили. Никаких мест нет. Ни дорогих, ни дешёвых.

Слова прозвучали тихо, но будто обрушили ледяное ведро на голову.

— Как… как нет?.. — прошептала я, чувствуя, как с каждой секундой уходит дыхание, а вместе с ним и то маленькое ликование, что гнало меня сквозь вечерний холод.

Кассирша пожала плечами, возвращаясь к экрану, как будто ничего особенного не произошло. А я стояла, глядя в никуда, с пересохшим ртом и стучащим в висках сердцем. «Эскапизм… Морок… ждите меня?» — эхом отозвалось в голове. Похоже, не в этот раз. Может стоило попытать удачу и найти перекупщиков, но боюсь представить наценку.

Я не пошла в общежитие сразу. Не хотелось — там всё казалось каким-то чужим, душным, пропитанным усталостью и взглядами, от которых хотелось закрыться. Поэтому, когда троллейбус на повороте показал огни, я свернула в противоположную сторону — к набережной. Холодный воздух пах рекой и осенью, чуть влажный, терпкий, он будто промывал мысли. Фонари отражались в воде дрожащими золотыми дорожками, а город вокруг будто замедлил шаг. Я вставила наушники, и в уши сразу ворвался голос — её голос. Морок.

Голос хрипловатый, немного дикий, с той особой нотой силы, которая звучала даже в тихих строках. «Не прячь глаза, не бойся быть, ведь мир не прощает слабых…» — пела она, и мне показалось, что эти слова адресованы именно мне.

Интересный псевдоним — Морок. На самом деле её зовут Ария Кинзбургская. Двадцать восемь лет. Яркая, неординарная, красивая и дерзкая. Её знали не только как певицу, но и как ту, кто разоблачала мошенников в шоу-бизнесе, кто не боялся говорить правду. И при этом — с репутацией почти безупречной, разве что дымила как паровоз и порой ругалась в интервью, что конечно осуждала, ведь это плохо, вредит здоровью и физическому, и ментальному. Но мне это в ней и нравилось — она была настоящей. Без глянца, без лжи, без позолоты. Она признавала свои проблемы, свои слабые стороны и старалась, работала над ними, исправляла.

Её проект «Морок» был легендарным — честным, болезненным, живым. Но потом — удар. Её парень, гитарист группы, отобрал права на песни, словно вырвал кусок души. Казалось бы, всё кончено. Но она не сломалась. Поклонники поддержали её, помогли подняться, и она вернулась — уже в составе «Эскапизма». Вернулась громко, мощно, словно из пепла восставшая птица. Их первый же альбом прогремел на весь мир.

Я шла по набережной и ловила себя на том, что улыбаюсь, несмотря на усталость. Она всегда поражала меня своим упорством — как умела идти вперёд, даже когда рушилось всё. Как будто ей всё равно, сколько боли — важно, чтобы звучала музыка.

Морок была для меня больше, чем кумир. Она была доказательством, что можно выжить. Что можно не дать миру сломать себя. И, наверное, где-то глубоко внутри я мечтала — когда-нибудь стать такой же. Сильной. Смелой. И свободной.

Через некоторое время я наконец дошла до общежития. На ходу выдернула наушники — голос Морока оборвался на полуслове, оставив после себя странное эхо, будто пустоту, которую заполнила усталость.

У подъезда стоял курьер, переминаясь с ноги на ногу и укутанный в капюшон от холодного ветра. Я торопливо подошла, извиняясь:

— Простите, я немного задержалась, — проговорила тихо, чувствуя, как щеки покраснели от неловкости.

Парень лишь махнул рукой, мол, ничего страшного, протянул пакет и исчез в темноте. Я поднялась по лестнице, с трудом вытащила ключи — пальцы мерзли и не слушались, — и вошла в комнату.

С порога меня встретила тишина и… странное ощущение, будто что-то не так. Я нахмурилась, присмотрелась — и только потом заметила. Кресло. Мое старое, обитое тканью с выцветшими ромбиками, — исчезло. На его месте стояло другое: новое, современное, широкое, с мягкими подлокотниками и темной кожаной обивкой, на которой поблескивал свет лампы. Оно выглядело… чересчур дорогим для комнаты в общаге.

Я медленно подошла, провела ладонью по спинке. Материал был гладким, прохладным — новый, не дешевый заменитель. Сердце неприятно кольнуло. Очередной «подарок»? От кого — догадаться было нетрудно.

На столе всё было аккуратно, даже слишком: книги разложены, конспекты стопочкой, ручка лежала ровно по центру тетради, как будто кто-то специально старался. Меня передёрнуло.

Я сняла куртку, не включая свет — и тут же почувствовала, как наваливается усталость. Есть расхотелось. Внутри все будто опустело. Я рухнула на кровать прямо в одежде, лицом в подушку, и только успела подумать, что запах в комнате изменился — лёгкий, еле уловимый аромат чего-то свежего, пряного. Наверное, от кресла. Или от чьих-то рук.

Мысли расползлись, глаза закрылись сами собой. Мир исчез почти мгновенно, будто кто-то выключил звук и свет. Я уснула тяжело, без сновидений, проваливаясь в густую, вязкую тьму, где не было ни Феликса, ни страха, ни тревоги.

Только долгожданная пустота.

Я сидела на очередной лекции, глядя в одну точку и машинально делая пометки в тетради. Чернила расплывались — руки дрожали. Учиться становилось невыносимо. С каждым днем всё тяжелее было заходить в аудиторию, смотреть на чужие лица, делать вид, будто ничего не происходит.

В коридорах передо мной теперь расступались, будто я несла заразу. На меня смотрели с презрением, сдержанным интересом, кто-то даже с насмешкой. И при этом — полная тишина. Никто не говорил прямо, не бросал оскорблений. Просто... игнор. Холодный, колючий, от которого хотелось закрыться, сжаться, исчезнуть.