— Ну я же, вроде, говорил, что придут сегодня Пса забирать? — при этом звучу максимально бесхитростно.

— Да, — с интересом подхватывает девушка. — И что? Забрали?

— Короче, слушай анекдот… Стучат три шкета. Я открываю, вывожу собаку. Спрашиваю, типа, ваш? Наш. Спрашиваю: “Как звать?”. Они такие: Андрей, Серега, Димас, — тихо посмеиваюсь. Женя тоже улыбается, гоняя взгляд от моего рта к глазам. — Я говорю, типа, не вас, а кобеля. Эти переглянулись. Один что-то промямлил. Другой говорит: “Джек”. Неуверенно так. Ну и я чувствую, что-то не то. И Пес — ноль на массу. Ни на кличку, ни на, якобы, хозяина, не реагирует.

— Неужели обмануть хотели? — ахает Женя.

— Наебать, прости за выражение, — называю вещи своими именами. — Ну и я включил сурового дядю, давай их лечить. Говорю им, мол, то, что они делают — это преступление, совершенное группой лиц по предварительному сговору. Статью назвал. В милицию, сказал, буду звонить. Ты бы видела, какую они скорость выдали. Думал, шеи переломают, пока вниз летели.

— Вот бесстыжие! — смеется Женя. И теперь я залипаю на ее губах — уже розовых. — Правильно, что проучил их. Будет им уроком. Еще? — заглядывает в мою пустую чашку.

Я ерзаю на стуле.

— Нет… Спасибо. Пойду, — шумно вздыхаю.

Как бы мне ни хотелось побыть с Женей подольше, надо иметь совесть. Уже поздно, а у нее был не самый легкий день.

— Ладно, — нехотя тянет и она.

Я вижу по ее глазам и слышу в голосе — девушка была бы не против, если бы я задержался. Ее робкий взгляд курсирует по моим плечам и рукам. Других сигналов я не жду.

Зная Женю… Мы можем неделями играть в гляделки. А я уже не в том возрасте, чтобы гулять за ручку и вести диалоги ни о чем. Как и Женя. Мы оба взрослые и свободные, но мужчина тут я, поэтому логично, что инициатива должна исходить от меня.

— Ты же понимаешь, что я здесь не только из-за Мишки, Жень? — задаю вопрос.

Пытаюсь прочесть эмоции, которые отражаются на Женином лице.

Она не удивлена. Но смущена и растеряна.

— Я… Не понимаю… — пряча глаза, отвечает. — Я вообще уже ничего не понимаю, Саша… Вернее, я боюсь понять тебя… Не так… Неправильно.

— Все ты правильно понимаешь. Не бойся меня.

— Нет, тебя не боюсь, — краской красиво заливается.

И снова опускает глаза.

Возможно, я пру как танк, действую слишком прямолинейно и вообще в конец охерел, но я говорю ей, проведя ладонью по своему бедру:

— Иди ко мне, Жень.

Она не паникует, но и не двигается, что вполне естественно. Одних слов недостаточно.

Наклоняюсь к ней и беру за руку. Тяну осторожно, но решительно, побуждая встать и пересесть ко мне на колени.

— Извини… — стесненно выдыхает Женя, наступив мне на ногу и плавно опустив ягодицы поперек моих ног.

И по шкале неловкости этот момент тянет на пять из пяти.

У меня самого мощный мандраж развивается от близости женского тела, его тепла и еле уловимого аромата яблока.

Обвожу рукой Женю за талию, крепче к себе прижимаю и потираюсь лицом о ее голое плечо.

Это приятнее, чем я представлял — ощущать ее в своих руках не когда ей хреново, а как сейчас, когда она такая податливая.

Я сам поплыл.

Кровь бурлит в венах. В дыхалке тесно. Пресс напряжен. Под ребрами боксерский поединок. А в паху восстание намечается… Гладиатора, блядь.

— Не извиняйся, — сглатываю, наслаждаясь правильностью собственных реакции. — Или я тоже буду.

— Что будешь? — Женя заламывает брови.

Ее взгляд беспокойно мечется по моему лицу и тормозит там, где надо. На губах. Обжигает.

— Извиняться, — ухмыляюсь.

— Ты? За… что?

Я рукой тянусь к ее губам и задеваю большим пальцем нижнюю. Нежную и мягкую. Оттягиваю, обнажая розовые десна и ровные зубы.

— За это…

Ладонь на затылок перемещаю. Накрываю ее рот своим.

