— Пап-ка, — словно поправляет его Мишка.

У него голос уже мальчишеский, с хрипотцой, густой, немного грубоватый даже. Ловлю себя на том, что, кажется, действительно слышала его раньше внутри себя, в голове, в мыслях, сердцем чувствовала, что он именно такой.

— Точно. Папка. Красавчик! — Саша на эмоциях взъерошивает Мишкины волосы. — Запомнил. — Где-то внизу хлопает дверь, и Саша меня поторапливает: — Давай, все. Беги. Только медленно.

— Миш, я тут останусь еще, — объясняю сыну. — Меня тетя-врач полечит, и я домой приеду. Ты пока будешь с бабушкой и Сашей… — осекаюсь. Муж успокаивающе гладит меня спине. — С… папой, — исправляюсь и увереннее повторяю: — С папой. Да?

Миша сначала привычно кивает, а потом отвечает решительно, по-мужски:

— Да.

Александр

Женю сегодня выписали, но не совсем. На дневной стационар перевели, что мы все посчитали поводом устроить дома праздник.

Забирал я ее один, чтобы Мишку по морозу не таскать, и долгие минуты после возвращения домой Женя не спускает сына с коленей.

Мишка смотрит свои мультики, а Женя — только на него. Обнимает, целует, гладит по голове, руки нацеловывает и снова стискивает в объятиях, украдкой от сына роняя слезы, пока тот сам не слезает с матери, и без того проявив небывалую усидчивость.

— Я замки поменял, — чуть позже вручаю жене связку с абсолютно новыми ключами и ее брелоком в виде сердца.

— Везде?

Женька перебирает на кольце ключи от своей и маминой квартиры. Последние я добавил на всякий пожарный.

— Да, везде, — киваю. — Слушай… Мама попа́ предлагает позвать, — сообщаю о маминой инициативе.

— Попа́? — удивляется жена. — Освятить, что ли?

— Ну…. типа, да. Ты подумай, если что, она этим займется.

— А ты что думаешь? — спрашивает моего мнения.

— Честно? — посылаю Жене полуироничный, полузадумчивый взгляд. — Раньше я бы поржал конечно. А сейчас… — качаю головой. — Смотри сама. Я поддержу в любом случае.

С ответом не тороплю.

Время обеда, и мы перемещаемся на кухню.

— Сколько всего! — заглянув под крышки кастрюли и сковороды, восклицает Женя.

— Да, мама с восьми утра хозяйничала.

Жена зажигает газ под еще теплыми бефстрогановом и рассольником.

Толченку мама надежно укутала и на батарею поставила.

— На маминых харчах меня скоро так разнесет, что в дверь не пролезу, — шутит Женька, выхватив вилкой из сковороды кусочек говядины.

— Скорее бы уже.

Подойдя сзади, накрываю ладонью ее живот, замацываю груди через халат, и у меня по венам струится горячая лава. Целую Женю в шею. Она смакует мягчайшее мясо, а я смакую ее.

Соскучился. Хочу до дрожи. Только это совсем не про нужду, не про секс, а про ощущение потребности особого смысла — главного смысла.

— Саш… — жена верно истолковывает мои прикосновения. — Пока нельзя.

— Я знаю… Я же ничего не прошу, — жаром бью ей в ухо.

Осторожно разворачиваю, и мои губы берут курс на ее аппетитный рот.

— Дай прожева… — Женька, плотно сжав губы, уклоняется от поцелуя.

За что я наказываю ее, жадно зализывая и перемазывая слюнями.

— Мама сама-то придет? — спрашивает Женя, когда выпускаю ее из объятий. — На нее накрывать?

— Нет. Я ей говорил. Ни в какую. Сказала, что ты из больницы, что мешаться не хочет, — пересказываю наш разговор.

— Ну как мама нам может мешаться? — хмурится Женя.

Я усмехаюсь:

— Иди у нее спроси.

— Вечером на чай с тортом пригласим тогда. Все равно надо зайти поздороваться.

— Вот зайди и сама позови, — подсказываю жене.

— Зайду конечно.

Как же мне нравится, что Женя называет маму — “мамой”, без всякого уточнения — чья, хоть пока и только при мне. Раньше она ее “теть Таней” называла, а когда мы поженились, стала по имени-отчеству обращаться.

Что и говорить. С обращениями у нас в семьей изначально возникли определенные сложности, но главное, что в отношении Мишки теперь все встало на свои места.

