"Поцелуй меня в задницу!"

"В другой раз". Как будто ему это светит!

"Давай, Джонни, не создавай себе трудностей".

"Я лично вас закопаю в землю и утрамбую грязь на вашей могиле своими собственными ботинками!"

Надавливаю ещё раз.

Крики.

"Имя. Адрес".

"Да пошла ты на х..."

Давлю снова.

Крики.

"Хорошо, хорошо", он вконец задыхается, пот льёт с него градом. "Хватит давить. Чёрт, как больно. Парень, который вам нужен - это Винни Перес. Инглвуд. Джефферсона 43".

"Он говорит правду".

"Ты уверен, что это он?"

"Да. Он звонил мне ранее. Предлагал часы, которые являются ценной семейной реликвией. Запросил слишком много денег, так что я в итоге решил не брать. Он - жадный сукин сын".

Джон бросает свёрток банкнот на пол. "Два куска. Как я и сказал. Мог бы избежать всей этой мороки, если бы сказал нам всё с самого начала. Уж играл бы бизнесмена до конца".

"Вы сопляки - вы уже покойники! Вы думаете, что я позволю, что бы всё это просто так сошло вам с рук? Я найду вас и..."

"Нет, Джонни, не найдёшь. И ты не сможешь позвонить Пересу и предупредить его. И знаешь почему. Ну-ка Кэм, покажи ему".

Я поднимаю стул вместе с сидящим на нём Камино над головой и отпускаю его. При приземлении, ножки стула ломаются, заставляя Камино растянуться на полу. Я нависаю над ним. Он съеживается, пытаясь пятиться на спине. Я позволяю моим красным оптическим линзам показаться через мою псевдо радужную оболочку глаз. Весь магазин резко освещается красным цветом.

"Бог мой! Кто ты... Что ты?"

"Та, с кем ты больше не захочешь встретиться снова".

Джон говорит: "Ну а теперь мы уйдём".

-0-

Винни Переса нет в телефонном справочнике. На Фэйсбуке тоже.

Зато он находится в архивах Лос-Анджелес Таймс.

"Был осужден за вооруженное ограбление с угрозой применения насилия. Приговорен к шести годам. Отбыл три. Вот его фото".

На экране сотового телефона похожий на испанца молодой мужчина с короткими темными волосами, смотрящий исподлобья на камеру. Я присоединяю его лицо к моей базе данных. Я смогу опознать его, если увижу.

Номер 43 по Джефферсон-Стрит видел лучшие дни. Хотя правильнее было бы сказать - видел лучшие годы. Это одноэтажное полуразрушенное здание с заросшим двором. Кажется, несколько странным увидеть совершенно новый Феррари, припаркованный рядом со столь ветхим жильём.

"Я думаю, что эта тачка стоила больше, чем дом", соглашается с моими мыслями Джон. "Весьма странно заработав на такую машину жить здесь".

"Украдена?"

"А ты как думаешь?"

Я киваю. "Жнет, где не сеял, берет; где нагадил".

"Мм, ты, наверное, хотела сказать, "жнет, где не сеял, берет; где не клал"".

"Дёйствительно? Я думала, что дерьмо в этом всё-таки как-то замешано".

"Ладно. Как бы то ни было, на такое дерьмо мы не купимся".

В то время как мы наблюдаем с другой стороны улицы, двое мужчин выходят из дома. Ни один из них не является Винни Пересом. Они проходят мимо Феррари и уезжают на обычном Форд седане.

"Нам бы здорово помогло, если б мы узнали, сколько их там внутри".

Я перевожу свою оптику в инфракрасный режим. "Я обнаружила три источника тепла".

"В одной комнате?"

"Да. Слева от главного входа".

"Хорошо, мы знаем, как Перес выглядит. Остальных вырубаем, только если они начнут доставлять нам неприятности".

"Они - обычные преступники. Нам не обязательно их жалеть".

"Нет. Не нам судить и выносить решения. Мы здесь только для того, что бы вернуть наше добро".

Мы пересекаем двор, используя минимальную скрытность. Я пинаю дверь, и мы направляемся в комнату, где были зафиксированы источники тепла.

Винни Перес лежит на диване, босиком в серых штанах и белой майке. Рядом с ним блондинка в шортах и коротком топе, который еле удерживает ее необъятно большие сиськи. В кресле поблизости находится высокий мужчина с крепкими мускулистыми руками, рельефно выпирающими из футболки жёлтого цвета. Он поднимается, когда мы заходим. Я бью его ногой в правое колено и когда он прогибается, наношу ему удар наотмашь по затылку. Он падает на пол и лежит без движения. Похоже, тема про то, что чем больше тушка, тем тяжелее она падает, соответствует действительности.

"Всем оставаться на своих местах", приказывает Джон.

Блондинка тут же ослушивается, запрыгивает мне на спину и расцарапывает своими длинными ногтями мою щёку, обнажая мою колтановую броню. Я впечатываю её спиной в стену. Она отскакивает от стены и падает на землю грудью, что, при данных скоростях и силе приложения, заставляет её сиськи взорваться с громким хлопком. Встроенные подушки безопасности? Никогда такого раньше не видела. Как гениально.

Джон достаёт свой Глок. "Хватит. Ты Винни Перес?"

"А ты кто такой?"

"Человек, направляющий оружие на твою голову".

Логично.

"Господи, что она сделала с Фрэнком и Тиной?"

"Они будут жить".

"Чёрт, что случилось с ее лицом?"

"Металлическая пластина. После аварии на мотоцикле. Ладно, теперь моя очередь. Сегодня утром ты грабил дома в Санта-Монике. В одном из них ты взял два ноутбука и часы. Где они?"

"Эй, мужик, я понятия не имею, о чём ты говоришь. Я здесь тусуюсь весь день прохлаждаю мои "реакторы"".

"Всегда приходится делать всё по трудному, не так ли. Ребята подобные тебе никогда не догоняют, когда они в полной заднице и крыть нечем. Жажда - ничто; понты - всё".

Я хватаю запястье Винни Переса и начинаю сдавливать его.

"Эй, она делает мне больно!"