И ответ, который ещё совсем недавно был бы уверенно отрицательным, вдруг становится вполне себе положительным.

Да, я хочу остаться. И могу остаться.

— Ладно, — говорю, снова опускаясь в кресло. — Но если начнёшь командовать, я уйду.

— Постараюсь, — слегка улыбается Феликс.

Именно улыбается. Не усмехается и не кривится.

— Постараешься молчать? — переспрашиваю, поднимая брови.

— Постараюсь не командовать.

— Вот это я понимаю, амбициозная цель, — бормочу себе под нос.

Феликс ничего не отвечает. Только прикрывает глаза, и на лице у него впервые за весь вечер отчётливо проступает усталость. Странно видеть его таким. Неправильно даже. Этот человек может раздражаться, угрожать, требовать, хотеть всех построить, отдавать распоряжения и всем своим видом демонстрировать, что мир вокруг него вертится недостаточно быстро. А сейчас просто лежит, бледный, с перебинтованной спиной, и «старается не командовать».

Некоторое время я сижу молча, слушая его дыхание и редкие звуки за дверью. В голове почему-то всплывает кабинет Веры Тимофеевны, спокойный голос моего психолога и все эти три пункта, которые надо было отмечать: что произошло, как отреагировало тело, что я сделала после. Что произошло? В моего мужа стреляли вместо меня. Как отреагировало тело? Сначала оцепенело, потом понеслось к нему быстрее головы. Что я сделала после? Осталась.

И вот с последним пунктом всё как раз хуже всего. Потому что движущая сила тут — не страх. Меня не удерживали, мне не приказывали, в доме не творится какой-то дурдом, всё тихо и спокойно. Я просто остаюсь здесь потому, что сама так решила. Потому что хочу убедиться, что он дышит нормально, что не открылось кровотечение и не промокает повязка, что температура не поднимается. Заодно хочу проследить, чтобы этот невозможный, упрямый, раненый мужчина не попытался сдуру встать ещё раз.

Наверное, это тоже информация.

Очень важная, как сказала бы Вера Тимофеевна.

Феликс шевелится совсем чуть-чуть, как будто собирается что-то сказать, но не говорит. Я вглядываюсь ему в лицо и понимаю, что он заснул. Действительно заснул и, видимо, крепко — наверняка обезболивающие и все остальные лекарства подействовали. И вдруг, сама ещё не понимая, что хочу сделать, поднимаюсь.

Осторожно делаю шаг к кровати. Останавливаюсь.

Блин, Рори, нахрена?! Что за эксперименты над собой ты решила ставить?!

Но всё-таки дохожу до мужчины, опускаюсь рядом на пол, на колени. Протягиваю руку и медленно, аккуратно провожу по его волосам, убирая их в сторону со лба.

Он снова чуть шевелится, но глаз не открывает.

— Температуры нет, — шепчу тихо, хотя проверяла я вовсе не температуру.

Страха... тоже нет.

Феликс

— Скажи моей жене, когда она вернётся, что я прошу её зайти ко мне, — говорю охраннику, сидящему в холле.

— Да, Феликс Эдмундович, — кивает тот.

Прохожу по коридору к себе в кабинет, невольно ощущая удовлетворение. От того, что могу сказать это спокойно. И что, самое главное, Аврора зайдёт, когда ей передадут. Не будет устраивать скандал, дуться, язвить, обвинять… просто зайдёт.

Во всяком случае, я на это рассчитываю.

Неделя после ранения получается странной. С одной стороны, ничего принципиально не меняется. Жена то и дело смотрит на меня с подозрением, недовольно морщится, когда я отдаю распоряжения охране… хотя это распоряжения, ограничивающие её в целях безопасности! Но она хотя бы не спорит по любому поводу. То есть, что-то всё-таки сдвигается. Совсем немного, почти незаметно, но сдвигается.

Она больше не шарахается от меня так часто. Когда заходит в комнату и видит, что я лежу или сижу, уже не замирает на пороге. Не отшатывается, когда я поднимаюсь, не смотрит так, как будто прикидывает, насколько быстро сможет отступить.

Это много, наверное. В нашей ситуации.

И мало одновременно. Ужасно мало.