Женя замирает, я притормаживаю. И мы двигаемся. Оба. Навстречу.

Женя мою шею обвивает, дрожит, и я сильнее раскрываю ее языком.

По мозгам бьет волна кайфа.

Я думал, что забыл, как надо целоваться. Последний раз я целовал Марину. Это было четыре года назад. Но, оказывается, поцелуй — та же езда на велосипеде. С горы. Без тормозов. С закрытыми глазами. Медленно…

Сначала медленно, а потом я набираю скорость, сминаю губы девушки, язык глубже толкаю. Она тоже разгоняется. С языком не сразу отвечает, но когда робко задевает мой, я уже без руля еду.

Я вспомнил. Оказывается, поцелуев достаточно, чтобы начать думать членом даже с девушкой, которую уважаешь и с которой готов сдувать гребаные пылинки.

Сейчас я к другому готов… Ведь она такая… И я… Короче… Блядь…

При всем моем уважении к Жене, она делает меня тверже собственного кулака.

— Идем? — зажмурившись, толкаюсь носом ей в щеку.

— Куда?

Мы оба громко и тяжело дышим.

— В комнату, — бедро ее стискиваю пальцами. — Хочу тебя…

— Там… Там же Миша спит, — рассеянно выводит, напоминая о пацане, занявшем единственное спальное место в доме, где с комфортом могут расположиться двое взрослых.

Слова Жени не звучат двусмысленно. Она не против.

— И что нам теперь делать? — спрашиваю чисто для порядка.

У меня уже есть варианты. Их столько, сколько в этой хате горизонтальных поверхностей. И, чего уж там, вертикальные меня бы тоже устроили.

Возможностей дохуя и больше. Было бы желание. А с этим у нас обоих нет проблем.

— Я… не… знаю, — дробью выдыхает Женя.

И я предлагаю ей самое банальное, как мне кажется:

— В ванную пошли?

Евгения

Саша проводит ладонью по своему бедру.

— Иди ко мне, Жень, — предлагает сесть к нему.

Я не против, наоборот, но вот так просто подняться и усесться на колени к мужчине по первому же зову не решаюсь. Не хочу, чтобы он подумал, что для меня это в порядке вещей. Но когда Саша тянется ко мне и повторяет свою просьбу вербально, я без лишних колебаний опускаюсь на него. И без особой грации. На ногу Саше пяткой наступаю.

— Извини…

Смущаюсь жутко, что слышно как в груди клокочет.

Саша за талию меня крепче притягивает, и я чувствую жар, исходящий через футболку от его крупного твердого торса.

А я мягкая. Я таю, как мороженое на солнце, и кажусь себе какой-то нескладной.

Моя пятая точка соприкасается с мужскими бедрами всей площадью. Ступни напряженно висят в воздухе, и я не знаю, куда деть свои руки.

Держу их перед собой, ссутулившись и отгородившись от Саши плечом. Дышать спокойно и так нет никакой возможности, а Саша меня окончательно кислорода лишает тем, что с щемящей лаской проводит щекой по моему плечу.

Александр Химичев — монополист.

Он единственный, у кого есть способность контролировать производство и поставку порхающих созданий, наводящих смуту в моем животе.

Я в майке. У Саши горячее и гладко выбритое лицо. Я чувствую запах мужского парфюма.

Красивый до дрожи. Сильный. Желанный. Он что-то говорит… Но я слишком увлечена происходящим внутри меня и половину прослушала.

Саша еще раз задевает щекой мое плечо, и внизу живота высаживается очередной крылатый десант.

— Что... будешь? — повернувшись к нему, свожу брови.

— Извиняться, — хрипло выводит, сжимая ладонью мой бок.

— Ты? За… что? — удивляюсь.

У Саши темнеют радужки. Его ресницы опускаются, и он трогает мои губы. Щекочет большим пальцем, вниз оттягивает, пачкая подушечку в моей слюне.

— За это… — он смотрит на мой рот.

Я знаю, что сейчас будет, но это осознание не помогает мне подготовиться к столь яркому переломному моменту.

Потому что одно дело — мечтать о Сашиных поцелуях, а другое — ощущать его настойчивые губы на своих.

Это абсолютно приятно. Сладко, нежно, с наполненностью очень важным смыслом. Столько классных и правильных ощущений я в своей жизни еще не испытывала. И даже когда Саша толкается языком в меня, я с удовольствие ему уступаю и отвечаю. Стараюсь. Хочу, чтобы ему тоже понравилось.