Женя — мать, я — отец, мама — бабушка.

Что и требовалось доказать.

А уж кем жене считать маму — свекровью или матерью — сугубо ее дело. Я вмешиваться не стану, хотя мама сразу стала Женьку дочерью называть.

Если так подумать… Узы, что нас связали, мягко говоря, специфичные, но в их основе, безусловно, лежит любовь, уважение и взаимопонимание.

Порой мне кажется, когда я замечаю, каким взглядом мама смотрит на внука, что она все знает… Про Мишку, от кого он… Знает и молчит, потому что понимает, что правда никому не нужна. И я даже представить не могу, какой силой духа должен обладать человек, чтобы принять и держать “такое” в себе.

Но, надеюсь, что мои подозрения ошибочны, и мама ни о чем не догадывается.

Хватит с нее испытаний.

Мы все столько хлебнули, что другим и за целую жизнь не вывезти.

— Психолог из садика звонила, — уже после обеда сообщает Женя, — сказала, чтобы… — на Мишку, спрыгнувшего со стула, взгляд обращает, — водили. Говорит, лучше вернуться к привычному режиму. Можно не на полный день.

Я дожидаюсь, пока сын покинет кухню, чтобы гневно выпалить:

— Заебись у них сервис! Сначала психованную на работу взяли, теперь все озаботились резко его состоянием.

— Саш… — Женя усмиряет меня взглядом. — Я бы сама его никуда не повела. Мне так было бы намного спокойнее. Но мы не можем держать его дома. Ему надо развиваться, общение нужно. Тем более сейчас, когда говорить немножко начал.

— Ладно, — подумав, прихожу к мысли, что Женя права. Чье-то преступное распиздяйство — не повод лишать ребенка социума. — Спросим Мишку для начала. Если захочет, завтра отведу.

— Прям завтра? — вижу панику в глазах жены.

К такому решительному шагу после случившегося она явно не готова.

— С понедельника? — предлагаю отстрочить Мишкин выход в сад.

— Да. Давай в понедельник попробуем на пару часов. — Хоть и нелегко ей это дается, но Женя соглашается. — Саш, только не ругайся с ними. Директрису и так сняли с должности. Воспитательницу уволили.

— Их судить еще будут. И по-справедливости, — держусь своей точки зрения.

— Посадят, думаешь? — вздохнув, Женька собирает со стола тарелки. — Молодая же. У нее тоже дети, — за воспитательницу переживает.

— Да условку дадут обеим, скорее всего, — предполагаю, — если прокурор жестить не станет. Да, работать не смогут с детьми больше — базара ноль. Зато другим наука будет. И не вздумай никого жалеть.

— Ты же знаешь... Я так не умею. Чтобы… не жалеть.

— А я умею, — забираю у нее тарелки и в мойку ставлю. — И тут уже ничего не поделаешь. Уголовку завели. Суд будет так и так.

— Дай я сама! — Женя теснит меня у крана. — Столько дней ничего не делала, — жалуется, хватаясь за губку.

Не возражаю. На свое привычное место за стол у двери сажусь и вытягиваю ноги, наблюдая, как жена моет посуду. И, кажется, что более умиротворяющего вида перед глазами и представить трудно.

Как же хорошо, когда все дома.

— А я работу нашел, — вспоминаю, чем еще не поделился с женой. И та, оглянувшись, с удивлением смотрит на меня. — Ну… вернее, мне нашли. На комбинате. Тренер бывший вписался. Поеду завтра в отдел кадров.

— Ух-ты! Какой цех? — уточняет она.

— Травилка. Оператором-вальцовщиком. Ну сначала помощником, само собой.

— Папа, интересно, в каком работал… — задумчиво выводит.

Понимаю, что переживает. У нее же батя на этом заводе, считай, погиб.

— Расслабься, Жень. Нормальная мужская работа. Достойная зарплата. Зато хрен теперь куда покатаешься. График “прощай молодость”. От звонка до звонка. Пенсия через пятнадцати лет и доплата за вредность, — рассказываю ей о всех плюшках, неудобствах и привилегиях.

И Женя не просто оглядывается, а глушит воду и разворачивается.

— Ты больше не поедешь в… на… — растерянно щурится.

— Нет. Мне стоило раньше додуматься, что тебе вредно психовать из-за моих поездок. Ни за какие деньги вас одних больше не оставлю. Буду тут вкалывать. Как папа Карло, — улыбаюсь, если честно, еще не особо вкуривая, что меня ждет.