Я не знаю, как и сколько смогу вытерпеть. Сейчас в каком-то смысле везёт — помогают обезболивающие, от которых всё-таки голова не такая ясная и тело не реагирует на присутствие жены с такой скоростью, как раньше. Само ранение тоже, естественно, не даёт сосредоточиться на других ощущениях.

Рана затягивается нормально, если верить врачу, но нормально — не значит приятно. Спину тянет при каждом неловком движении, плечо отзывается болью, стоит чуть резче повернуться или приподнять руку. Первые дни я почти не сплю — на спину ложиться нельзя, на правый бок тоже, на животе неудобно.

Раздражает ещё и то, что жена видит меня в таком состоянии. Казалось бы — чего проще. Пусть бы сидела в своей комнате, тем более что ни на какую работу она, естественно, без меня не ездит! Но я делаю крайне неожиданное для себя открытие, что… не могу отказаться от её присутствия и общества. Не просто не хочу, а по-настоящему не могу. Мне просто не по себе, если её нет в комнате. Настолько не по себе, что пусть лучше она раздражает меня своей помощью, которую приходится принимать, язвительностью и неуместными иногда попытками разговорить, но будет рядом.

И на фоне всего этого сложно даже представить, что будет, когда я приду в норму.

Хотя пока в основном врач, пользуясь моим состоянием, устанавливает чёртову кучу ограничений. Таблетки, антибиотики, обезболивающие, перевязки, контроль температуры, запрет поднимать руку, запрет ездить в офис, запрет работать по ночам. Такой объём запретов в отношении меня, кажется, не действовал даже в детстве у деда. Разница только в том, что Арнольд запрещал, чтобы подчинять, а Михаил Андреевич, по его словам, чтобы я не загнал себя в операционную.

Работать всё равно приходится. Не в том объёме, который мне нужен, и не так, как я привык, но процессы в компании никто не поставит на паузу из-за того, что кто-то решил прострелить мне плечо. Пара помощников привозит мне документы в квартиру, Резанов страхует на части встреч, Совет получает ровно столько моего внимания, сколько я считаю нужным им дать.

Глеб, явно считающий себя ответственным за произошедшее — хотя я, сам не до конца понимая, почему, его ни в чём не обвиняю — роет носом землю, чтобы собрать всю возможную информацию и закончить эту поганую историю с шантажом, нападением и прочей дрянью.

Усмехаюсь, постучав ручкой по столу. Я прижму всех этих тварей и заставлю их отвечать так, что они взвоют и пожалеют, что на свет родились!

Авроре всего этого, конечно, не говорю. Хотя жена наверняка прекрасно понимает. Ходит вокруг этой темы кругами, иногда спрашивает прямо, иногда притворяется, что ей всё равно. Я мог бы выложить ей всё, что знаю — но не собираюсь этого делать. Тревожиться меньше она не станет, скорее уж наоборот. Ещё не дай бог действительно влезет во что-нибудь.

И вообще — это не женское дело.

Вот бы эта её психолог объяснила ей… потому что Аврора, кажется, абсолютно не создана для того, чтобы сидеть на месте и спокойно ждать, пока муж решит её проблемы!

Сегодня она как раз у своей Веры Тимофеевна. Одна. Я, по мнению своей жены, недостаточно здоров, чтобы с ней ехать. Мало того, что она мне это заявила вслух, так ещё и в присутствии врача, как раз в тот момент, когда Михаил Андреевич делал перевязку. В результате в ближайшие дни мне запретили лишние поездки.

Вряд ли меня это остановило бы… если бы не наш разговор.

— Феликс, я даю тебе честное слово и обещание, что буду осторожна, — говорит Аврора, сложив руки под грудью и отвлекая меня этим зрелищем. — Я не отказываюсь от охраны, не отказываюсь от машины и не собираюсь сбегать по водосточной трубе!

— Ты уже демонстрировала творческий подход к побегам от охраны, — заставляю себя не смотреть на соблазнительные полушария груди, практически не видные в узком вырезе рубашки.

— Тогда ты действовал за моей спиной, — вздыхает она. — Сейчас… сейчас мы с тобой всё обсудили, и я согласилась с твоими требованиями.

— Почему ты согласилась? — прищуриваюсь, глядя на неё.